Giovanni

Mafia et Dark Romance

Natasha Knight

Copyright © 2020 par Natasha Knight   

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Vellum flower icon Réalisé avec Vellum

Table des matières

Prologue

1. Emilia

2. Giovanni

3. Emilia

4. Giovanni

5. Emilia

6. Giovanni

7. Emilia

8. Giovanni

9. Emilia

10. Giovanni

11. Emilia

12. Giovanni

13. Emilia

14. Giovanni

15. Emilia

16. Giovanni

17. Emilia

18. Giovanni

19. Emilia

20. Giovanni

21. Emilia

22. Emilia

23. Giovanni

Épilogue 1

Épilogue 2

Extrait de Sergio

Merci

De la même auteure

Remerciements

À propos de l’auteur

Prologue

Emilia

J’arrive à dormir. C’est étrange, mais j’arrive toujours à dormir. Je l’ai appris dans ce sous-sol crasseux, il y a quatre ans.

Dormir.

Oublier.

Dormir jusqu’à ce qu’ils vous réveillent.

Le passé n’a pas son pareil pour se glisser sur vous.

Pour se répéter.

Pour réapparaître.

Je ne sais pas si le mien en aura fini avec moi un jour. Je le croyais. Je pensais que c’était déjà fait. Je pensais que la nuit où je m’étais faufilée par la fenêtre et où je m’étais éloignée de cette maison, je l’avais vaincu. Que j’avais survécu, en quelque sorte.

Mais pour survivre, il faut continuer. Chaque. Jour. On ne vainc jamais ce qui nous brise, pas vraiment. C’est une chose qui nous possède. Elle est toujours là, quoi qu’il arrive. Elle devient une partie de nous. Une seconde peau. Une peau abîmée.

Comme du tissu cicatriciel.

Le soir où Giovanni Santa Maria est entré dans ma vie, j’ai su que ça recommençait. Ma vie se répète. Le passé réapparaît.

Rayon de soleil. C’est comme ça qu’il m’appelle.

Mais je suis tout sauf ça.

C’est un homme puissant. Un homme impitoyable. Plus dangereux que tous ceux que j’ai combattus auparavant. Pourtant, je me battrai. C’est dans ma nature.

Tout comme c’est dans la sienne de gagner.

Il prendra mon corps. Il l’a déjà fait.

Mais j’ai échoué et il a vu dans mon âme, et maintenant, il la veut aussi.

Il aime me regarder. Il aime m’ouvrir en deux et voir les dégâts à l’intérieur. Je connais les hommes comme lui. Ils aiment la chasse. Ils veulent vous voir fuir, vous voir vous débattre. Ça les excite.

Mais il a tort s’il pense pouvoir me briser. Je suis déjà en mille morceaux, et le truc avec les survivants, c’est qu’on n’a rien à perdre.

Je lui offrirai le combat de sa vie avant de le laisser me voler mon âme.

1

Emilia

J’adore vivre en ville, mais se garer, c’est presque toujours une galère.

La pluie a faibli, laissant un brouillard poisseux et humide derrière elle. Il vaudrait presque mieux qu’il ne pleuve pas, mais ce mois de juillet a été étouffant.

Je monte les escaliers jusqu’à la porte extérieure de la maison mitoyenne et je sors mon trousseau de clés tout en tenant mes deux sacs de course et mon grand fourre-tout en équilibre. Il y a six appartements dans cet immeuble, un à chaque étage. J’ai la chance d’avoir l’étage du haut, car il comprend un toit-terrasse. Il faut juste que je me souvienne qu’il compense les six volées de marches que je dois monter chaque jour. Comme je déteste aller à la salle de sport, ces escaliers sont généralement mon excuse pour ne pas le faire.

Il est presque vingt et une heures. J’arrive plus tard que d’habitude. La lumière s’éclaire dès que je pose le pied sur le palier du sixième étage. C’est le détecteur de mouvements, et pour une raison ou pour une autre, ce soir, il me fait sursauter. Cela dit, j’ai été sur les nerfs toute la journée.

Mes talons claquent sur le parquet tandis que je me dirige vers mon appartement. Il n’y a que ma porte et une autre à cet étage, le placard du concierge. En regardant par-dessus les sacs que je porte, je trouve la bonne clé et la glisse dans la serrure ; j’entends le déclic et je sens le poids familier du verrou qui tourne. D’habitude, c’est suffisant pour me rassurer. Pour me dire que je suis en sécurité. Mais pas ce soir, et quand j’ouvre la porte, il me faut un moment pour remarquer que la lumière brille. C’est la lampe de lecture au-dessus du fauteuil. Elle diffuse une douce lueur. C’est mon siège préféré.

Mais pas ce soir ; quelqu’un y est déjà assis.

Mon cœur accélère. Ces stupides sacs toujours sur les bras, je regarde l’homme gigantesque qui attend dans mon fauteuil. Il me regarde, et il est incroyablement détendu. Presque souriant, même. Il est beau, d’une façon désarmante, et il porte un costume noir impeccable. La lumière se reflète sur l’or de ses boutons de manchette tandis qu’il approche son verre de ses lèvres.

Je fais un pas en arrière. La lumière au-dessus de ma tête s’éclaire et je me heurte à quelqu’un derrière moi. Je me retourne. Un autre homme, en costume sombre, lui aussi. Il est grand, mais il ne me regarde pas vraiment. Il s’assure juste que je sache que je ne partirai pas tout de suite.

— J’espère que ça ne vous dérange pas que je me sois servi un verre, dit l’homme assis dans le fauteuil.

Sa voix a un timbre profond.

Je ne le regarde pas. Je compte les autres, trois d’après ce que je peux voir, postés à différents endroits de mon appartement. Ils sont tous bien habillés. Ils regardent tous vers moi, mais pas moi directement. Aucun, mis à part celui dans le fauteuil. Et son regard me pénètre jusqu’à la moelle.

J’entends le claquement de la porte qui se ferme derrière moi. Je tourne la tête et je vois que l’un des hommes en costume en bloque l’accès, les mains jointes devant lui. C’est un soldat. Je reconnais les soldats. Il y a quelque chose de particulier dans leur posture, dans leurs yeux. Ces types sont de haut niveau. Qui que soit l’homme dans mon fauteuil, c’est quelqu’un d’important.

— C’est du bon.

Je me retourne lorsqu’il parle et je le regarde en train d’avaler la dernière gorgée de liquide ambré, dans l’un de mes verres plats. Les glaçons tintent contre le cristal. C’est un son si joli. Familier. Ça me rappelle quand mon père et moi étions assis dans son bureau, tandis qu’il buvait son whisky.

Mais il n’y a aucun réconfort dans ce bruit aujourd’hui.

L’homme continue de m’observer. Je ne suis pas sûre qu’il ait détourné les yeux depuis que je suis entrée. Et l’expression de son visage, elle est intense. Comme s’il essayait de comprendre quelque chose.

Il se lève, fait un signe de la tête.

— Aide la demoiselle avec ses sacs.

Un autre homme en costume vient vers moi. Je fais un pas de côté, mais il n’y a nulle part où aller. Pour une raison ou pour une autre, je m’agrippe aux sacs comme s’il s’agissait d’un bouclier. Mais un moment plus tard, il me les prend et pose les courses sur le grand îlot central de la cuisine, en marbre blanc moucheté d’or. C’est ce qui sépare la cuisine du reste de l’aire ouverte du salon-salle à manger.

J’entends le son d’un liquide que l’on verse et j’observe le dos de l’homme – celui qui commande, de toute évidence – tandis qu’il se ressert. Il s’approche avec un deuxième verre. Il m’examine, ses yeux sombres traînant sur mon visage, sur mon corps. Il ne sourit plus. Il est grand, peut-être trente centimètres de plus que moi. Même avec mes talons de huit centimètres, je pense que le sommet de ma tête ne lui arrive pas à l’épaule. Et il a une carrure puissante. Son costume lui va parfaitement, tendu sur ses larges épaules et ses bras épais. Je me demande bêtement s’il a été fait sur mesure.

— Tenez, dit-il en me tendant l’un des verres.

Je ne bouge pas. Je ne suis pas née de la dernière pluie. Ce n’est pas la première fois que je suis prise au dépourvu dans mon propre appartement. Cependant, je ne pense pas qu’il travaille pour mon frère. Ce n’est pas un soldat. Il est trop élégant. Trop séduisant. Trop maître de lui.

Je ne peux pas l’imaginer en train de se prosterner devant mon frère, ou devant qui que ce soit d’autre.

Ma main tremble tandis que je la tends pour prendre le verre, et je sais qu’il le voit aussi.

— Qui êtes-vous ? demandé-je. Que voulez-vous ?

Comment ma voix peut-elle sembler aussi calme ?

Il boit une gorgée et attend que j’en fasse de même. Je prends la plus infime des gorgées. Je ne bois pas souvent de whisky. Je n’aime pas vraiment cela. Quand j’en bois, c’est uniquement pour essayer de recréer le souvenir qui s’estompe.

— Asseyez-vous, mademoiselle Estrella, dit-il en roulant le « r », observant mon visage tout en prononçant mon nom. Mon véritable nom.

Je déglutis.

— C’est Larrea. Je m’appelle Em Larrea. Vous vous trompez de…

— Je ne suis pas un idiot, Emilia.

Il désigne le canapé d’un geste de la tête.

Je regarde tous les hommes qui se tiennent là, debout, et comme s’il n’y en avait pas assez, la chasse d’eau se fait entendre. Quelques instants plus tard, un autre sort de la salle de bains. Ils sont en surnombre. Même si je pouvais atteindre la cuisine, je suis presque sûre qu’ils sont tous armés et bien plus rapides que moi.

Mais je ne suis pas une chiffe molle. Je me battrai. Je leur arracherai les yeux avec les ongles s’il le faut, mais je me battrai, car ne pas se battre fait de vous une victime. Un complice, même. Et je ne suis ni l’un ni l’autre. Je ne le serai plus jamais.

Cela dit, s’ils pensent que je suis docile, ça peut jouer en ma faveur. Je me dirige vers le canapé et me perche sur le coussin du milieu.

Il hoche la tête et reprend sa place dans le fauteuil. Il fait tournoyer les glaçons dans son verre avant de boire une gorgée, sans détourner le regard à aucun moment.

— Vous ne ressemblez pas du tout à votre frère. N’êtes-vous pas censés être jumeaux ?

J’avais raison. Il ne travaille pas pour Alessandro. Si c’était le cas, il ne poserait jamais cette question.

— Qui êtes-vous ?

— Je m’appelle Giovanni Santa Maria.

Italien. Je suppose donc qu’il fait partie de la mafia. Sont-ils plus gentils que le cartel ? Je ne pense pas.

— Que voulez-vous ?

— Des informations.

— Je ne pense pas avoir d’informations qui aient de la valeur à vos yeux, dis-je en avalant une gorgée avant de me lever.

Au moment même où je me retrouve debout, deux soldats font un pas en avant, chacun plongeant une main sous sa veste. Pour prendre leurs armes, sans aucun doute. Mon cœur bat à tout rompre, mais je me rappelle qu’ils ne peuvent pas l’entendre. Je m’arrête lorsqu’ils bougent, mais Giovanni lève une main pour les immobiliser. Je peux le voir en train de m’observer. Son regard est perturbant. Comme s’il cherchait quelque chose.

— J’ai faim, dis-je finalement en me tournant vers lui. Ça vous ennuie ?

— Allez-y.

Je suis presque sûre que je n’arriverai pas à avaler une seule bouchée, mais il faut que j’aille à la cuisine.

Je sens son regard me brûler le dos tandis que je traverse la pièce et que je contourne l’îlot central. Mes talons claquent contre le parquet. Je reste concentrée sur les courses que je déballe, sortant tour à tour un paquet de pâtes, un pot de sauce, une baguette, une bouteille de vin et plusieurs d’eau. Je plie les sacs en papier et je jette un œil au tiroir où je range mon pistolet, mais je ne me lance pas encore dessus. Au contraire, je fourre les sacs dans un placard en dessous de l’évier et je prends un verre sur l’égouttoir. J’ouvre l’une des bouteilles et je bois un peu d’eau. Ce n’est qu’à ce moment que je recentre mon attention sur l’homme dans le fauteuil.

Il est calme et patient, et il n’a pas détourné le regard de moi ne serait-ce qu’une seconde. Je sais instantanément que je ne devrais pas le sous-estimer. Il m’étudie. Je me demande ce qu’il apprend. Ce que je sais, c’est que je ne devrais pas prendre son silence pour une faiblesse. Cet homme est aussi dangereux que beau.

Il se lève, et je dois faire appel à toutes mes forces pour ne pas trembler.

Tandis qu’il se dirige vers l’îlot, je me retourne pour prendre une casserole avec un long manche. Je la remplis d’eau, la pose sur la cuisinière et allume le feu.

— Vous devez saler l’eau, dit-il tandis que je prends le pot de sauce et que je m’efforce de tourner le couvercle.

Mes mains sont moites, cependant, et il faut que je les essuie sur ma jupe avant d’essayer à nouveau. J’échoue encore.

Un moment plus tard, il est à mes côtés – trop près, occupant beaucoup trop d’espace, usant trop d’oxygène dans la pièce. Un côté de sa bouche semble avoir constamment un petit air suffisant ; je remarque que son regard glisse momentanément le long de mon cou et je me demande s’il peut voir mon pouls. S’il sait avec quelle force bat mon cœur.

À quel point j’ai peur. Car le calme est une façade.

Mais il se contente de sourire et de tendre la main.

Je la regarde, confuse, et il prend le pot de sauce que je tiens. Quand ses doigts touchent les miens, l’étincelle d’électricité est presque audible.

Il me faut une minute pour que mon regard passe de ses grandes mains à ses yeux. Il ne cesse toujours pas de me regarder, c’est perturbant. Il prend le pot, et un instant plus tard, j’entends un pop. Il sourit et me tend le couvercle et la boîte.

Je les lui prends des mains.

— Merci.

— Vous devriez la faire vous-même. Ce n’est pas difficile et c’est meilleur que cette merde.

— Ça ira.

Je lui tourne le dos pour verser le contenu du pot dans une casserole et je regarde l’eau des pâtes commencer à bouillir. Une autre arme, si j’en avais besoin. Deux. Mais j’espère que ce ne sera pas nécessaire.

Je reporte mon attention sur lui.

— Quelles informations voulez-vous ? Que croyez-vous que je sais ? demandé-je finalement.

Il faut bien que je leur demande de partir, tôt ou tard. J’espère qu’ils le feront.

— Vous êtes horriblement calme pour quelqu’un qui a un groupe d’hommes armés dans son appartement, commente-t-il.

Je n’ai pas de réponse à lui donner.

— Curieux.

Il m’examine à nouveau, comme pour m’apprendre par cœur. Lirait-il dans mes pensées ? Quoi qu’il fasse, c’est perturbant ; son regard est troublant.

— Je fais des affaires avec votre frère, Alessandro. Je veux savoir où il est.

Mon frère a-t-il vraiment cru qu’il pouvait entuber ce type ? Je ne suis même pas impliquée dans les affaires de famille, et je sais qu’il vaut mieux ne pas le chercher.

— Je suis désolée, mais vous n’êtes pas venu au bon endroit. Je ne sais pas du tout où se trouve Alessandro. Nous ne sommes pas en contact.

— Hmm.

Il me scrute à nouveau.

— Vous n’êtes pas proche de votre frère jumeau ? N’est-ce pas le cas des jumeaux ? Je veux dire, vous n’avez pas une sorte de radar ou quelque chose comme ça ?

Je m’appuie contre le plan de travail. Je suis proche du tiroir où se trouve mon pistolet, mais je dois être prudente. Je n’aurai qu’une seule occasion et j’espère encore qu’il partira.

— Non, le radar des jumeaux, ça n’existe pas. Du moins, pas entre nous. Alessandro et moi ne sommes pas proches. Je ne sais rien de ses affaires, ni des affaires du cartel, d’ailleurs. J’ai quitté cet univers quand mon père s’est fait tuer. Et même lorsqu’il était en vie, je n’en ai jamais fait partie.

Il soupire.

— Eh bien, c’est dommage.

Il me tourne le dos. J’entends l’eau commencer à bouillir et je jette un coup d’œil vers la casserole. Pas encore, cela dit. Pas encore. Il fait quelques pas, s’efforce de décrire un cercle, comme s’il examinait l’appartement.

— Donc, vous voulez dire que votre travail en tant que coordinatrice d’événements dans un tout petit hôtel paye suffisamment pour tout ça ? C’est un travail sacrément peinard que vous avez là.

Il a fait ses devoirs, à ce que je vois. J’étais naïve de penser qu’il ne se serait pas renseigné.

— Je suis manager, et le tout petit hôtel est un hôtel-boutique de luxe. Mais mes frais ne vous concernent pas. Je vous l’ai dit, je ne sais rien des affaires et des déplacements d’Alessandro. Je ne peux pas vous aider avec quoi que ce soit. J’aimerais que vous partiez, à présent. S’il vous plaît, dis-je, ajoutant ce « s’il vous plaît » après coup.

Il incline la tête sur le côté.

— Chatouilleuse dès qu’on parle d’argent, hein ?

— Ce ne sont pas vos affaires. S’il vous plaît, sortez.

— Sinon, quoi ?

L’eau bout un peu plus, et lorsque je me tourne vers la cuisinière, je vois la sauce tomate faire des bulles, projetant des taches rouge orangé sur le marbre immaculé. Je déteste la saleté. J’ai horreur de ça.

Je me déplace vers la cuisinière et j’ajuste la température, puis j’ouvre le paquet de pâtes et j’en verse une poignée. Je pose le couvercle sur la casserole et je me dirige à nouveau vers le tiroir qui renferme mon pistolet, près de l’évier. Là, je me rince les mains et je prends la serviette pour les sécher. Nous nous observons. Je patiente. J’attends que l’eau dans la casserole déborde. Enfin, je l’entends, le grésillement lorsqu’elle se déverse sur la cuisinière, le gargouillis du couvercle qui vibre. Je vois Giovanni faire exactement ce que je pensais. Il va retirer le couvercle et baisser la température. Je crois qu’il se fend d’un commentaire sur mes compétences de cuisinière, mais mes oreilles sonnent et je ne l’entends pas vraiment. J’ouvre le tiroir et ma main se referme autour de la crosse du pistolet. Il est lourd et familier, et il me terrorise encore. Alors même que je le braque sur lui, cinq soldats pointent leurs armes sur moi. Le cliquetis assourdissant des pistolets que l’on arme résonne contre les murs.

Giovanni se retourne nonchalamment, le regard sombre. Je réalise que ses yeux sont vert foncé, pas noirs comme je le pensais. L’expression de son visage n’a pas changé. S’il est surpris, il ne le révèle pas, mais je le soupçonne de ne pas l’être.

— Sortez. Maintenant, dis-je, armant mon pistolet lorsqu’il fait un pas vers moi.

Il me faut faire appel à toute ma raison pour ne pas battre en retraite.

— Et dire que pendant une minute, j’ai pensé que vous étiez juste une fille innocente, coincée dans un monde très moche.

— Je ne suis pas une fille. Je suis une femme.

Il me toise du regard.

— Je vois bien.

Je pense qu’il s’attendait à ce que je riposte.

— Je vais tirer, dis-je en faisant un pas en arrière, cette fois, tandis qu’il continue d’avancer vers moi. Je suis sérieuse.

Son sourire s’agrandit et il s’arrête, levant les mains dans un geste de fausse capitulation. Sans détourner le regard, il donne un ordre à ses hommes.

— Rangez vos armes, messieurs. Emilia ne fait que se protéger contre ce qu’elle considère comme une intrusion.

— Je m’appelle Em. Et ce n’est pas une impression. Vous êtes entrés chez moi par effraction.

— Ce n’est pas vrai. Le gardien de l’immeuble a été assez aimable pour me donner un double de la clé.

— Quoi ?

Il m’ignore.

— Emil était votre père, pas vrai ? Étrange qu’il ait donné son nom à sa fille et pas à son fils et successeur.

— Ma famille ne vous regarde pas. Sortez. Si vous vous imaginez que je ne vais pas tirer, vous avez tort.

Son sourire s’évanouit.

— Vous et moi, nous savons que vous ne le ferez pas, alors maintenant posez votre arme, Emilia. Je ne vous le demanderai pas deux fois.

Je déglutis. Sans que je sache comment, il m’a fait reculer suffisamment pour que je me retrouve dos au mur. Quand est-ce arrivé ?

— Partez, s’il vous plaît. Je ne le demanderai pas deux fois.

La nervosité fait chevroter ma voix.

— Alors, d’accord, nous ferons les choses à votre manière.

Quelque chose bouge dans ma vision périphérique, détournant mon attention, et c’est tout ce dont il a besoin. L’instant d’après, sa main se serre autour des miennes, et l’autre autour de ma gorge. Il repousse mes bras vers le bas et me plaque contre le mur. Lorsqu’il enserre mes poignets, le pistolet dégringole sur le sol. Le coup part et je crie.

Giovanni me maintient prise au piège, son corps pressé contre le mien, me servant presque de bouclier. Il est gigantesque et je ne peux pas bouger. Mon cœur bat si fort qu’il semble essayer de sortir de ma poitrine. Je sens ses épaules solides contre mon visage et je décèle le vague parfum de son après-rasage tandis que j’essaye de retenir des larmes effrayées.

— Bon Dieu, dit-il une seconde plus tard en reculant. Putains d’amateurs.

Il fait un pas en arrière et ramasse le pistolet.

— Il vous faut un cran de sécurité là-dessus. Est-ce qu’il est ancien ?

Il l’examine, le tournant d’un côté, puis de l’autre.

Mais je ne peux pas parler, car ses hommes ont dégainé leurs armes à nouveau, et elles sont toutes pointées sur moi. Giovanni secoue la tête, vide mon pistolet de ses balles et fourre l’arme et les munitions dans sa poche.

— C’est le mien.

— Vous allez vous blesser avec.

— Je ne suis pas une idiote.

— Vraiment ? Et vous pensiez que c’était une bonne idée de pointer une arme chargée sur moi alors que cinq hommes vous entourent ? Ça ne ressemble pas à ce qu’une personne intelligente ferait, Em.

Il accentue mon nom et cela m’agace.

— Allez vous faire foutre. Je vous connais et je connais le genre de personne que vous êtes. Sortez de chez moi.

— Courageuse, étant donné votre situation.

Il avance à nouveau. Cette fois, toute trace de rire a disparu de son visage tandis qu’il referme ses mains autour de mes bras, qu’il les frotte et les comprime. Il m’observe pendant tout ce temps, et je dois faire un effort prodigieux pour rester immobile, pour garder le silence alors qu’il me fait mal. Ce n’est qu’un aperçu de cette douleur. Un aperçu de ce qu’il peut faire. Je le sais.

— Honnêtement, je préfère les femmes avec un peu de férocité. Elles sont bien plus amusantes au lit.

Il s’approche tout près de moi et poursuit :

— Ce sont les plus cochonnes.

L’un de ses hommes ricane. Il n’a même pas cherché à murmurer.

Il recule et je lève les yeux vers lui. Il tend une main vers mon cou et place deux doigts sur mon pouls palpitant. Il ne fait aucun commentaire. Il veut juste que je sache qu’il le sait.

— Je veux parler à votre frère. Je me fiche de ce que vous avez à faire pour mettre la main sur lui, mais vous allez le trouver et vous allez lui faire passer mon message. Ce serait dans votre plus grand intérêt qu’il refasse surface avant la semaine prochaine, compris ?

Je déglutis, digérant ses paroles.

Ce que je vois devant moi, cette facette froide et calme, c’est son côté le plus dangereux. J’ai l’impression qu’il est dans le pire de ses états lorsqu’il parle aussi posément.

— Levez les yeux, dit-il en me secouant.

Je réalise que j’ai baissé les paupières. Je cligne des yeux et je le regarde.

— Vous comprenez, Emilia ?

Je hoche la tête.

— Vous êtes une grande fille. Utilisez vos mots.

Je serre les poings. Il hausse les sourcils.

— Oui, je comprends, craché-je.

— Bien. Car je détesterais devoir vous faire du mal.

Il me relâche, incline la tête sur le côté, puis se retourne vers la cuisinière.

— Je crois que vous avez brûlé votre dîner.

Je regarde dans la même direction. Il a raison. Je sens que la sauce est collée à la casserole.

— Dommage, dit-il en se déplaçant à nouveau vers moi.

Il tend le bras. Je tressaille, mais il se contente de remettre derrière mon oreille une mèche de mes cheveux qui s’était échappée de mon chignon serré, et il m’adresse un sourire charmeur, dévoilant ses dents blanches.

— Je vous reverrai, Emilia Estrella.

Sur ce, il se dirige vers la porte, suivi par ses hommes. Je m’avachis contre le mur, agrippant mon ventre. Au même moment, je découvre un impact de balle dans la plinthe, celui qu’a laissé mon pistolet quand je l’ai fait tomber.

J’ai beau avoir grandi dans une famille du cartel, je n’ai jamais été aussi proche de la mort.

2

Giovanni

Emilia Estrella n’est pas comme je m’y attendais.

— Laisse un homme sur elle. Je veux savoir avec qui elle a des contacts, dis-je une fois que nous sommes dans la rue.

Je regarde d’un côté et de l’autre, dans ce joli petit quartier riche de l’Upper East Side. Impossible qu’elle vive ici grâce à un salaire de manager d’hôtel. Je jette un dernier coup d’œil à la maison de ville, aux fenêtres du dernier étage.

— Oui, monsieur, dit Vincent.

Il est debout à côté de ma voiture et tient la portière ouverte.

— Assure-toi que ça ne soit pas n’importe quel idiot. Et si elle retrouve son connard de frère, tu me les amènes tous les deux.

— Je m’en occuperai, monsieur.

Je monte dans la voiture, sors la clé de son appartement de ma poche et la glisse sur mon propre porte-clés. Je veux avoir accès à Emilia Larrea-Estrella, et pas seulement à cause de son frère. Mais ce n’est pas le moment d’y penser, même si je ne peux pas faire sortir de ma tête ses beaux yeux saisissants, presque reptiliens. J’aurais dû être mieux préparé. Il aurait été plutôt facile d’obtenir une putain de photo. Si je l’avais fait, je ne serais pas en train de décortiquer tout cela à présent, car j’aurais été préparé.

Ce n’est pas mon fantôme. Je le sais. Mais putain, quand je l’ai vue pour la première fois, elle m’a fait remonter dans le passé.

Ce qu’elle a fait – me tenir tête –, la plupart des gens auraient battu en retraite. J’ai su qu’elle avait un plan au moment même où elle est allée dans la cuisine. Je me demande encore si elle aurait eu le cran d’utiliser la casserole d’eau bouillante pour se défendre. Elle semblait plutôt calme, mais ces gens-là sont souvent les plus redoutables. Si vous êtes capable de rester calme dans une situation comme celle qu’elle vient de vivre, ça veut dire que vous avez vu de sacrées merdes autour de vous. C’est précisément ce qu’elle a pu voir dans sa vie qui m’intrigue.

Ou alors, merde, je veux peut-être juste me la faire.

Je mets la main dans ma poche, prends mon téléphone et compose le numéro de Dominic Benedetti, mon cousin et chef de la famille Benedetti, à laquelle je suis loyal. Il décroche à la seconde sonnerie.

— Tu as trouvé ce fils de pute ?

— Pas encore, mais j’ai rencontré la sœur, ce soir.

— Et ?

— Je pense qu’elle est sincère quand elle dit qu’elle ne sait pas où il est, mais je lui ai demandé de le trouver. Je l’ai un peu motivée à le faire.

Dominic ricane.

— Killian Black est aussi une bonne ressource. Il a un homme, Hugo Drake, fiable également. Je pensais qu’avec l’assassinat du vieux d’Estrella, on en avait fini avec ces conneries, mais le fils est encore pire que le père.

— Est-ce que ce n’est pas toujours le cas ?

Il reste silencieux pendant une minute et je pense à ce que je viens de dire. À quel point c’est vrai, pour lui et pour moi.

— Tu parles comme mon frère Salvatore, dit Dominic.

Salvatore est son aîné.

— Je le prends comme un compliment.

— Je veux ce connard.

— Pas autant que moi. C’est avec moi qu’il a passé l’accord. C’est moi qu’il pense avoir ridiculisé.

— Contente-toi de t’assurer que tu me l’amènes vivant. J’ai l’intention de le tuer en personne, même si je suppose qu’on fait la queue devant sa porte pour ça.

C’est mon tour de ricaner.

— Je te tiens au courant. J’ai l’intention de rendre une nouvelle visite à la sœur, demain soir.

J’essaie de me convaincre que je le ferais même si elle n’avait pas ce physique attrayant.

— J’aime ton engagement.

Il comprend ce que je veux dire.

Nous raccrochons alors même que Vincent fait entrer la voiture dans le garage. Je n’habite pas très loin de chez Emilia, et mon immeuble fait environ la même taille que le sien, mis à part que je possède les six étages à moi seul.

Je monte les escaliers et j’entre chez moi par la cuisine. Si son appartement a une décoration féminine et chic, le mien est entièrement moderne. Je me rends directement dans mon bureau pour démarrer mon ordinateur. Ce soir, je veux lire un maximum de choses sur le cartel d’Estrella et sur la mort prématurée d’Emil. Et sur Emilia, aussi, qui a disparu juste après cette nuit-là.

J’en sais suffisamment à propos d’Alessandro. C’est un menteur. Un voleur. Et un idiot, s’il pense qu’il peut nous mener en bateau, moi ou la famille Benedetti. Un putain d’imbécile.

Pourtant, ce n’est pas lui qui m’intéresse ce soir. C’est la fille d’Emil Estrella, aussi jolie que fougueuse. La fille qui ressemble à mon passé revenu pour me hanter.

* * *

Le lendemain soir, j’attends à l’extérieur du Clementine, l’hôtel de luxe où Emilia travaille. Il est un peu plus de dix-neuf heures et je sais qu’elle ne va pas tarder à rentrer chez elle. J’ai téléphoné et j’ai vérifié son emploi du temps. Je sais aussi qu’hier soir, quand je suis parti, elle est sortie courir, même si la pluie avait repris. L’homme qui la suivait pour moi l’a perdue, car il n’était pas à pied, et je suis curieux de savoir où elle est allée. Elle est partie plus de deux heures. A-t-elle retrouvé son frère ? Est-ce qu’elle sait où ce petit serpent se cache, et dans ce cas, garde-t-elle le secret ? J’aurais dit que ce n’était pas le cas après ma première rencontre avec elle, mais peut-être que j’ai tort.

J’ai doublé les hommes qui la suivent : un à pied et un en voiture. Je le découvrirai bientôt.

À présent, je ne veux pas y penser, car Em Larrea, comme on la connaît ici, vient de sortir par la porte latérale de l’hôtel et se dirige vers sa voiture. C’est étrange de la revoir, ça me déstabilise. Momentanément, du moins.

Ce n’est pas ton putain de fantôme.

Je le sais. J’ai enterré ce fantôme il y a des années.

En secouant la tête, je bannis ces pensées et je me concentre sur elle. Elle porte une tenue similaire à celle de l’autre soir, un tailleur beige parfaitement coupé. Elle retire sa veste pour révéler le chemisier froncé en soie qu’elle porte en dessous. Difficile de détourner le regard de cette jupe-crayon, tandis qu’elle dandine ses petites fesses bien fermes devant ma voiture, en direction de la sienne. Mes vitres sont teintées, elle ne me voit donc pas.

J’ouvre ma portière dès qu’elle atteint sa voiture, avant qu’elle ne sorte ses clés.

— Emilia.

Elle s’arrête. À la façon dont son dos se raidit, je devine qu’elle reconnaît ma voix.

Je fais quelques pas, et même s’il est dix-neuf heures bien passées, le soleil est encore trop chaud dans le ciel. Elle se retourne lentement. Je porte des lunettes de soleil, mais elle tient les siennes à la main. Elle plisse les yeux vers moi. Ils sont encore plus beaux dans la lumière du jour, avec de petites taches dorées qui s’illuminent dans cette étrange nuance de vert. Ses cheveux foncés sont relevés par le même chignon serré que la veille. Je ressens l’envie irrésistible de les détacher, de les voir tomber le long de son dos et encadrer son joli visage.

— Vous sortez toujours du travail si tard ? demandé-je.

— Qu’est-ce que vous foutez là ?

— Ce n’est pas le plus chaleureux des accueils, alors que je me suis mis en quatre pour venir vous voir.

Elle veut dire quelque chose, mais son regard se déplace juste au-dessus de mon épaule, où j’entends deux femmes parler. Je jette un coup d’œil en arrière, vers les employées qui approchent. Elles sont plus jeunes, à peine sorties de l’adolescence, et elles portent des uniformes. Le personnel du bar, probablement.

— C’est mon lieu de travail.

— Vous préféreriez que je vous attende dans votre appartement ?

— Quoi ? Non. Que voulez-vous ? J’ai une semaine, c’est ce que vous avez dit. Je vous l’ai dit, je ne suis pas en contact avec…

— Je sais ce que j’ai dit.

Les deux filles se taisent en approchant de leur voiture, garée à quelques places de là. Je peux voir qu’Emilia est mal à l’aise, mais cela ne pourra que jouer en ma faveur.

— Vous ne devriez pas être là. Ils ne savent pas qui est ma famille, ici, dit-elle en baissant la voix.

— Alors partons, dis-je en désignant ma voiture, où Vincent monte la garde.

— Où ?

— Allons dîner.

— J’ai déjà quelque chose de prévu.

— Quoi ?

— Ce ne sont pas vos affaires. De quoi s’agit-il ? Réellement ?

La porte s’ouvre à nouveau et quelqu’un sort en courant de l’hôtel, l’appelant par son prénom.

— Em ! Oh, je suis contente de t’avoir trouvée.

Lorsqu’elle nous rejoint, la femme s’arrête, comme si elle venait de réaliser que je suis là. Elle bafouille en me voyant.

— Désolée, je ne savais pas que tu étais avec quelqu’un.

— Ce n’est pas le cas, dit Emilia.

— Oh.

Le regard de la fille alterne entre elle et moi.

— Que se passe-t-il ? lui demande Emilia.

— Le dossier pour la fête de fiançailles des Ragoni. J’ai quelques notes de mise à jour et je n’ai pas eu le temps de les faire changer avant que tu t’en ailles. Les voilà.

Elle tend un dossier à Em. Il est évident qu’elle attend des présentations. C’est assez cocasse de voir Emilia essayer de faire semblant que je suis invisible.

— Merci.

Il y a un silence gênant et je m’éclaircis la gorge.

— Je suis Giovanni Santa Maria. Un ami d’Em. Je crois que nous nous sommes parlé au téléphone, un peu plus tôt.

— Vous avez fait quoi ? demande Emilia.

— Katy, c’est bien ça ?

La fille hoche la tête, un grand sourire aux lèvres.

— Katy a eu la gentillesse de me donner votre emploi du temps de la semaine.

Je vois Emilia regarder la fille et je décèle l’incrédulité dans ses yeux, mais Katy ne se rend compte de rien. Elle est trop concentrée sur moi.

— Oh. Monsieur Santa Maria, dit-elle.

Ses joues rougissent et elle tend la main.

— Je suis ravie d’avoir pu vous aider.

Je me tourne vers Emilia.

— Alors, nous reviendrons chercher votre voiture plus tard. Prête ?

Katy reste là et nous observe tandis que Vincent ouvre la portière arrière.

Emilia hésite, mais je sais qu’elle ne va pas en faire toute une histoire. Pas devant la fille. Un moment plus tard, elle se dirige vers la berline et grimpe à l’arrière, la fente haute de sa jupe me permettant d’apercevoir une cuisse élancée.

— Eh bien, bonne soirée, Katy.

— Merci. À vous aussi, monsieur Santa Maria. Salut, Em.

Elle m’adresse un geste de la main, mal à l’aise. Emilia regarde droit devant elle.

Lorsque Vincent démarre, je remarque que la fille reste sur place et nous observe.

— Elle a l’air plutôt tendue.

— Ce n’était pas nécessaire. Vous ne pouvez pas juste vous pointer à mon travail et… m’intimider pour que j’aille dîner avec vous.

— Je ne vous ai pas vraiment intimidée. Je vous ai invitée. Je suis offensé, Emilia.

— Je m’appelle Em.

— Non, ce n’est pas vrai. Cela ne fait que quelques années que vous vous appelez Em. Après la mort de votre père, si je comprends bien.

Ses lèvres se pincent jusqu’à ne plus former qu’une fine ligne. De toute évidence, elle est surprise que je le sache.

— Comment le savez-vous ?

— Je veille à connaître les personnes avec qui je fais affaire.

— Nous ne faisons pas affaire ensemble.

Je hausse une épaule.

— Je suppose que vous aimez la cuisine italienne, étant donné ce que vous essayiez de cuisiner hier soir.

Elle se tourne vers la vitre, et je ne peux plus voir son visage.

— Où allons-nous ?

— Un petit restaurant que je connais, juste à l’extérieur de la ville. Une belle vue et une cuisine délicieuse.

Elle me regarde, ouvre la bouche pour parler.

— Ne vous inquiétez pas. Je vous ramènerai à votre voiture après dîner.

— Pourquoi voulez-vous dîner avec moi ?

— Vous m’intriguez.

Elle ne répond pas à cela, mais elle observe le paysage derrière sa vitre, tandis que Vincent nous emmène au Trattoria Giacomo, l’un des derniers établissements des environs que les touristes n’ont pas encore découverts.

Vincent gare la voiture. Le parking est plein, mais il y a toujours une table pour moi. Je sors et je fais le tour jusqu’à son côté pour lui ouvrir la portière.

— J’espère que vous avez faim.

Elle tend le bras à l’intérieur pour récupérer sa veste.

— Laissez-la, dis-je. Je vous préfère sans.

Elle me jette un regard noir et met un point d’honneur à remettre sa veste en dépit de la chaleur étouffante.

— Comme vous voulez.

Une main au bas de son dos, je la guide vers l’entrée où nous sommes accueillis par le propriétaire. Il nous emmène vers une table sur la terrasse en bois, à l’extérieur, d’où il y a une vue sur la ville, mais où nous pouvons quand même avoir une certaine intimité.

— Merci, Giacomo, dis-je tandis que je tire la chaise de mon invitée.

Elle s’assoit et je commande une bouteille de vin blanc. Emilia prend immédiatement son menu.

— Je vous suggère les spaghettis Vongole en entrée et n’importe quel poisson pour le dîner.

Elle ne répond pas. Giacomo revient avec le vin et il nous sert. Quand nous commandons, je suis ravi de voir qu’elle opte pour ce que je lui ai suggéré.

— Bon choix, dis-je en prenant mon verre.

Elle boit une gorgée sans même prendre le temps de trinquer.

— Vous vous comportez de manière plutôt impolie.

— Vous êtes entré chez moi par effraction avec cinq hommes et vous m’avez menacée de me faire du mal si je ne vous aide pas à trouver mon frère pour lui faire Dieu sait quoi. Vous pensez toujours que je suis impolie ? Nous ne sommes pas amis. Nous ne sommes même pas des connaissances.

— D’accord, vous marquez un point. Et si nous faisions une trêve, dans ce cas ? Juste le temps du dîner.

— Je ne comprends pas pourquoi nous devons dîner ensemble.

Je hausse une épaule. Je veux avoir l’air décontracté. Mais la regarder dans cette lumière, lorsqu’elle plisse les yeux dans le soleil déclinant et que je peux voir les petites taches dorées de ses iris, cela me rappelle tant de choses.

— Comme je l’ai dit, vous m’intriguez. Et pour information, je ne veux pas vous faire de mal.

— Mais pour information, vous le ferez si vous y êtes obligé.

Je prends un moment pour la dévisager avant de parler.

— Le mot-clé est « si ». De qui vous cachez-vous, Emilia ?

— De quoi parlez-vous ? répond-elle trop vite avant de se racler la gorge. Je ne me cache pas.

— Alors, pourquoi avez-vous fait changer votre nom légalement pour prendre le nom de jeune fille de votre grand-mère ?

— Comment le savez-vous ?

— Ça n’a pas été facile de vous trouver, mais enfin, ce n’était pas difficile non plus. Vous auriez dû utiliser un nom impersonnel. Comme Jones ou Smith. Ça aurait rendu les choses plus difficiles, pas impossibles, mais quand même…

— Je ne me cache de personne. J’ai changé de nom, car je ne veux pas être associée au cartel. Je veux une vie simple. Je ne veux rien avoir à faire avec mon frère ni avec ses histoires. Alors, vous pouvez comprendre pourquoi je ne suis pas tellement agréable avec vous.

Nos plats arrivent et j’attends que le serveur soit parti avant de parler.

— Vous savez, la famille n’est pas quelque chose dont vous pouvez tout simplement décider de ne plus faire partie. Plus vous essayez de fuir, plus vous y êtes fortement attachée.

Elle est douée pour cacher ses pensées, mais là, elle marque une pause. Je le vois, du moins momentanément. Cependant, je me demande si c’est un élément de sa propre vie qui l’interpelle ou la manière dont ce commentaire me concerne. En tout cas, les rôles ont changé, et c’est son tour de m’examiner à présent. Un moment plus tard, elle prend son verre et boit un peu plus de vin.

— Vous faites des suppositions à mon sujet alors que vous ne me connaissez pas.

— Est-ce que vous ne fuyez pas, cela dit ? Vous prétendez que ce n’est pas le cas, mais vous avez disparu après la mort de votre père. Vous n’êtes jamais retournée à l’université. Personne ne vous a revue ni n’a entendu parler de vous à nouveau. Depuis, vous avez légalement changé votre nom de famille. L’entreprise pour laquelle vous travaillez ignore complètement qui vous êtes vraiment. J’ai l’impression que vous gardez tout le monde à distance.

— Où voulez-vous en venir ?

Je reste concentré sur elle tout en buvant ce qu’il me reste de vin.

— À moins que vous essayiez de me rendre folle ? Vous n’y arriverez pas. J’ai eu affaire à des gens de votre espèce auparavant.

— De mon espèce ?

— Des égocentriques arrogants.

— Waouh. Et comment en êtes-vous arrivée à cette conclusion à mon sujet ?

— Je l’ai su au moment même où je vous ai vu. Vous êtes une brute. Vous vous attendez à ce que tout le monde se prosterne à vos pieds. Vous utilisez n’importe quel moyen nécessaire pour obtenir ce que vous voulez. Moi, par exemple. Tout cela.

Elle désigne la table.

— Je commence à perdre patience, Emilia.

Aussitôt, elle se contient. Elle concentre son attention sur son assiette et enroule ses spaghettis autour de sa fourchette, me jetant un regard noir, de temps à autre, sous ses cils épais.

Mais elle est trop têtue pour laisser tomber.

— Cela dit, c’est vrai, n’est-ce pas ?

— Où êtes-vous allée hier soir ?

Je vois bien qu’elle est surprise par ma question.

— Est-ce que vous me faites suivre ?

— Je ne voudrais pas que vous disparaissiez à nouveau. Vous semblez plutôt douée pour ça. Avez-vous vu votre frère ?

— Non. Je suis allée courir. Je vous ai déjà dit que je ne sais pas où il est.

Je me penche en avant.

— S’il s’avère que vous le savez…

— Je ne le sais pas…

— Il ne sera pas le seul que je punirai, terminé-je comme si elle n’avait rien dit.

Son regard cherche le mien, pour soupeser mes mots peut-être, essayer de découvrir si je suis sérieux. Je le suis. Elle peut en être sûre.

— Qu’en est-il de cette trêve ? demandé-je.

Elle hoche la tête à contrecoeur.

Il y a quelque chose d’étrange chez elle. Quelque chose de différent. Elle a peur de moi. Elle essaye d’être courageuse, de faire bonne figure, mais elle a peur, ce qui est normal, étant donné la situation. Il y a autre chose, aussi, presque de l’acceptation, en dépit de sa résistance. Une soumission. Une tristesse, juste sous la surface, silencieuse mais profonde. Pour une raison quelconque, j’ai envie de toucher cette obscurité.

— Détachez vos cheveux.

Je ne sais pas pourquoi je veux qu’elle fasse ça. Non, c’est un mensonge. Je le sais.

— Quoi ?

— Vos cheveux.

Elle les touche, puis elle me surprend à nouveau en tirant sur sa barrette à strass et en les laissant retomber sur ses épaules. De ses doigts, elle peigne les longues vagues épaisses. Il y a de la douceur en elle lorsque je la vois ainsi. Les cheveux foncés, avec sa peau mate et ses yeux verts, sans parler de ses lèvres rouges, pulpeuses et en forme de cœur.

Un cœur brisé.

— Vous n’avez pas de petit ami. Pourquoi ?

Elle joue avec sa nourriture dans son assiette. Le seul signe indiquant qu’elle est surprise par ma question, c’est la pause momentanée dans l’enroulement de ses spaghettis autour de sa fourchette. Elle incline la tête pour mieux me regarder.

— Si vous pensez que je vais coucher avec vous après le dîner, détrompez-vous.

La rébellion et la soumission luttent en elle, à forces égales. Elle est prudente, car elle sait qu’elle perdra tous les combats contre moi. Elle choisit soigneusement ses mots et ses batailles.

Je souris.

— C’est vrai, j’aimerais coucher avec vous après le dîner, mais je ne le prenais pas pour acquis.

De longues minutes de silence passent tandis que nous mangeons.

— Vous n’êtes pas curieuse de savoir ce qu’Alessandro a fait ?

Elle met la dernière fourchetée de pâtes dans sa bouche et s’appuie contre le dossier de sa chaise, mastiquant pensivement tandis qu’elle prend son vin et vide son verre.

— C’était bon, dit-elle. Je suis contente de l’avoir choisi. Merci de l’avoir recommandé.

— Vous êtes une fille étrange, Emilia Estrella.

— Larrea. C’est officiellement Larrea, maintenant. Emilia… Em Larrea.

— Alors, vous êtes une fille étrange, Emilia Larrea.

— Désolée de vous décevoir.

— Je ne suis pas déçu.

Elle me dévisage tandis que le serveur débarrasse nos assiettes et nous apporte un vin différent pour le plat principal.

— Alors, pourquoi n’avez-vous pas de petit ami ? Vous êtes une très jolie fille.

— Peut-être que j’ai une petite amie.

— Ce n’est pas le cas.

— Et vous, pourquoi n’avez-vous pas de petite amie, Giovanni ? Ou peut-être que vous en avez une. Dans ce cas, est-ce qu’elle sait que vous êtes ici avec moi ?

— Pas de petite amie. Je ne suis pas infidèle.

Je termine ma dernière bouchée et je pose mes couverts avant de m’essuyer la bouche.

Je pense qu’elle est surprise par mon commentaire.

— Eh bien, tant mieux pour vous, dit-elle en finissant à son tour.

Elle regarde sa montre.

— Je commence tôt…

— Ne vous inquiétez pas, je vous ramènerai chez vous avant que vous ne vous transformiez en citrouille.

Mon téléphone sonne à ce moment précis. L’interruption m’agace. Je regarde l’écran. C’est Janet. Ça n’annonce rien de bon, en général.

— Excusez-moi, dis-je en me levant, faisant passer mon doigt sur l’écran pour décrocher.

Je fais le tour de la terrasse vers l’arrière du restaurant pour avoir de l’intimité.

— Giovanni, c’est Janet. Je suis désolée de te déranger. Je sais…

— Que se passe-t-il, Janet ?

Janet est l’infirmière à domicile de mon père.

— Je voulais juste que tu saches qu’il a de nouveau eu ces rêves. Les cauchemars. Il a crié ton nom.

— Et qu’est-ce que tu veux que j’y fasse ?

— Il se réveille dans de terribles sueurs, Giovanni.

Il y a un silence, mais je ne l’interromps pas.

— C’est un vieil homme, et j’ai peur que tu regrettes tout cela un jour. Je sais qu’il pourra te pardonner si tu peux le pardonner.

— Dis au médecin d’augmenter ses doses. Ça devrait régler le problème des cauchemars.

— Giovanni…

— Je dois y aller. Au revoir, Janet.

Je raccroche avant qu’elle ne puisse ajouter quoi que ce soit. Lorsque je retourne à notre table, Emilia a disparu. Je pense qu’elle est peut-être aux toilettes, mais ensuite, Giacomo vient vers moi et me tend une poignée de billets.

— Elle a dit qu’elle avait une urgence. Elle a pris un taxi que j’avais appelé pour quelqu’un d’autre. Elle m’a donné ça.

Je prends l’argent, supposant qu’il y en a assez pour payer son repas. C’est une insulte envers moi. Je souffle.

— Je suis désolé, je ne savais pas quoi faire. Je lui ai dit d’attendre, mais elle est partie.

— Ce n’est pas grave, ce n’est pas ta faute, dis-je distraitement.

Elle s’attend à ce que je la pourchasse. Elle doit savoir que je vais le faire. Je souris à Giacomo et je lui mets une tape dans le dos.

— Tu as un peu de ton Limoncello maison ?

3

Emilia

Je ne sais pas trop pourquoi je suis partie. Ce n’est pas comme s’il ne savait pas où j’habite. Et je sais qu’il va me pourchasser. En fait, sur le trajet jusqu’à ma voiture puis jusqu’à mon appartement, je n’ai fait que m’inquiéter à ce sujet. Son coup de téléphone m’a donné l’opportunité de m’échapper et je l’ai saisie sans penser aux conséquences.

Il est trop observateur. Trop curieux. Il ne peut pas commencer à fourrer son nez partout. Ce qu’il apprendrait pourrait tout détruire.

J’espère qu’il trouvera Alessandro et qu’il me laissera tranquille. Il ne croit pas que je ne lui serai d’aucune utilité. Je ne veux plus jamais revoir mon frère. Je ne veux plus jamais qu’il soit près de moi. Pourtant, je sais déjà que Giovanni est une force qu’il faudra que je prenne en compte. Je sais qu’il ne me laissera pas tranquille et je crois bien qu’il me fera du mal s’il y est obligé.

Il me faut juste décider lequel des deux choix sera le pire. Auquel des deux j’ai le plus de chance de survivre.

Lorsque je monte la dernière volée de marches menant à mon appartement, je m’attends presque à ce qu’il m’attende là. Je ne sais pas si je suis soulagée ou déçue qu’il n’y soit pas.

Je déverrouille la porte d’entrée. Je dois me rappeler de prendre un rendez-vous avec un serrurier pour faire changer les serrures. Je ne serais pas surprise que Giovanni ait une clé. Bon sang, peut-être que je devrais tout bonnement déménager. S’il a pu me trouver, Alessandro le pourra aussi. Peut-être qu’il sait déjà où je suis.

Non, il ne peut pas le savoir. Si c’était le cas, il s’en serait pris à moi.

Mes clés retentissent dans le bol où je les jette, sur la table située à côté de la porte. Les lumières sont allumées. Je les ai laissées ce matin. Je ne veux pas être surprise à nouveau. Je vais dans la cuisine, me sers un verre d’eau, et je reste debout à côté du plan de travail, à observer la porte tandis que je le bois. J’attends. Je l’attends.

Ce qu’il a dit ne cesse de tourner en boucle dans ma tête.

— La famille n’est pas quelque chose dont vous pouvez tout simplement décider de ne plus faire partie. Plus vous essayez de fuir, plus vous y êtes fortement attachée.

J’ai menti à Giovanni. Je me cache de mon propre frère. J’ai pris le nom de Larrea pour deux raisons. Premièrement, je ne pense pas qu’Alessandro s’attende à ce que je le fasse. Il s’attendrait à ce que je fasse ce que Giovanni a dit. Que j’utilise un nom comme Jones. Mais la seconde raison est plus importante encore. Je ne veux pas faire partie du cartel, or cela ne veut pas dire que j’ai honte de qui je suis. De qui est mon père. De ma mère. De ma grand-mère. Et prendre légalement le nom de Larrea me fait me sentir plus proche d’eux, d’une certaine façon.

Je ne fuis pas et je ne me cache pas de mon passé. Seulement de mon frère.

Quand une heure s’est écoulée et qu’il n’est pas venu, je me demande si j’ai tort. Il ne va peut-être pas venir me chercher ce soir. Peut-être qu’il en a eu assez après ce dîner. Je suis sûre que je ne lui ai pas donné le défi auquel il s’attendait, la férocité qu’il aime tant. J’ai commandé ce qu’il a suggéré, j’ai détaché mes cheveux quand il me l’a demandé, et notre conversation a dû être aussi agréable pour lui qu’elle l’a été pour moi. Alors, peut-être qu’une nuit avec moi a perdu son attrait.

Je vérifie à nouveau le verrou de la porte avant de me diriger vers ma chambre. Elle est grande et belle. Comme tout l’appartement, avec du parquet magnifique, des portes lourdes et finement ouvragées, des moulures complexes et des meubles chics, mais confortables. Toutes les couleurs sont claires : du blanc et du beige avec des tons dorés et des touches de couleur dans des nuances du vert le plus doux.

Je retire ma veste et lorsque j’ouvre les portes de mon dressing, les lumières se déclenchent automatiquement. Là aussi, tout est bien rangé et à sa place. La femme de ménage vient deux fois par semaine et sait comment j’aime que les choses soient agencées. Je pose la veste de mon costume, ma jupe et mon chemisier dans le sac du pressing. Elle s’en occupera à la fin de la semaine. Je place mes chaussures dans leur case, avec le reste. J’effleure le talon brillant, recule et les regarde, puis je jette un œil à l’intégralité du dressing. Là aussi, les couleurs sont claires, subtiles de manière générale.

Je retire mon soutien-gorge et ma culotte, les jette dans le panier à linge et traverse la chambre pour entrer dans la salle de bains. Le marbre à l’intérieur est le même que celui de la cuisine et les appliques en or brossé évoquent les veines du marbre. Dans le miroir, je contemple mon visage dénué de toute expression. Je fais couler l’eau et j’enroule mes longs cheveux en arrière à l’aide d’une pince pour me démaquiller. Puis je me dirige vers la douche et j’ouvre le robinet, jetant un coup d’œil à mon reflet tandis que l’eau commence à faire de la buée. Je regarde les lignes qui quadrillent tout mon dos. Je suis devenue douée pour ça. Je ne sens plus rien quand je les regarde. Pas de douleur. Pas de honte. Pas de trahison. Pas de peur.

Elles sont laides, ces lignes. Certaines d’entre elles, du moins. Je touche celle qui se trouve sur mon épaule. L’épaisse cicatrice permanente est bosselée sous mes doigts. Je la presse, l’examine. Je ne sens rien.

Je m’oblige à les regarder chaque fois. Je m’oblige à me souvenir tous les jours. Et je suis reconnaissante qu’au moins, il ne m’ait pas tailladé le visage. Mon dos, je peux le cacher.

J’entre dans la douche pour me laver rapidement, puis je sors et tends le bras vers les épaisses serviettes pliées sur le support. J’en enroule une autour de moi, appréciant la légère odeur de lessive qui s’y accroche. C’est propre. J’aime la propreté.

Devant la porte de la salle de bains, je m’arrête pour écouter. Je me demande s’il est là, à présent. Je me demande si j’en ai envie ou si je suis déçue lorsque j’ouvre la porte et que je vois que je suis toujours seule.

En me séchant, je me dirige vers la fenêtre et je l’entrouvre. Même si l’air conditionné fonctionne, j’ai besoin du bruit de la ville pour dormir. En un sens, c’est réconfortant. Comme si je n’étais pas seule. Je me blottis sous les couvertures et j’éteins la lumière. Aussi étrange que ce soit, je n’ai jamais de mal à m’endormir. Étonnant, étant donné la situation.

* * *

La soie chatouille ma peau et il me faut un moment pour comprendre que c’est la couverture qui glisse le long de mon corps. Je tends la main, encore à demi ensommeillée, mais en entendant « tss, tss », je me fige et mes paupières s’ouvrent brusquement. Dans la lumière qui filtre à travers les rideaux légers, j’aperçois la silhouette d’un homme. Il est immense et il se tient au pied de mon lit. Je sais que c’est lui. Je reconnais sa voix, sa carrure. Son après-rasage.

— Tu es partie avant le café.

Je me redresse, ou du moins j’essaie. Il m’attrape la cheville et tire pour m’immobiliser.

J’ai envie de me couvrir, mais la couverture est hors de portée, alors je reste étendue, entièrement nue. Giovanni sourit et son regard enveloppe lentement mon corps.

— Tu m’attendais ou tu dors toujours nue ?

Je remue violemment la jambe qu’il retient, mais au même instant, il me tire vers le pied du lit. Me retournant sur le ventre, il assène une gifle sur mes fesses.

— Aïe !

Il ne sourit pas quand je lève les yeux vers lui, ma main sur la peau qu’il vient de frapper.

— Tu mérites encore pire.

Je prends conscience qu’il ne porte plus sa veste de costume et qu’il a retroussé ses manches de chemise sur ses avant-bras puissants. Je me demande depuis combien de temps il est ici, à me regarder. Une fine toison noire couvre ses bras, et le seul bijou qu’il porte est une grosse montre de luxe.

— Qu’est-ce que tu fais ici ?

— Oh, allez, ne fais pas semblant d’être surprise. Tu savais que je viendrais.

Il me libère et je m’empresse de remonter vers la tête de lit. À genoux, je m’empare de l’oreiller pour me couvrir. Giovanni contourne patiemment le lit sous mon regard attentif. Il allume. Je constate qu’il sourit. Plus rapide que je m’y attendais, il m’arrache l’oreiller des mains et le lance de l’autre côté de la chambre.

— Qu’est-ce que tu fais ?

— Je n’ai pas eu mon dessert, dit-il en posant un genou sur le lit.

Il m’attrape alors que j’essaie tant bien que mal de me dégager et il m’attire contre son torse. Maintenant, allonge-toi et écarte ces belles jambes pour que je puisse savourer mon dessert.

— Tu es un monstre ! m’écrié-je en repoussant son torse.

Il se contente de rire et me pousse sur le lit comme si je ne pesais rien. Je me retourne sur le ventre afin de m’échapper, mais il me saisit facilement par la cheville pour m’aplatir sur le matelas, enfonçant un genou dans mon dos. Je sais que j’ai échoué, parce qu’il s’arrête. Je l’entends inspirer – à moins que ce ne soit moi – et je sais ce qu’il regarde.

Il me faut une minute pour tourner la tête et jeter un œil par-dessus mon épaule, croisant son regard. La mine grave, il examine mon dos, l’entrelacs de lignes hideuses.

— Lâche-moi.

Ses yeux rejoignent les miens.

— Non, dit-il, me maintenant en place avec son genou.

Il me contemple longuement. Sans me toucher, sans bouger, il détaille chaque centimètre carré de mon dos. Je me recroqueville sous son regard. Je sens grandir son emprise sur moi.

J’émets un gémissement en me trémoussant, mais il me retient sans difficulté et m’ignore, laissant courir ses doigts sur les fines lignes argentées qui me marquent aux endroits où la peau est déchirée, là où mon dos s’est ouvert autrefois. Je sens mon visage brûler parce que c’est intime, tout cela, plus intime que n’importe quelle autre partie de ma personne. Et ça révèle ma faiblesse. Je ne veux pas qu’il la voie. Je ne veux pas qu’il sache que c’est là, et que j’ai échoué.

Quand il rencontre à nouveau mon regard et qu’il retrouve son sourire, il est crispé, je pense, du moins au début, jusqu’à ce qu’il se détende. En un sens, la malveillance que j’y décèle est un soulagement.

— Tu vas devoir me raconter cette histoire, tôt ou tard, dit-il avant de me retourner.

Il descend du lit pour se mettre à genoux sur le sol, m’attirant à lui, jambes écartées, ses bras épais sous mes genoux et ses mains fermement arrimées à mes cuisses tandis qu’il me rapproche sans ménagement de son visage.

— Qu’est-ce que…

Je tressaille et je serre les poings sur les draps lorsque sa bouche se referme sur mon sexe et que sa langue chaude et humide me lèche, me goûte. Il recule pour me regarder, et quand il croise mes yeux, il reprend mon clitoris gonflé dans sa bouche pour sucer de plus belle. Ces bruits, ces soupirs et ces gémissements soudains, ce sont de moi qu’ils proviennent.

Il sourit et je ferme les paupières. Giovanni m’attire encore plus près pour mieux me dévorer. Le début de barbe qui parsème son menton forme un contraste rugueux avec la douceur de ses lèvres, de sa langue. C’est si bon. Trop bon, putain !

J’ouvre vivement les yeux et j’essaie de me dégager, mais il resserre sa poigne.

Bon sang, je vais jouir, et il le sait. Il l’entend, perçoit mes gémissements, mes geignements. Quand il reprend mon clitoris entre ses lèvres et exerce une succion vigoureuse, j’éclate. Je pousse un cri et l’extase m’emporte en un instant. Je jouis si fort que je me cambre contre son visage. Je lui en veux, je suis perdue et c’est tellement délicieux que je ne peux rien faire d’autre que ressentir, ressentir le plaisir, le ressentir, lui, en me laissant aller. En m’autorisant à jouir.

Lorsque j’ouvre à nouveau les paupières, il me libère en se levant. Ses yeux, si sombres maintenant, sont rivés aux miens. Il s’essuie la bouche du revers de la main et me surplombe. Je reste étendue, alanguie et inerte. Je suis dépouillée, comme s’il m’avait creusée, évidée.

Les mains de part et d’autre de mon corps, il se penche et approche son visage du mien. Il inspire, à la manière d’un animal, tel un prédateur reniflant sa proie. Je déglutis et lorsque ses lèvres effleurent les miennes, je m’ouvre à lui. Pourtant, il ne m’embrasse pas, et il ne ferme pas les yeux. Au lieu de ça, il prend ma lèvre inférieure entre ses dents et mordille, pas très fort, pas assez pour me blesser.

Je la sens contre moi, la rigidité de sa verge, et j’ai encore envie de lui. Je veux le sentir en moi. J’ai envie de jouir, son corps dans le mien.

À en juger par son visage lorsqu’il s’écarte, je sais qu’il le sait, lui aussi.

— Tu as un sexe bien avide, Emilia.

Il se raidit. Mes jambes pendent à moitié au bord du lit et il se tient entre mes genoux.

Je le regarde, hébétée.

— Mais tu ne jouiras pas deux fois. Pas après ton comportement de ce soir.

Il me donne une tape sur la hanche avant de tourner les talons en direction de la porte, mais il s’arrête avant de l’atteindre. Je me redresse.

Revenant sur ses pas, il glisse la main dans sa poche et en sort une liasse de billets. Il les dépose sur la table de chevet, puis il tend la main et me saisit le menton, enfonçant les doigts dans ma chair pour incliner mon visage vers lui.

Il parle d’une voix déterminée. Comme s’il venait de se rappeler à quel point je l’agace.

— Tu ne payes pas le dîner quand je t’invite. Tu manges et tu dis merci. Et une chose est sûre, tu ne t’en vas pas. Compris ?

— Et ensuite, quoi ? J’écarte les cuisses ?

Mon cœur bat la chamade. Je ne devrais pas défier cet homme. Je suis plus maligne que ça.

Mais il semblait attendre mon commentaire. Je crois que ça lui plaît, d’après ses yeux plissés et son sourire.

— Ce serait l’idéal. Même si, comme je l’ai dit pendant le dîner, je ne m’attendais pas à coucher avec toi. Avec ce dîner, je n’achetais pas l’accès à ta culotte. Parce que ça ferait de toi une prostituée, n’est-ce pas ? Et je ne crois pas que tu en sois une, Emilia ?

Avant que je puisse répondre, il me relâche. Le temps que je me redresse sur mes jambes tremblantes et inutiles, il est parti. Il a quitté la chambre et l’appartement. J’entends la porte s’ouvrir et se fermer. J’entends le verrou tourner.

Cet enfoiré a une clé.

4

Giovanni

Je jurerais que je peux encore sentir son goût sur ma langue. Bon sang, j’ai envie de retourner chez elle et me la faire sans ménagement, car ma main ne suffira pas ce soir. Jouir contre le mur de la douche ne me soulagera pas comme son petit sexe étroit. Je veux être en elle. Je veux sentir son sexe humide autour du mien. Je veux me vider en elle et regarder son visage tandis que je la remplis. Regarder son visage tandis qu’elle jouit.

Mais je pensais ce que j’ai dit. Elle n’a pas le droit de jouir deux fois lorsqu’elle agit comme une idiote.

Cette fille est un mystère complet. En la cherchant pour la première fois, je le faisais car c’était mon moyen le plus sûr de retrouver Alessandro Estrella. Sa ressemblance avec le squelette dans mon placard m’a pris au dépourvu, mais ce n’est pas de cela qu’il s’agit. Il y a quelque chose sous la surface, cette tristesse que j’ai sentie la nuit dernière au dîner, ce puits d’obscurité en elle. Je ne peux pas y résister. Je ne veux même pas le faire. Elle a beau avoir une grande gueule, elle a aussi une part de vulnérabilité, un courage silencieux. Même si le courage peut souvent mener à la stupidité, et j’ai le sentiment qu’elle pourrait bien être assez auto-destructrice pour prendre cette voie.

Est-ce de cela qu’il s’agit ? Est-elle auto-destructrice ?

Est-elle intelligente, assurant ses arrières, consciente des batailles qu’elle a une chance de gagner et se soumettant devant celles pour lesquelles c’est impossible ? Alors, ça signifie qu’il lui est arrivé quelque chose. Quelque chose qui l’a rendue ainsi, qui l’a brisée, car par nature, c’est une battante. Je serais prêt à parier ma vie que c’est le cas.

Et j’ai l’impression que ces cicatrices sur son dos sont précisément ce « quelque chose ».

Cette pensée me rend furieux. Briser un être sauvage, ce n’est pas correct.

L’image de ces lignes blanc-argenté est gravée dans mon esprit. J’ai vu de sacrées horreurs. J’ai fait de sacrées horreurs. Mais son dos, il était dans un sale état. Elle a été fouettée, violemment. Je peux presque voir la rage dans la main qui tenait le fouet.

Je veux savoir qui le lui a infligé.

Je veux savoir ce qu’elle a fait pour recevoir un tel traitement. Si elle le méritait.

Mes entrailles me disent que ce n’est pas le cas et que tous les chemins mènent à un seul homme : Alessandro Estrella.

Pourtant, je ne connais pas l’histoire de leur famille. Pourquoi son propre frère lui ferait une chose pareille ? Cela n’a aucun sens. Ils sont jumeaux. Sérieusement, est-ce que les jumeaux ne sont pas liés, d’une manière ou d’une autre ? Je n’en ai pas la moindre idée.

Le lendemain matin, je suis dans mon bureau, en train de passer des appels. Le premier est à un fleuriste. Je commande trois douzaines de roses « sanguines » pour les envoyer à son lieu de travail. Elles me plaisent. Noires et rouge foncé. Adéquates pour un malfrat ou pour une princesse du cartel. Même si elle s’en éloigne à présent, c’est encore ce qu’elle est. Une princesse du cartel. La note que je joins lui indique que Vincent passera la chercher à vingt heures pour le dîner, et que si elle se comporte bien, elle pourra jouir deux fois ce soir. Je souris encore en songeant au silence de la fleuriste quand elle a noté mon message.

Son assistante racontera à tout le monde qui, d’après elle, les a envoyées. Je ne sais pas pourquoi je ressens un certain plaisir à cette idée. Je sais qu’Emilia détestera cette attention. Qu’elle détestera quiconque s’immisce dans sa vie pour fouiner. Elle a peur qu’ils découvrent qui elle est, mais ce que j’ai dit à propos de sa famille, c’est également vrai dans le sens où l’on ne peut pas fuir qui l’on est, et elle est une Estrella, qu’elle le veuille ou non. Elle peut changer son nom une centaine de fois, cela ne fera pas la moindre différence.

Après le fleuriste, j’appelle Killian Black. C’est le propriétaire du Mea Culpa, un homme en qui Dominic a confiance. Lui et Hugo Drake. Killian répond à la première sonnerie.

— C’est Giovanni Santa Maria.

— Dominic a dit que tu appellerais. Qu’est-ce que je peux faire pour toi, Giovanni ?

— Tu as l’enregistrement de la réunion avec Estrella, pas vrai ?

Le Mea Culpa est l’endroit où la réunion entre Estrella et moi a eu lieu. C’est à ce moment-là que nous avons parlé des détails. Il avait amené des hommes alors qu’il était censé venir seul, mais je le lui avais pardonné. Un geste de bonne volonté. Enfin, on est toujours puni pour ses bonnes actions. J’aurais dû faire preuve d’un meilleur jugement.

Je connais le penchant de Killian Black pour enregistrer les choses. Même si cette réunion était interdite d’accès, je ne doute pas un instant qu’il en garde une copie quelque part.

Il s’éclaircit la gorge. Il ne va pas me mentir. Il a beau travailler pour Dominic, c’est une force sur laquelle on peut compter à part entière. Il n’a pas peur de moi. Je le sais, et je le respecte pour cela.

— Je veux une copie.

— Je te ferai envoyer une copie ce matin.

— Les hommes qu’il a amenés, je suppose que tu as déjà leurs noms ?

— Tu veux ce dossier également ?

Évidemment, il a des dossiers.

— Oui.

— Il y a eu une complication.

Je remarque qu’il a utilisé le verbe au passé.

— Quelle complication ?

— Estrella a amené quatre hommes. Seuls trois sont en vie.

— Et tu sais pourquoi le quatrième ne l’est pas ?

— Il s’avère que Hugo l’a connu lorsqu’il était en prison.

— Ah.

Je souris.

— C’est bon à savoir. Laisse-moi te poser une autre question. La sœur, Emilia, tu sais quelque chose sur elle ?

— Non. Seulement qu’elle a disparu après l’attaque qui a tué son père. L’hypothèse, c’est qu’elle est morte dans l’incendie aussi.

— Non. Elle est en vie et elle se porte bien. Elle s’appelle Larrea à présent. Em Larrea. Vois ce que tu peux trouver sur ces quatre ans durant lesquels elle a disparu, d’accord ? Je fais chou blanc, de mon côté.

— D’accord. Autre chose ?

— C’est tout. Merci.

* * *

Je serais allé chercher Emilia moi-même, mais je suis retardé par une réunion. Cependant, lorsque je reçois un appel de Vincent me disant qu’elle n’est pas au travail, qu’apparemment elle est partie plus tôt que prévu, je suis étonné. J’appelle Katy, son assistante, qui reconnaît ma voix. Je peux presque la voir rougir à travers le téléphone. Katy me fait savoir qu’Em a décidé au dernier moment de se joindre à sa sortie d’anniversaire avec plusieurs autres collègues et qu’elle est rentrée chez elle pour se changer. Elle m’invite à les rejoindre après avoir mentionné à quel point les roses étaient belles et romantiques. Je prends note de l’adresse et je lui demande de ne pas en parler à Em – bon Dieu, je déteste quand ils l’appellent comme ça –, car je veux la surprendre.

À minuit, je me présente à la boîte où se déroule la soirée. Apparemment, Katy fête ses vingt et un ans et elle tient à les fêter dans un nouvel endroit à la mode avec la pire musique possible. Ou peut-être que je suis juste trop vieux pour ces conneries.

Vincent et moi entrons et trouvons la longue table dans le coin, réservée pour Katy et ses amis. Certains ont l’air d’avoir utilisé de fausses cartes d’identité pour entrer, impossible qu’ils aient l’âge légal, et si c’est le cas, il est évident qu’ils ne tiennent pas l’alcool.

J’observe la piste de danse en cherchant Emilia et je la vois enfin de l’autre côté de la pièce, au bar. Elle porte une petite robe noire moulante qui remonte jusqu’à sa nuque – je sais pourquoi, à présent – et une paire de sandales à talons. Ses cheveux sont attachés dans le même chignon serré, même si quelques mèches sont tombées autour de son visage. Je me demande si elle a déjà dansé. Elle prend le verre que lui tend le barman et sourit poliment à l’imbécile qui le lui paie. Immédiatement, mes poils se hérissent.

— Attends dehors. Nous ne serons pas ici longtemps, dis-je à Vincent avant de me diriger vers le bar.

Elle ne me voit pas tout de suite et elle appuie son dos contre le bar, observant les danseurs. L’homme à ses côtés a le regard rivé sur elle. Mes poings se crispent devant l’expression dans ses yeux. Elle l’ignore presque. Jusqu’à ce qu’elle me voie, cela dit. La surprise anime ses traits et je lui adresse un sourire tendu. J’ai plutôt la sensation de montrer les dents. J’atteins le bar et, sans hésiter, je me place entre eux.

— Emilia.

— Giovanni

— Euh, excusez-nous, dit l’imbécile d’une voix trop aiguë.

Je baisse les yeux vers lui.

— Qu’est-ce que tu veux ?

Mes lèvres ne sont plus qu’une fine ligne.

Emilia repousse son verre et se penche par-dessus moi.

— Tu sais quoi ? J’ai changé d’avis. Allons danser. C’est John, n’est-ce pas ?

— James, en fait, la corrige l’imbécile.

Je commande un whisky, croise les bras sur mon torse, et m’appuie sur le bar tandis que je les laisse se diriger vers la piste.

Je la regarde bouger, s’imprégner du rythme, lever les bras au-dessus de sa tête et commencer à danser. Elle est séduisante, sa danse. En rythme avec la musique, mais il y a quelque chose de tellement différent en comparaison avec toutes les autres personnes autour d’elle. Je me demande si elle sait à quel point elle est attirante.

Elle ne fait que me jeter des regards, mais mes yeux sont rivés sur elle. Est-ce que cet imbécile croit un instant qu’il est à la hauteur ? Je le tuerais s’il n’était pas aussi pathétique.

Mais lorsqu’il pose ses mains sur ses hanches, il me faut faire appel à tout mon self-control pour ne pas réduire en miettes le verre de mauvaise qualité que j’ai à la main tandis que j’avale le whisky et avance d’un pas raide sur la piste. Les gens s’écartent pour me laisser passer ; ils doivent sentir la menace qui émane de moi. Je ne la quitte pas des yeux une seule seconde. Lorsque je les rejoins, son regard est craintif. Elle sait que je suis en colère, mais elle me met à l’épreuve.

— Va voir ailleurs, dis-je à l’imbécile, lui fourrant mon verre dans les mains tandis que je l’écarte de mon chemin.

Il n’a pas d’autre choix que de prendre le verre.

— Nous partons.

Je lui prends le bras.

— Nous ne faisons rien du tout, dit-elle, plantant ses talons dans le sol.

Je m’arrête un instant et me tourne vers elle en haussant les sourcils.

— Je suis ici pour une fête. Je veux rester.

— C’est bien dommage.

Je me retourne et je fais deux pas.

— Arrête. Lâche-moi.

Je cesse alors de marcher et me tourne à nouveau vers elle.

— Je vais te donner une chance de sortir d’ici avec ta dignité intacte, mais nous allons partir. Maintenant.

Sur cet avertissement, je continue. Cette fois, lorsqu’elle résiste, je m’arrête.

— Je t’ai prévenue.

Je secoue la tête puis, avant qu’elle ne puisse répondre, j’enroule mon bras autour de ses cuisses et je la jette par-dessus mon épaule. Quelqu’un pousse un cri de surprise et tout le monde nous fixe du regard. Je sais que ça fait homme des cavernes, cela dit je n’en ai rien à foutre.

Emilia se débat, martelant mon dos, mais je me contente de continuer à avancer, me retenant alors que je n’ai qu’une seule envie, lui frapper les fesses jusqu’à ce qu’elle obéisse. Cette femme me rend fou. Elle me provoque comme personne.

— Mon sac est resté à l’intérieur !

Une fois que nous sommes sur le parking, je la pose sur ses pieds à côté de la voiture.

— Je suis sûr que Katy te l’apportera au travail.

Je désigne la portière ouverte.

— Qu’est-ce qui ne va pas chez toi ?

— Je t’ai dit que quelqu’un passerait te chercher.

— Non, ce n’est pas comme ça que ça fonctionne. Tu ne me dis pas. Tu me demandes et quand je décline l’invitation, tu respectes mon souhait de ne plus jamais te revoir.

Je ricane à cette idée. À qui croit-elle avoir affaire ?

— Pas dans mon monde, Rayon de soleil.

— Pourquoi m’as-tu appelée comme ça ?

— Parce que tu es un rayon de soleil, dis-je d’une voix impassible. À présent, pose tes fesses dans la voiture.

— Non.

— Tu n’apprends pas vite, apparemment.

Je ne veux pas la malmener, mais elle ne me laisse pas le choix. Je la fais entrer dans la voiture et Vincent ferme la portière, qui se verrouille automatiquement dès que le moteur s’allume.

— C’est un enlèvement ! Tu ne peux pas faire ça !

— Mets ta ceinture.

— Bon Dieu. Qu’est-ce qui ne va pas chez toi ?

Je m’arrête, me tourne vers elle, passe la ceinture par-dessus sa poitrine et l’attache.

— Je n’aime pas voir un type quelconque poser ses mains sur la femme avec qui j’ai l’intention de coucher ce soir.

Elle reste bouche bée.

— Je t’en prie, ne me raconte pas de conneries, Emilia. Tu savais exactement…

— Parce que tu as envoyé ce message ? Tu es taré.

— Je sais ce que je veux.

— Ça ne veut pas dire que tu peux prendre ce que tu veux, justement. Ce n’est pas comme ça que ça fonctionne.

— C’est comme ça que ça fonctionne dans mon monde, et devine quoi ? Tu es dans mon monde maintenant, Rayon de soleil.

— Tu ne peux pas juste… juste…

Je secoue la tête et je regarde par la vitre tandis que nous nous approchons de chez moi. Vincent se gare dans le garage, puis entre discrètement. J’ouvre la portière et sors du véhicule. Elle est déjà en train d’ouvrir la sienne quand j’arrive de son côté et elle se retourne immédiatement pour se diriger vers la porte du garage qui se referme. Pourtant, elle ne me dépasse pas. Je place mon corps entre elle et la sortie comme une barrière physique. C’est assez drôle lorsqu’elle avance deux fois, pour s’arrêter deux fois. A-t-elle imaginé un instant pouvoir me dépasser ?

— À l’intérieur, dis-je en hochant la tête.

— Non.

— Tu n’apprends donc jamais, putain ?

Elle ouvre la bouche pour répondre quand je la retourne. Tout en maintenant ses bras derrière elle, je monte les marches jusqu’à la porte et j’entre. Une fois que nous sommes à l’intérieur, je la relâche. Elle se dirige immédiatement vers le plan de travail, prend un verre vide qui était posé là et le jette violemment vers moi. Je l’évite et il va s’écraser contre le mur, se brisant en mille morceaux. Je regarde le désordre, puis je me tourne vers elle et je vois qu’elle observe également le sol, aussi surprise par son geste que moi. Voire même plus.

Lorsque je fais un pas vers elle, elle recule, puis elle se retourne et se met à courir. Je ne me donne pas la peine de courir. Je n’en ai pas besoin. Je la suis d’un pas vif à travers la cuisine et dans le couloir jusqu’à la porte verrouillée, qu’elle essaye ridiculement d’ouvrir encore et encore.

— Emilia.

Je l’observe et sa colonne vertébrale devient raide lorsqu’elle perçoit l’ordre sous-jacent dans ma voix.

Elle se retourne, me regarde et essaye de passer devant moi pour aller dans le salon. J’agrippe son bras et elle perd l’équilibre. Si je ne l’avais pas attrapée, elle serait tombée.

Je la fais reculer jusqu’à ce qu’elle se retrouve dos au mur et je l’y presse, l’enfermant entre mes mains, placées de chaque côté de son visage.

— Je crois que tu aimes être pourchassée, pas vrai ?

— Je te déteste.

— Pourquoi ? Parce que je te fais perdre ton sang-froid ? Parce que je t’empêche d’avoir le contrôle ?

— Va te faire foutre.

— C’est plutôt le contraire. J’ai l’intention de t’en foutre de toutes les manières humainement possibles.

Elle écarquille les yeux. Elle ne rétorque pas. Je reprends la parole.

— Y compris ta grande gueule.

Je me penche pour l’embrasser et je suis reçu par ses dents qui me mordent violemment.

Je souris, passe mon pouce là où elle m’a mordu et vois la trace de sang sur mon doigt.

— Tu veux que ce soit brutal ?

Son cœur bat à toute vitesse, je le vois dans son pouls qui palpite frénétiquement, dans sa poitrine qui s’élève et se baisse rapidement.

— Ça va te coûter cher.

— Lâche-moi.

— Oblige-moi.

Elle plisse les yeux, expire vivement et repousse mon torse à deux mains. Je ricane devant son effort. Cette fois, elle commence à me frapper de ses poings.

— Laisse-moi partir !

Je m’approche un peu plus et son visage se déforme.

— Oblige-moi, répété-je d’une voix basse qui lui lance une menace, un avertissement et un défi d’un seul coup.

— C’est ce que tu veux ? Me baiser ? Est-ce que tu me laisseras partir ensuite ?

— C’est peu probable.

Mais elle continue de parler comme si elle ne m’avait pas entendu.

— Je ne pense pas que je puisse faire ce que tu attends de moi.

Sa voix se brise et son front se ride. Je n’ai que la baise en tête, en ce moment, pourtant son visage se ferme et je l’observe sans rien dire.

— Je pense…

Elle regarde par-dessus mon épaule et secoue la tête. Il y a de la panique dans son regard lorsqu’elle croise finalement le mien.

— Je pense que tu vas me faire du mal.

Elle se mord la lèvre et des larmes scintillent dans ses yeux. J’ai de plus en plus l’impression qu’elle est au bord de quelque chose. Comme si elle était debout devant un précipice et que sa petite vie bien ordonnée et sous contrôle – depuis le chignon serré sur sa tête jusqu’à sa façade calme, en passant par son appartement impeccable – était sur le point de s’écrouler.

Putain, je n’ai pas hâte de gérer ça quand ça arrivera. Car je sais sans le moindre doute qu’elle va exploser.

— Je ne le laisserai pas te faire de mal, si tu as peur de lui.

— Je n’ai pas peur de lui !

— Calme-toi, Rayon de soleil, dis-je en lui tapotant doucement la joue. Détends-toi.

— Je ne…

— Contente-toi de la fermer et de me laisser te baiser.

J’écrase ma bouche contre la sienne et je tire ses cheveux hors de ce chignon stupide. Il me faut quelque chose à quoi me raccrocher. Une centaine de pinces tombent sur le sol, cliquetant délicatement contre le marbre. J’agrippe une poignée de cette crinière luxuriante et j’incline sa tête en arrière pour lui dévorer la bouche. Ses mains sont sur mes épaules, et lorsque je remonte sa robe jusqu’à sa taille et que j’écarte l’entrejambe de sa culotte pour faire pénétrer un doigt dans son sexe et voir à quel point elle est prête, elle gémit dans ma bouche.

Je défais ma ceinture et mon jeans, que je baisse. J’ai besoin d’être en elle.

— Je suis clean.

Je ne veux pas utiliser de préservatif. Je veux la sentir. J’en ai besoin.

— Et toi ?

Elle gémit, hoche la tête, prend avidement ma bouche. Tenant sa culotte sur le côté, je la pénètre, et elle halète alors que ses ongles se plantent dans mes épaules.

Elle est étroite. Très étroite. J’observe son visage et je sais que je lui fais mal.

Ses yeux se recentrent sur moi et elle contracte ses muscles. Je me retire et la pénètre à nouveau. Elle émet une sorte de gémissement. Ma verge durcit quand je l’entends, ce son, sa douleur.

Du plaisir et de la douleur mêlés. Elle les confond. Je le vois dans ses yeux. Je le vois dans la manière dont elle se mord la lèvre jusqu’au sang. Je me demande si elle en a conscience, mais je m’en fiche.

Je l’embrasse à nouveau, goûtant le sang, redoublant de vigueur. Je la sens jouir, j’entends ce même soupir qu’elle a émis la nuit dernière alors que je l’empale sur mon sexe. Ses parois internes palpitent, elle est glissante et chaude sous l’effet du plaisir. Enfin, j’explose en elle, ma bouche sur la sienne tandis qu’elle s’accroche à moi. Ses ongles s’enfoncent dans mon cou, son sexe me pompe jusqu’à la dernière goutte. Inerte, je reste là, incapable de me rassasier d’elle.

5

Emilia

Mes genoux se dérobent lorsqu’il me repose sur le sol. Il me rattrape et je repousse ses mains. Je m’efforce de me tenir debout toute seule. L’une de mes chaussures est tombée de mon pied. Elle est derrière lui. Je me mets en équilibre sur l’autre, car il est tellement grand et massif, je déteste devoir lever les yeux vers lui.

Il ne détourne le regard qu’un instant pour ranger son sexe dans son pantalon. Je remarque une petite tache rose dessus. Une trace de sang mélangée à du sperme. Il le remarque aussi. Je ne suis pas vierge, mais cela fait longtemps que je n’ai pas eu de relations sexuelles et il n’était pas très doux. Même s’il l’avait été, cela dit, sa verge est grosse et j’aurais probablement saigné malgré tout. Mais c’est ce que je veux, de toute façon. J’ai besoin qu’il me fasse du mal pour jouir. C’est dingue, mais j’ai toujours été comme ça. Je suis sûre qu’un psychanalyste s’en donnerait à cœur joie avec ça, enfin, peu importe.

J’ajuste ma culotte et ma robe, mais pas avant de sentir son sperme couler le long de mes cuisses. Je serre mes jambes l’une contre l’autre. Je serais mortifiée s’il le voyait, même s’il sait très bien ce qu’il se passe.

— Tu as fini ? Est-ce que je peux partir ?

Je ne sais même pas pourquoi je pose la question. Il ne me laissera pas partir. Je le sais.

Il incline la tête sur le côté. Il n’y a rien de nonchalant dans la manière dont il me regarde. C’est comme s’il m’examinait, constamment. Comme s’il me voyait pour de vrai, comme s’il voyait à l’intérieur de moi. Il faut juste que je me souvienne que nous sommes ennemis. Et je ne peux pas enfouir ma tête dans le sable et espérer qu’il s’en aille. Je sais que ce n’est pas comme ça que ça se passera. Je ne peux pas me soumettre, lui donner ce qu’il veut. Parce que me baiser, ce n’est qu’un bonus pour lui. Il veut Alessandro et je ne peux pas être là quand il le trouvera. Ce qui pose un problème, car je suis le lien. Je suis la seule qui puisse le faire sortir du trou où il se cache. Mais cela aura un prix. Un prix que je ne peux pas payer. Je ne suis pas prête pour ça.

Il passe son pouce sur mon visage. Sur le coin de mon œil. Il le passe le long de ma joue et je réalise qu’il y a une larme.

— À quoi tu penses ?

— Au fait que je n’aime pas sentir ton sperme couler entre mes cuisses.

Il ricane.

— La salle de bains est là, dit-il en désignant le bout du couloir. Dépêche-toi. Je te laverai correctement plus tard.

— Je préférerais rentrer chez moi et prendre une douche.

Il fait un pas en arrière, se retourne en riant et entre dans le salon. Je l’observe. Il va directement vers le bar et je sais que je ne vais pas pouvoir partir, pas encore. Je glisse mon pied dans ma sandale. Mes talons claquent sur le sol en marbre tandis que je dépasse l’escalier ouvragé pour atteindre la porte qui se trouve en dessous.

Cet immeuble est gigantesque et silencieux, alors je suppose qu’il n’y a que lui et le chauffeur. Peut-être d’autres soldats, qui sait ? C’est joli aussi. Onéreux, et d’après ce que je peux voir, extrêmement moderne tout en maintenant le design original de la maison. La salle de bains est vaste, éclairée par des lumières chaudes et flatteuses. Tout en marbre, du sol au plafond. Le lavabo doit être d’origine, même si les installations sont neuves. Je fais courir l’eau et je regarde mon reflet tout en me lavant les mains. Le savon sent bon. Le bois de santal, je crois. Comme son après-rasage.

— Idiote, murmuré-je.

Je détourne le regard tout en me nettoyant.

Je suis une idiote. Je suis attirée par lui. Je le désire. Non, plus que cela. Je viens de coucher avec un homme que je connais depuis deux jours. Sans protection. Un homme qui m’a dit qu’il avait l’intention de me faire du mal si je ne lui donnais pas ce qu’il veut. Et je suis là, en train de penser à son physique. En train de penser à ses yeux sur moi.

Je regarde mon reflet quand j’ai fini et je peigne mes cheveux à l’aide de mes doigts. Je ne les porte jamais détachés, mais j’ai entendu les pinces tomber par terre quand il a tiré sur mon chignon. Étant donné que je n’ai pas mon sac avec moi, je n’ai rien pour attacher la masse épaisse.

La plus grande partie du maquillage que je portais s’est effacée ou a été étalée par nos ébats. J’essuie la dernière trace de rouge sur le côté de mes lèvres. Lorsque j’ai terminé, je sors pour le retrouver.

Je passe par la porte voûtée pour entrer dans le salon, où je trouve Giovanni assis dans un fauteuil avec un verre de whisky à la main. Il y a un deuxième verre sur la table basse. Il le désigne d’un geste. Je prends un moment pour jeter un œil à la pièce autour de moi. Immense et sombre, avec des meubles couleur charbon, noirs et d’un blanc immaculé. Trois grandes fenêtres surplombent la rue, et même si je peux voir les phares des voitures qui passent, ce doit être insonorisé, car je n’entends pas du tout les bruits de la ville. Les rideaux fins donnent une certaine intimité, tandis que les autres, plus lourds, restent attachés à leurs crochets.

J’entre et m’assieds sur le canapé. Je prends le verre et le renifle.

— Tu as autre chose ? Je n’aime pas le whisky.

— Tu en as bu l’autre soir, et tu en as une bonne collection.

— Mon père en buvait. C’est une sorte d’hommage, disons.

Il hoche la tête, mais ne fait aucun commentaire impoli. Au contraire, il se lève et se dirige vers le bar situé derrière moi.

— Je prendrai de la vodka si tu en as, dis-je sans me retourner.

Je regarde les tableaux sur les murs. Ils sont également modernes et sombres. Presque violents.

Des glaçons tintent contre du cristal, et un moment plus tard, je bois de la vodka à petites gorgées.

Il reprend son siège et recommence à m’étudier.

— Tu as dîné ?

Je hoche la tête et me concentre sur mon verre. Aussi mal à l’aise que je sois, il semble être tout le contraire.

Je m’éclaircis la gorge.

— Nous n’avons pas utilisé de protection.

— Tu m’as dit que tu étais clean. Moi aussi. Je n’ai pas pour habitude de coucher sans préservatif. Et toi ?

— Ce ne sont pas tes affaires.

— Ce sont devenues mes affaires au moment où j’ai fait pénétrer mon sexe en toi. Mais à voir comme tu es étroite, je suppose que ça fait un moment.

— Je rêve, tu viens vraiment de dire ça ?

— Tu as saigné.

— Tu ne m’as pas laissé le temps de m’adapter à ton… volume.

Un coin de sa bouche s’étire en un sourire.

— Tu as joui, Emilia. Tu as aimé ça. Tu aimes mon volume et tu aimes que ce soit brutal.

Je sourcille, incapable de soutenir son regard. Il en voit trop.

— Que t’est-il arrivé ?

Je finis ma vodka, puis je fais tourner les glaçons dans le verre. Il se lève, revient avec la bouteille pour me le remplir à nouveau, et il la laisse sur la table basse avant de se rasseoir, toujours avec cette même attitude autoritaire. Il est comme un putain de roi.

— Tu as besoin d’être malmenée pour jouir ?

Je prends une grande gorgée et refuse de le regarder lorsque je réponds.

— Est-ce que tu vas faire une analyse de l’action ? Un examen de chaque moment ? demandé-je en essayant de garder une expression glaciale.

— Est-ce que ces lignes sur ton dos ont quelque chose à voir avec ça ? Parce que ce n’est pas rien.

Je ne réponds pas. Qu’est-ce que je peux dire ?

L’expression de son visage est sérieuse.

— Qui a fait ça ?

Je prends la bouteille et me concentre sur le remplissage de mon troisième verre. L’ivresse que je m’étais efforcée d’atteindre au club a disparu à présent.

— Et plus important encore, pourquoi ?

Je le regarde.

— Tu m’as amenée ici pour m’interroger ?

— Non, je t’ai amenée ici pour coucher avec toi.

Je me lève et serre les poings.

— Bon, étant donné que c’est fait, est-ce que je peux partir maintenant ?

— Ce n’est pas terminé, dit-il en souriant. C’était le premier tour. Maintenant, assieds-toi.

— Ça ira.

— Assieds-toi.

J’expire bruyamment, mais je m’exécute. Ce serait ridicule de rester debout là.

Nous buvons nos verres. Il m’observe. Je sens la brûlure de ses yeux.

— Qui t’a fouettée, Emilia ?

Je tressaille en entendant ce mot. Fouettée. Comme si on était au Moyen Âge, putain.

— Qu’est-ce que ça peut te faire ? demandé-je en avalant plus de vodka.

— Je suis curieux, c’est tout. C’est dans ma nature.

— Tu m’as dit que tu me ferais du mal si je ne trouvais pas Alessandro, dis-je, désireuse de changer de sujet.

— J’ai dit que je ne voulais pas te faire de mal.

— Mais ça ne veut pas dire que tu ne le feras pas.

Il penche la tête en arrière et ses yeux changent d’angle tandis qu’ils me dévorent. Plus nous restons assis ainsi, plus je me sens nerveuse. Je me sers mon quatrième verre de vodka.

— Vas-y doucement avec ça.

Je hausse une épaule.

— Quand l’as-tu vu pour la dernière fois ?

— Un mois après que mon père a été assassiné.

Ma voix se brise. J’espère qu’il pense que c’est à cause du souvenir douloureux de l’attaque contre mon père.

— Tu étais proche de lui ? Ton père ?

Je hoche la tête.

— Et il n’y a plus que vous deux maintenant, Alessandro et toi ?

— Oui.

Je suppose qu’il s’est bien renseigné et qu’il sait que ma mère est morte en accouchant.

— Tu étais la petite princesse de ton papa ?

J’espère qu’il peut voir la haine dans mon regard. Je pense que oui.

— Mon père était un homme bon. Un homme juste. Quelqu’un d’honnête.

À ces mots, il rit franchement.

— C’était un patron du cartel. Je suis presque sûr qu’il n’était rien de tout ça, tu te fais des illusions.

— Tu ne sais rien de lui. Ne le juge pas en fonction de ce que tu es.

— Je ne nie pas ce que je suis. Je ne me cache pas de ce que je fais. Après tout, c’est toi qui vis dans le luxe et qui prétends le faire grâce à l’argent que tu gagnes en organisant des événements dans un hôtel. C’est toi qui es allée jusqu’à changer ton nom pour échapper à ton passé, et pourtant tu ne te gênes pas pour utiliser l’argent du sang, gagné justement par ce que tu fuis. Au moins, je ne fuis pas ce que je suis.

— Tu ne sais rien de moi. J’ai tout payé. J’ai payé chaque putain de chose.

— Avec la peau de ton dos, tu veux dire ?

Je sens des larmes brûlantes me piquer les yeux. Il n’arrêtera pas avant de découvrir la vérité. Il n’arrêtera pas avant de savoir.

— J’ai visé juste ? Hein ? C’est ça, Em ?

La rage brûle en moi, partant de mes entrailles, se propageant dans mes veines, diffusant l’adrénaline à travers mon corps. Je suis debout avant de m’en rendre compte et ce sourire, ce putain de sourire, est de retour sur son visage. Je le déteste. Je les déteste, lui et son intrusion dans ma vie. Il m’a fallu tellement de temps pour en arriver là. Tellement de temps pour aller bien, et lui, il va débarquer tranquillement et tout mettre en pièces. Le pire, c’est que je le laisse faire. Je suis tellement faible, putain. Tellement endommagée que je ne peux rien faire d’autre que pleurer.

Je serre les poings le long de mon corps. Il doit voir quelque chose dans mes yeux, car il se lève également.

— Tu penses pouvoir me faire du mal ? M’endommager, d’une façon ou d’une autre ? Tu penses que tu peux me briser tout en restant assis là et me juger, me pousser à bout encore et encore jusqu’à ce que je te dise ce que tu penses vouloir savoir ?

— Assieds-toi.

Il ne sourit plus, mais fait un pas vers moi.

— Et pourquoi ? En quoi ça te concerne ? Ce qu’il y a entre mon frère et toi, j’ignore ce que c’est, mais ça n’a rien à voir avec moi. Il te doit quelque chose ? Arrache-le-lui à mains nues, putain. Mais ne t’en prends pas à moi.

— Sois prudente.

Je le regarde, puis j’observe la pièce autour de moi. Je ne sais pas ce que je cherche. Quelque chose à lui lancer ? Quelque chose pour lui faire du mal ? Je sais comment cela a fini la dernière fois. Mais j’ai bien une arme. Je me suis renseignée.

J’avance vers lui et j’enfonce mon doigt contre son torse.

— Tu penses pouvoir rester assis les bras croisés et me juger, juger mon père, depuis ton piédestal, alors que tu n’es qu’un menteur. Un traître.

Mon sourire doit paraître étrange, forcé.

— Je peux aussi découvrir certaines choses, tu sais. Des choses à propos de toi. Pourquoi n’y a-t-il pas la moindre photo de famille chez toi, Giovanni ? Pourquoi n’y a-t-il pas la moindre putain de photo ?

— Je te préviens.

Mais je continue. Je ne peux plus m’arrêter, je ne veux même pas le faire. C’est comme si je voulais le pousser à bout.

— Je sais pourquoi. Tu veux que je te le dise ? Tu veux que je te dise tout ce que je sais sur toi ?

Il prend mon poignet et le tord. J’ai mal, mais je ne peux pas me laisser interrompre.

— Je t’en prie, vas-y.

— Je sais que ton père est dans un fauteuil roulant à cause de toi. Je sais que tu payes quelqu’un pour qu’on s’occupe de lui. Ça fait des années que c’est le cas. Je suppose que tu n’es pas un si bon tireur, si tu ne l’as pas tué, hein ? Je sais aussi pourquoi.

Pendant que je parle, il me fait reculer jusqu’à ce que je sente quelque chose de dur contre mon dos, la table de la salle à manger. L’expression de son visage m’indique que je devrais arrêter. Que je devrais la fermer à présent. Mais ce n’est pas ce que je fais. Je ne veux pas me taire.

— Il a baisé ta petite amie, c’est ça ?

Le changement en lui est instantané.

Il me retourne, me pousse sur la table et remonte la jupe de ma robe jusqu’à ma taille. Aussi fou que cela paraisse, j’en ai envie.

Alors, je continue d’insister.

Parce que je cherche à me détruire. Je suis une bombe à retardement attendant d’exploser. Ça fait longtemps que c’est le cas. Je me demande comment j’ai gardé le contrôle aussi longtemps, d’ailleurs.

Il se penche sur moi, et je la sens, sa dureté. La seule barrière entre nous est le tissu de ma culotte et celui de son pantalon.

— C’était ma tutrice, en fait, murmure-t-il.

Il me déshabille d’un geste et m’écarte les jambes avec les pieds.

— Pas ma petite amie. J’avais quinze ans quand il l’a baisée pour la première fois.

Je l’entends défaire son pantalon et je dois faire appel à toute ma volonté pour ne pas me cambrer. Je me pousse en arrière contre lui. J’en ai besoin. J’en ai trop besoin, putain. Et lorsqu’il pénètre mon entrejambe moite, je prends une grande inspiration et j’érafle le bois verni sous mes ongles.

— Non, je ne voulais pas le tuer. Je voulais qu’il soit dans ce putain de fauteuil.

Il s’allonge sur mon dos, lèche le côté de mon visage. Sa respiration est rauque aussi, son visage humide de sueur.

— Et tu sais quoi d’autre ? Tu lui ressembles comme deux gouttes d’eau.

Je m’immobilise à ces mots, digérant ses paroles prononcées lentement, délibérément. C’est difficile, cela dit, difficile de penser. Mais un regard dans sa direction m’apprend qu’il est presque étonné, lui aussi. Comme s’il n’avait pas eu l’intention de le dire. Mais ensuite, il reprend la parole, et c’est un connard à nouveau.

— Si tu voulais le savoir, tu n’avais qu’à demander, murmure-t-il à mon oreille tandis qu’il se retire en reculant.

Lorsque j’essaye de m’écarter, il me repousse en avant et prend mes deux poignets dans sa main, les maintenant au bas de mon dos.

— Tu en as envie, pas vrai ? demande-t-il en me donnant une fessée. Admets-le.

— Non.

— Regarde-moi.

— Va te faire foutre.

Il me donne de nouvelles claques, trois coups vifs sur ma fesse droite.

— Regarde-moi, répète-t-il.

Je le fais en serrant les dents. Lorsque je croise son regard, il arbore un large sourire. Ce faisant, il enfonce un doigt dans mon sexe, puis le fait glisser jusqu’à mon anus.

— Tu en as envie.

Ce n’est pas une question. Il insère son doigt dans l’étroite ouverture. Ça me fait mal, mais c’est agréable aussi, et il le sait. Il peut le voir sur mon visage.

— Tu penses que tu peux me blesser avec ces bribes d’informations pathétiques ? demande-t-il tandis que sa verge épaisse étire mon sexe, glissant à l’intérieur une fois, deux fois avant qu’il ne se retire pour glisser jusqu’à mon anus.

— Laisse-moi t’apprendre quelque chose à propos de la douleur.

Sur ce, il enfonce son gland en moi sans avertissement, m’arrachant un cri.

Ça me brûle, putain, et pendant un instant, je n’arrive plus à respirer. Je serre les poings, enfonçant mes ongles dans mes propres paumes.

— Qu’en est-il de cette douleur, Em ?

Il me pénètre un peu plus profondément. Je gémis et je m’en veux aussitôt.

— Tu es tellement étroite. Tu vas pouvoir me recevoir tout entier ?

Il pousse encore.

— S’il te plaît.

— Comment ?

— S’il te plaît. Ça me fait mal.

Il s’allonge sur moi à nouveau.

— Il n’y a environ qu’un tiers dedans, ma jolie. Il y a encore beaucoup à faire. J’essayerais de me détendre, si j’étais toi.

Il avance encore de quelques centimètres et un bruit monte de ma gorge, une plainte ou un sanglot. Une blessure, en tout cas.

— Je suis désolée, m’écrié-je.

— Non, ce n’est pas vrai.

Il se retire un peu, m’offrant le plus infime des soulagements, une pause presque momentanée, car lorsqu’il me pénètre à nouveau, il s’enfonce un peu plus profondément.

— Pas encore, au moins.

Je halète, les yeux exorbités, quand il parcourt les centimètres suivants.

— Mais je t’ai dit que je ne voulais pas te faire de mal, tu t’en souviens ? demande-t-il.

Je sens une main sur moi et ses doigts trouvent mon clitoris.

— N’est-ce pas, Emilia ?

Il me caresse, je connais cette sensation. La douleur et le plaisir. Je les mélange, il les mélange, et je me cambre de plus belle.

— N’est-ce pas ?

Je hoche la tête. C’est si bon. Je ne veux pas qu’il arrête.

— C’est ça. Détends-toi. C’est bien.

Il se retire légèrement, effectue quelques va-et-vient, de petits mouvements avant de prendre à nouveau possession de moi. Ça me fait mal, mais c’est bon aussi. Je vais bientôt jouir. Je ferme les yeux et je l’entends derrière moi, je l’entends me donner sa permission – ce connard. Alors, j’obéis. Je jouis, avec son sexe entre les fesses et ses doigts sur mon clitoris. Au même moment, il entre entièrement en moi et c’est comme si je passais d’orgasme en orgasme.

Mes genoux se dérobent, je ne peux plus me tenir debout toute seule. Je peux à peine respirer, et ce bruit, ce gémissement animal, c’est de moi qu’il provient. À présent, il me prend brutalement, en profondeur. Quand je l’entends jouir, que je sens son sperme, que je le sens me remplir, je ne peux plus tenir. Je ne peux pas respirer. Je ne peux pas parler. Je ne peux pas le supplier d’arrêter, et en même temps, de ne jamais arrêter. Des étoiles dansent devant mes yeux. Je baisse la tête, soumise aux sensations. Je le sens en moi. Il me possède, me fait du mal. Je suis à sa merci.

Je dois perdre connaissance, car lorsque j’ouvre à nouveau les yeux, je suis dans ses bras puissants et ma tête rebondit contre son torse. Il me porte en haut des escaliers. Je lève les yeux vers lui. Son visage est fermé, sérieux. Sans me regarder, il gravit une autre volée de marches. Je laisse mes paupières se fermer. Je ne les rouvre pas, même quand je sens qu’il m’allonge sur un lit.

Je sens son odeur. Je suis dans son lit. Il retire ma robe, mais je me contente de rester allongée là, à le laisser faire. Je ne cesse de m’endormir et de m’éveiller par intermittences, mais ce n’est pas seulement du sommeil, la force est plus puissante que cela. Il part et revient l’instant d’après. Il me lave. L’eau est chaude et il est doux.

Je proteste, j’essaye, mais il me demande de me taire. Lorsqu’il a terminé, il tire les couvertures sur moi et se penche contre mon oreille. Je ne sais pas s’il pense que je peux l’entendre ou pas lorsqu’il chuchote. C’est le plus infime des murmures. J’aurais préféré ne pas l’entendre.

— Pour répondre à ta question, non, je ne pense pas pouvoir te briser, Emilia. Je pense que tu es déjà brisée.

6

Giovanni

Elle dort si profondément qu’elle ne bouge presque pas quand, deux heures plus tard, je me mets au lit. Elle est allongée sur le côté, le dos tourné. Je repousse la couverture jusqu’à sa taille. Là, je regarde son dos, je l’examine, je sens la texture des cicatrices sous mes doigts. Je compte les lignes. Vingt et une. Son dos a presque été ouvert. C’est arrivé, à certains endroits. Ces traces manifestent la violence et la haine, c’est étrange de les voir sur elle. Sur sa peau. Elle doit se donner du mal pour les cacher. Ce qui est étrange et malsain, c’est que je les trouve belles. Et je la trouve plus belle encore. Plus forte. Même si j’ai envie de tuer le connard qui lui a infligé ça.

Je pense à elle en train de subir cet affront. Je me demande si elle s’est laissé faire ou si on a dû la maintenir. Peut-être qu’elle a été assommée par compassion. Non, je ne pense pas. Pourquoi l’aurait-on fait ? Il s’agissait d’une leçon, peut-être d’un avertissement. Ou les deux. Quelque chose qu’elle pourrait cacher, mais qu’elle n’oublierait jamais.

Quoi qu’il en soit, cela fait partie d’elle à présent.

Et ce que j’ai dit, le fait qu’elle était déjà brisée, c’est exactement cela.

Elle a peur de son frère. Je veux savoir pourquoi. J’ai l’impression qu’elle a plus peur de lui que de moi. Ça m’intrigue et j’ai la sensation que les cicatrices sur son dos ont quelque chose à voir avec cette peur. Je veux en savoir plus sur leur relation. Je veux en savoir plus sur le meurtre de son père. Cela s’est passé il y a quatre ans. Elle prétend ne pas avoir vu Alessandro depuis, et je la crois. Je peux le retrouver moi-même, mais ce sera plus long. J’ai la sensation que lorsqu’elle le contactera, il viendra. Et elle a beau ne pas le vouloir, je souhaite le contraire. Je veux les voir ensemble de mes propres yeux. Il ne lui arrivera aucun mal. Je ne vais pas le laisser lever la main sur elle. Mais j’ai vraiment besoin qu’ils soient tous les deux dans la même pièce.

Je passe un bras autour de sa taille et je l’attire contre moi. Je lui ai dit qu’elle me rappelait Angelica. Ce n’est pas tout à fait vrai, cela dit. Elle n’est pas comme elle. Angelica donnait l’illusion d’être naïve, mais elle était égoïste. Manipulatrice, même, du moins à la fin. Emilia n’est rien de tout cela. Elle est simplement brisée. Mais ça me rappelle de vieux souvenirs, de l’avoir dans mes bras. Ça soulève la poussière du passé. Je ne dois pas l’oublier et je ne dois pas les confondre.

Emilia marmonne. Elle se retourne, mais ses yeux restent fermés. Elle dort encore, alors même qu’elle se blottit contre moi, plaçant ses bras entre nous et sa tête dans le creux de mon bras. Je reste immobile et l’observe. Bordel, je me demande ce que je suis en train de faire.

Elle a beau dormir cette nuit-là, ce n’est pas mon cas. Alors même que je suis sur le point de m’assoupir, mon téléphone vibre sur la table de chevet. Je roule sur le dos pour regarder l’écran. C’est Hugo Drake, l’homme de Killian Black. Et il détient l’un des gars d’Alessandro Estrella.

Je jette un coup d’œil à Emilia, qui est allongée sur le dos, le visage légèrement tourné vers moi, plus détendue que jamais. Elle est si douce lorsqu’elle est comme ça. Si différente de lorsqu’elle est réveillée, et si gravement blessée. Ses joues sont rouges et ses longs cils étendus vers le bas, si longs qu’ils jettent presque une ombre à eux seuls. Ses lèvres sont gonflées et entrouvertes. Je dois arrêter de les regarder, sinon je vais avoir envie de faire des choses, et cette affaire est importante. Je sors silencieusement du lit de façon à ne pas la réveiller et je prends une douche dans la salle de bains d’une chambre d’amis. Avant de partir, je laisse des instructions pour lui dire qu’elle n’est pas censée partir avant mon retour…

Je téléphone à plusieurs de mes hommes pour qu’ils me retrouvent au Mea Culpa et quand j’arrive, j’utilise la porte latérale où, de toute évidence, je suis attendu. Le cuisinier est déjà en train de préparer le petit-déjeuner et l’odeur de bacon frit me donne faim.

— Bonjour, monsieur Santa Maria, dit quelqu’un une fois que je suis à l’intérieur.

C’est un soldat subalterne.

— Bonjour.

— Ils vous attendent en bas. Dernière porte à droite.

— Merci.

Je suis sur le point de descendre, mais je m’arrête.

— Apporte-moi un peu de café, d’accord ?

— Sans problème, monsieur Santa Maria.

Le sous-sol du Mea Culpa est tristement célèbre dans notre milieu. C’est un endroit où vous ne voulez absolument pas vous retrouver, car il n’y arrive rien de bien. C’est là où l’aspect moche de nos affaires est géré. L’étage est haut de gamme, avec un restaurant excellent et les plus belles femmes du monde pour servir et divertir les clients. En bas, c’est un tout un autre monde, et vous le savez au moment même où vous passez la porte qui mène aux escaliers en métal.

Il est froid, avec des lumières vives et fluorescentes, et longé de lourdes portes. Il y a deux hommes debout devant celle vers laquelle on m’a dirigé. Ils m’adressent un signe de la tête en guise de salutation tandis que l’un d’eux m’ouvre la porte. Hugo a choisi une bonne pièce pour les objectifs du jour. Il me connaît. Elle est carrelée, avec un tuyau d’évacuation au centre et un comptoir le long d’un mur, comme dans une cuisine. Il y a exactement tous les outils dont on puisse avoir besoin.

— Bonjour, monsieur.

Un soldat se redresse, m’accueille tandis que j’entre.

Je hoche la tête et il recommence à se curer les ongles tandis que je me tourne vers Hugo, adossé contre un mur dans le fond.

— Bonjour, dis-je.

— Bonjour.

C’est un grand type à l’air inquiétant, avec ses bras largement tatoués croisés sur son torse. Il porte un T-shirt noir, un jean noir et des chaussures foncées. Il est prêt pour le travail qui doit être fait.

Je me tourne vers l’homme assis sur une chaise pliable en métal, au centre de la pièce, dont les poignets sont attachés derrière le dos. Il lève les yeux vers moi comme un animal blessé. Comme s’il savait ce qui allait arriver, car je sais pertinemment qu’il a été dans cette situation auparavant, mais de l’autre côté. Il sait ce qui arrive à l’homme sur la chaise.

— Bonjour, lui dis-je.

Voyant qu’il ne répond pas, Hugo se dirige d’un pas raide derrière la chaise, agrippe une poignée de ses cheveux et tire sa tête en arrière.

— Monsieur Santa Maria vient de te dire bonjour. Fais preuve de respect, putain.

— B… b…

— C’est l’un des hommes d’Estrella ?

Je suppose que je ne m’attendais pas à ce qu’il soit aussi facilement détruit.

— John Diaz. Je l’admets, il avait l’air d’aller un peu mieux avant le voyage jusqu’ici, dit Hugo en esquissant un sourire.

Ça lui fait plaisir.

Je regarde le costume bon marché et taché de sang, le visage contusionné de l’homme. Ses yeux implorants.

— Ça arrive. Où l’avez-vous trouvé ?

Je mets la main dans la poche avant de l’homme et sors le morceau de papier qui en dépasse. C’est une adresse. Je ne connais pas la zone, mais elle se situe un peu à l’extérieur de la ville. Je fourre le papier dans sa poche.

— Un café-restaurant ouvert vingt-quatre heures sur vingt-quatre près de chez lui.

— Je ne travaille plus pour monsieur Estrella, dit l’homme sur la chaise.

— C’est à peu près tout ce qu’il nous a dit, explique Hugo, retirant un morceau de peau de ses jointures. Mais je sais qu’il était sur un coup quand je suis passé le chercher.

Je baisse à nouveau les yeux vers l’homme, scrute son visage.

— Tu es défoncé, Johnny ?

Hugo émet un petit rire.

— Non. Non, monsieur.

— Je crois que nous avons sorti la drogue de son organisme à coups de poing parce qu’il se comportait comme un idiot, pas vrai, Johnny ?

L’homme sur la chaise tressaille.

— Quel coup ?

Hugo désigne la poche dans laquelle je viens de placer le morceau de papier.

— Ça a quelque chose à voir avec cette adresse, mais c’est tout ce que j’ai pour l’instant. Je t’attendais, je pensais que tu voudrais lui parler tant qu’il est encore capable de le faire.

L’homme pleurniche.

— Alors, tu ne travailles pas pour Estrella, mais tu faisais une course pour lui ?

— Je lui devais une faveur. C’est tout. Je ne suis plus dans le coup. Je ne peux pas…

Il secoue la tête et la laisse tomber.

— Tu ne peux pas quoi ?

Il ne répond pas tout de suite. Je me retourne vers Hugo.

— Rien ne m’exaspère autant que ça. Je ne supporte pas que les gens ne finissent pas leurs putains de phrases.

— Je suis d’accord.

Hugo donne un coup aux pieds de la chaise de Diaz et il sursaute.

— Tu ne peux pas quoi ? répété-je.

— J’ai une famille, maintenant. S’il vous plaît. Je ne veux rien avoir à faire avec Estrella.

— Étant donné la situation, j’espère que ce n’était pas déplacé de ma part de lui proposer un accord, dit Hugo, faisant le tour de la chaise pour que l’homme puisse voir son visage. Je suppose que c’est mon côté indulgent.

Je ricane, car Hugo n’a aucune indulgence. Aucun de nous n’en a. Il se fout de cet homme, mais je vais jouer le jeu.

— Quel est l’accord ?

Ce type est sur le point de se pisser dessus et ça me convient.

— Il nous donne les informations dont nous avons besoin et nous lui laissons la vie sauve. Bien entendu, il promet de ne plus jamais parler. Nous ne pouvons pas prendre le risque qu’il partage ces informations avec qui que ce soit d’autre, évidemment. Nous parons à toutes les éventualités.

— Tu es minutieux. Mais tu n’étais pas autorisé à passer un accord, pas vrai ?

Je me tourne vers l’homme.

— Il ne prend pas les décisions. Je pense que tu as été induit en erreur.

— Non. S’il vous plaît, s’il vous plaît, monsieur. Monsieur Santa Maria. S’il vous plaît. Estrella, il est sans pitié.

Je hausse un sourcil.

— C’est drôle.

Je prends une chaise pliable posée contre le mur du fond, l’apporte devant le type, l’ouvre et m’assois.

— Mais je ne pense pas que c’est d’Estrella dont tu doives te préoccuper à présent. Tu as dit que tu avais une famille ?

J’utilise le passé délibérément et je vois dans le changement de l’expression de son visage qu’il le saisit.

Il acquiesce.

— Une femme et un fils.

— Quel âge a le garçon ?

— Deux ans.

— Un bon âge, pas vrai ? Tellement innocent.

Il hoche à nouveau la tête et je vois une lueur d’espoir sur son visage.

— Il n’aura pas beaucoup de souvenirs de toi.

Cet espoir disparaît presque aussi vite qu’il est venu. Ses yeux s’écarquillent, se remplissant de larmes.

Je secoue la tête.

— Pleurer, c’est pour les femmes. Ne sois pas une putain de mauviette. Tu as vécu cette vie, tu sais comment ça fonctionne. Je suis sacrément sûr que tu n’as pas les mains propres.

Il ne semble pas capable de s’arrêter, cependant.

— Estrella, où est-il ?

— Je ne sais pas. Vraiment. Je n’ai pas travaillé avec lui depuis que monsieur Em…

Il se tait, se reprend.

— Depuis que quoi ?

Je hausse les sourcils.

— Dis-moi, et je verrai ce que je peux faire pour maintenir l’accord que Hugo a passé avec toi.

Il y réfléchit. Je me lève et j’éloigne ma chaise. L’odeur de la peur me donne la nausée.

— Je ne sais pas où il est. Je le jure.

— Depuis que quoi, Johnny ?

— Il va me tuer. Ma famille.

— Non, c’est moi qui vais te tuer, ce qui laissera ensuite ta famille sans protection. Alessandro Estrella est un sacré fils de pute, mais je vais te dire un secret. Je suis pire. Hugo, donne-lui une motivation.

J’ai à peine fini ma phrase que Hugo s’approche derrière lui. Un moment plus tard, la chaise s’écrase en avant et j’entends la collision du visage de l’homme contre le carrelage.

— Aïe, dis-je en voyant Hugo redresser la chaise.

Il y a une grande entaille au niveau de son front et il a l’air d’avoir perdu au moins une dent.

Ensuite, Hugo agrippe ses cheveux et tire sa tête en arrière.

— Ta femme, est-ce qu’elle sait où tu es ?

Il essaye de faire signe que non.

— Tu ne veux pas qu’elle ou ton gosse se retrouve ici, pas vrai ?

— Non. S’il vous plaît, monsieur Santa Maria.

— Lâche-le, Hugo.

Hugo relâche ses cheveux à contrecœur.

— Maintenant, parle. Dernière chance.

Je regarde ma montre.

— Monsieur Estrella. Emil Estrella. C’est la dernière mission que j’ai faite pour Alessandro.

Je l’examine. Je sais qu’il ne me ment pas, et en réalité, il confirme quelque chose que je soupçonne depuis longtemps. La mort d’Emil Estrella a été organisée de l’intérieur.

— Tu es responsable de l’assassinat d’Emil Estrella ?

— Alessandro était très en colère contre son père.

— Et sa sœur ? Emilia ? Est-ce qu’il était aussi très en colère contre elle ?

Les mots sortent avant que je ne puisse les retenir.

L’homme s’immobilise complètement à la mention de son nom. Un moment plus tard, il laisse retomber sa tête en avant et je peux voir qu’il pleure à nouveau.

La porte s’ouvre à ce moment-là. L’homme à qui j’avais demandé de m’apporter un café s’excuse de nous interrompre et me tend la tasse fumante.

— Merci. Je meurs de faim. Hugo, tu as déjà pris ton petit-déjeuner ?

— Pas encore. Je me suis levé trop tôt avec cet imbécile.

— Finissons-en et allons manger quelque chose. Je jurerais que je peux encore sentir le bacon frire là-haut.

Hugo ricane.

— C’est du bacon sacrément bon.

Je hoche la tête et bois une gorgée de café.

Hugo agrippe à nouveau les cheveux du type et le tire en arrière.

— Où est Estrella, bordel ?

— Je vous jure que je ne sais pas. Quelqu’un a appelé pour le coup. Je ne sais même pas qui c’était. Je vous jure que je vous le dirais si je le savais. Je le jure sur ma famille. Je le jure sur mon fils.

Hugo le relâche et fait un pas en arrière.

— C’est quoi, l’adresse sur ce bout de papier ? demandé-je en prenant une gorgée de café.

Il secoue la tête, avec l’air d’un homme brisé.

— Tu veux me le dire, je le sais. Ça se voit.

Rien.

— Aide-moi à t’aider, Johnny. Mais je dois être honnête, même si je pouvais honorer l’accord de Hugo, comment pourrions-nous nous assurer que tu ne parleras plus ?

J’incline la tête sur le côté et j’attends qu’il saisisse. Impossible d’éviter cela. Il sera puni et sa punition servira d’avertissement pour quiconque protège Alessandro Estrella. Je veux qu’Estrella sache que je suis à ses trousses. Dominic Benedetti a beau être la personne qui presse la détente, il a passé son accord avec moi. Il m’a ridiculisé quand il a abandonné, et je vais l’emmener en vie à mon cousin, ce qui ne veut pas dire que je ne vais pas le punir d’abord.

— Les hommes morts sont les seuls à ne pas parler.

— Les hommes sans langue ne parlent pas non plus, ajoute Hugo, tapant quelque chose sur son téléphone avant de le fourrer dans sa poche pour aller chercher quelque chose dans les tiroirs.

Je devine de quoi il s’agit.

L’homme sur la chaise devient gris et se pisse littéralement dessus. Je recule d’un pas.

— Merde, un si beau costume.

— S’il vous plaît. S’il vous plaît ! supplie Johnny tandis que Hugo s’approche avec un couteau à steak.

— Ta vie en échange de ta langue.

L’homme lutte contre ses liens, et il sanglote comme une putain de mauviette.

— Pense à ta famille. Pense à leur joie de te retrouver. Ce n’est que ta langue, après tout.

— S’il vous plaît.

— Pense au gamin. Regarde, nous allons même utiliser un couteau effilé. Il va couper directement la chair la plus consistante.

Il gémit, sanglote, implore.

Je hoche la tête en direction de l’autre soldat, qui est resté silencieux.

— Je veux savoir ce qu’il y a à cette adresse. S’il te le dit avant que je ne le découvre moi-même, il vivra, sans sa langue. S’il ne parle pas, coupe-lui la langue quand même, puis tue ce connard.

— Oui, monsieur.

Je me tourne vers l’homme sur la chaise.

— Tu comprends l’importance du timing, dans cette situation, Johnny ? Il me faudra peut-être une heure pour aller à cette adresse. Penses-y.

Il marmonne quelque chose, mais je me tourne vers Hugo.

— Prêt pour le petit-déjeuner ?

— Putain, oui. Il tend le couteau au soldat, qui le prend avec enthousiasme.

— Allons-y.

Lorsque j’atteins la porte, je me retourne vers le soldat qui est toujours à l’intérieur.

— S’il choisit la première option, assure-toi qu’il ne se vide pas de son sang. Ça ferait de moi un menteur.

Hugo et moi passons la porte. Les cris cessent à l’instant même où elle se ferme derrière nous. Je mets la main dans ma poche et tends l’adresse à Vincent.

— Envoie quelques hommes à cette adresse. Je veux savoir qui est là-bas.

Après le petit-déjeuner, je me dirige vers l’une des pièces situées à l’étage pour une réunion, où je suis retenu la plus grande partie de la journée. Cependant, ce que je veux vraiment, c’est rentrer chez moi. Pour la voir. Mais Vincent me tend une enveloppe dès que je monte dans la voiture.

— Qu’est-ce que c’est ?

— Une lettre envoyée par coursier chez la fille. Notre homme l’a interceptée.

J’ouvre l’enveloppe plutôt volumineuse et je mets la main à l’intérieur pour en récupérer une autre, plus petite. Celle-ci est de bonne qualité, fixe, lourde et spécialement conçue. Je la reconnais déjà. Mon sang bout.

Je la retourne. Elle est adressée à Emilia Larrea-Estrella. Je suppose qu’il envisage toutes les éventualités. Cette bosse que j’ai sentie, c’est le sceau en cire. Putain d’abruti prétentieux et arrogant qui pense faire partie d’une sorte d’aristocratie avec son sceau merdique. Je déchire l’enveloppe.

Très chère Emilia,

Les fantômes que l’on pense avoir tués et enterrés rôdent toujours à proximité, prêts à nous faire retourner dans le passé. Prêts à nous étouffer dans l’obscurité.

Ne faites pas confiance à mon fils. Il va vous faire du mal comme il lui a fait du mal à elle.

Restez en sécurité.

Votre ami,

A.

Je chiffonne la lettre, mais décide de ne pas la jeter. Au contraire, je la fourre dans ma poche.

— Comment est-il au courant pour elle ? demandé-je à Vincent, même si je sais que c’est une question inutile.

— Je ne sais pas, monsieur, répond-il.

Je sais que j’ai des ennemis, et que nombre d’entre eux sont ses espions. Mon père vit pour se venger.

— Je vais le tuer, putain. Allons-y.

— La propriété Lincoln ?

Je hoche la tête. La propriété Lincoln est un grand domaine complètement privé dans la périphérie de la ville. Elle est actuellement occupée par mon père, et je me demande, tout en fulminant, si je peux mettre un vieil homme à la rue. Je me demande quelle saloperie de dette je dois à ce connard.

Nous passons le portail un peu plus d’une demi-heure plus tard. La propriété est si vaste que l’on n’aperçoit la maison que quelques minutes plus tard. Après cela, il nous faut encore parcourir presque deux kilomètres avant d’atteindre les portes principales. Avec treize chambres, elle est plus grande que ma maison en ville, mais il n’est toujours pas satisfait. De plus en plus cupide avec la vieillesse, il en veut davantage.

Personne ne m’arrête lorsque je passe la porte d’entrée, même si une femme en train de faire la poussière est surprise par mon arrivée.

— Où est mon père ? lui demandé-je.

Je ne connais pas son nom, et elle est plutôt jeune. Il est probable qu’elle ne sache pas qui je suis.

Je pose à nouveau ma question, plus fort cette fois.

Des pas à l’étage me font comprendre que quelqu’un m’a entendu, et lorsque je lève les yeux, je vois Janet, l’infirmière. Elle est à mon service depuis l’accident. Ou ce qu’elle appelle l’accident. Mon père et moi savons tous les deux que ce n’était pas le cas.

— Giovanni ? C’est toi ?

Elle descend les escaliers. Elle a la cinquantaine et c’est la seule qui supporte d’être avec mon père. Le taux de rotation du personnel est stupéfiant ici. Il faut dire que c’est un sacré connard. Elle atteint le palier et vient m’accueillir. Je peux à peine lui adresser un sourire. Je suis trop en colère.

— Où est-il ?

— Il vient de se mettre au lit pour s’allonger un moment.

L’expression de son visage change. C’est son infirmière, après tout. Elle a beau ne pas connaître les raisons de notre haine réciproque, elle en connaît l’intensité.

— Je veux lui parler.

— Viens prendre une tasse de café.

Elle prend mon bras, essaye de m’emmener vers la cuisine.

— Je ne suis pas venu pour boire un café.

L’expression de son visage m’indique qu’elle a une idée sur les raisons pour lesquelles je suis là.

— Gio…

— Maintenant, Janet. Mène-moi à lui.

— Il a besoin de se reposer. C’est un vieil homme. Vous devriez résoudre vos différends, quels qu’ils soient. Le passé est mort, et il le sera bientôt, lui aussi. Tu le regretteras, Giovanni.

J’émets un petit rire.

— Je ne vais pas regretter sa mort, Janet.

Sur ce, je la dépasse et je monte à l’étage. Elle me suit, mais je vais bien plus vite et quelques minutes plus tard, je suis debout dans la chambre principale, une pièce imposante digne d’un roi, mais habitée par un paysan.

Mon père devait m’attendre, car il est assis dans son grand lit à baldaquin, la couverture sur les jambes, un cigare entre les doigts et un sourire malfaisant sur son visage en décomposition.

— Ah, le retour du fils prodigue.

— Je serais plus respectueux, si j’étais toi, vieil homme.

Les rideaux sont tirés et la pièce est sombre, l’air nauséabond.

— Qu’est-ce qui t’amène à rendre visite à ton père mourant ?

Les poings serrés, j’entre un peu plus dans la pièce, je m’arrête à quelques dizaines de centimètres du lit.

— Si seulement j’étais aussi chanceux.

Je prends la lettre chiffonnée de ma poche et la lis à voix haute.

— Qu’est-ce que c’est que ça, bordel ?

— Je veux juste m’assurer que la fille est sur ses gardes. Sa sécurité est ma seule préoccupation.

— La fille, ce ne sont pas tes affaires.

— Elle est jolie, d’après ce qu’on m’a dit. Une ressemblance saisissante avec…

— Garde tes distances. Si l’un de tes espions s’approche d’elle, je le tuerai, compris ?

Il sourit.

— Est-ce que j’ai touché un point sensible ?

Il pose le mégot de son cigare dans le cendrier, sur la table de chevet.

C’est le cas. Merde. Je mets la lettre en boule et je la jette sur le lit.

— Reste en dehors de ma vie. Reste en dehors de mes affaires, ou je couperai les ponts avec toi.

— Tu es un pauvre fils de pute, tu le sais ?

— Tu peux dire ce que tu veux à propos de moi, mais ne t’avise pas de parler de ma mère comme ça.

— C’est une expression.

Je fais le tour du lit et lorsque je me baisse vers lui, il s’écarte. Il a peur de moi, mais sa haine est bien plus puissante que sa peur.

— Écoute-moi, père. Écoute-moi bien. Tu n’es en vie que grâce à mes frères et sœurs. Je ne veux pas les faire souffrir plus qu’ils n’ont déjà souffert. Mais si tu me cherches, je te rendrai la monnaie de ta pièce, compris ?

— Menacer un vieil homme sans défense. Tu me rends malade, petit.

Je serre les poings.

— Giovanni !

C’est Janet, qui se tient devant la porte.

Je prends mon père par le col et l’approche de moi.

— Est-ce que tu comprends ?

— Ça suffit !

Soudain, Janet agrippe mon bras et essaye de m’éloigner de lui.

Les yeux larmoyants de mon père sont toujours aussi durs, toujours remplis de la même haine. Je me demande s’il m’a toujours détesté ou si ce n’est arrivé qu’après Angelica.

Je le relâche et fais un pas en arrière.

Janet me contourne et ajuste le col de son pyjama.

— Je vais bien, lui dit-il tandis que j’atteins la porte. Tu devrais amener la fille ici, crie-t-il alors que je sors dans le couloir.

Je m’immobilise.

— J’adorerais la voir de mes propres yeux.

Mes poings se serrent à nouveau. Janet se rue vers moi et referme la porte de la chambre dans son dos.

Je me tourne vers elle.

— Je ne veux plus de lettres. Plus de contact. Tu connais l’accord.

— Je garderai un œil sur lui. Ce n’est qu’un vieil homme.

— Ne le sous-estime pas, Janet.

Elle se contente de secouer la tête. Je sors de la maison, ravi d’être à l’extérieur, ravi de respirer l’air frais après avoir été dans cette chambre suffocante.

Je n’amènerai jamais Emilia ici. Je ne le laisserai jamais la voir. La toucher. Jamais. Je le tuerai avant d’autoriser une chose pareille, bordel.

Quelques minutes plus tard, je suis dans la voiture, en route pour rentrer chez moi. Peut-être que je fais une erreur. Lorsque je suis allé chez Emilia, c’était pour son frère. Cependant, à présent, les choses sont différentes. C’est plus que ça. Je couche avec elle. Je ne peux pas m’en rassasier. Je ne peux pas me rassasier d’elle.

Cela dit, je ne suis pas assez stupide pour croire que j’ai fait peur à mon père. Il n’a que de la haine. De la haine et du temps.

Et il faut que je sois prudent avec elle. Je ne peux pas lui permettre de s’approcher un jour d’Emilia.

7

Emilia

— Je ne pense pas pouvoir te briser, Emilia. Je pense que tu es déjà brisée.

Je suis ravie que l’on soit samedi, de ne pas être obligée de voir Katy tout de suite après la soirée d’hier. Je suis sûre qu’elle a répandu la nouvelle que j’ai été sortie de cette discothèque à la manière d’une femme des cavernes sur l’épaule de Giovanni. Enfin, à ce stade, quelle importance ? Avec Giovanni qui veut à tout prix trouver Alessandro et m’utiliser comme appât, je vais devoir disparaître de toute façon.

Giovanni est plus proche de la vérité qu’il ne le pense.

Il avait raison quand il a deviné que j’avais payé de ma peau. Mais ce n’est pas juste le souvenir physique brutal qu’Alessandro m’a laissé. Il y a eu autre chose. Putain, quand nous en sommes arrivés à cette partie, où il m’a ouverte comme ça, j’étais déjà brisée de façon irréparable. La flagellation n’était que rage pure. De la rage pure et violente.

Les larmes me piquent les yeux et je les essuie avec la base de mon poignet. Je suis assise dans le jardin, derrière la maison de Giovanni, à regarder la lune en me forçant à avaler du whisky. Quand je me suis réveillée aujourd’hui, je me suis vêtue de la robe que je portais hier soir et je suis descendue, reconnaissante de ne pas avoir croisé âme qui vive tandis que je cherchais ma culotte et mes chaussures sur le sol de la salle à manger. Je venais d’enfiler mes chaussures quand une femme est entrée dans la pièce et m’a demandé ce que je voulais pour le petit-déjeuner. Je lui ai dit que j’allais partir, mais je l’ai remerciée. Elle m’a alors informée que monsieur Santa Maria voulait que l’on s’occupe de moi jusqu’à ce qu’il rentre, ce soir-là. Je me suis presque disputée avec elle, mais ensuite, l’un de ses hommes est apparu derrière elle. Je pense qu’il était également passé chez moi. Il l’a congédiée et m’a dit que je ne serais pas autorisée à sortir de la propriété. D’après le ton de sa voix, il n’y avait aucune discussion possible. Il m’a dit que si j’avais besoin de quoi que ce soit, je n’avais qu’à le lui demander et il s’en chargerait.

À présent, il est vingt et une heures passées et Giovanni n’est toujours pas là. Je suis dans son jardin, en train de boire son meilleur whisky. Ça me brûle et j’ai l’impression d’avoir envie de vomir à chaque gorgée, mais si j’en bois suffisamment, je pourrai oublier cette partie et me rappeler mon enfance, quand mon père et moi nous asseyions dans son bureau, où je me sentais tellement en sécurité. Protégée. Il était tellement puissant. Comme un roi. Non, comme un Dieu. Un mot de lui et toutes les peurs étaient bannies, tous les ennemis anéantis. Même Alessandro.

Je sais que c’est l’une des raisons pour lesquelles Alessandro me déteste.

Lorsque nous étions plus jeunes, je le narguais avec l’amour de mon père. Giovanni a également raison sur ce point. J’étais la petite princesse de mon père. Même quand nous étions enfants, d’aussi loin que je me souvienne, mon frère était aussi détesté que j’étais aimée. Aux yeux de mon père, il était responsable de la mort de notre mère.

À cette époque, je ne comprenais pas ce que je faisais. Je ne comprenais pas que la haine d’Alessandro pour mon père incluait le monde entier, y compris moi. Il détestait et voulait faire du mal à tous ceux et à tout ce que mon père adorait. Même Mel, notre vieux chien, le compagnon permanent de mon père, il l’a empoisonné.

Peut-être aurait-il été plus gentil si les choses avaient été différentes, si j’avais plaidé sa cause auprès de mon père, si je lui avais dit que ce n’était pas sa faute si notre mère était morte, que cela n’avait aucun sens, que c’était tout autant ma faute que celle d’Alessandro, car elle était morte en accouchant.

Cependant, il est trop tard pour cela.

Ma mère était une femme menue, et nous porter dans son ventre lui avait laissé des séquelles. Des jumeaux auraient déjà été difficiles, mais nous n’étions pas des jumeaux. Nous étions trois, au début. L’un de mes frères est mort quand ma mère était à peine enceinte de sept mois, c’est pourquoi ils avaient dû l’opérer, pour nous faire sortir. Pour le faire sortir.

Pendant l’opération, elle a perdu trop de sang et elle était déjà tellement faible qu’elle est morte au moment même où ils ont extrait Alessandro de son ventre.

C’est pourquoi mon père le tenait pour responsable. Et parce qu’il ressemble tellement à ma mère, chaque fois qu’il le voyait, il voyait ce qu’il avait perdu. Si je regarde des photos d’elle, je comprends pourquoi les gens disent qu’il s’agit de son portrait craché. Mais pour moi, les traits de ma mère étaient doux. Chaleureux et pleins d’amour. Sur lui, ils paraissent durs. Froids et cruels. Comme son cœur.

Quelle partie est ma faute dans tout ça ? Je suis coupable de ne jamais l’avoir protégé. D’avoir voulu être la petite princesse de mon papa. D’avoir voulu être celle qu’il aimait le plus.

Est-ce que je ne mérite pas ce que j’ai reçu ?

La lune n’arrête pas de disparaître derrière les nuages. Je sens de fines gouttes de pluie, mais elles disparaissent aussi vite qu’elles sont apparues. Le soulagement de la chaleur est temporaire.

Je me verse un peu plus de whisky et me lève pour marcher autour de l’espace muré. D’ici, je n’entends même pas les sons de la ville. Le jardin est niché de sorte que l’on ne sait même pas que l’on est en ville. C’est étrange. Je suis tellement habituée à ce bruit. Il va me manquer quand je partirai. Et il faut vraiment que je parte.

À moins que je n’aie la protection de Giovanni.

Non, ce n’est pas une option. Une protection de sa part aurait un prix. Je ne peux pas payer cela. Je n’ai qu’une seule option.

Je trempe mon orteil dans la piscine et j’observe la surface onduler. Je suis tentée de retirer mes vêtements et de me laisser entrer dedans, de flotter là. De plonger sous la surface.

Mais je suis trop lâche pour ça.

Je pense à ce qu’il a dit à propos de sa tutrice. Que je lui ressemble. Qu’est-ce que cela veut dire ? Est-ce pour ça qu’il me désire ? Est-ce que je lui rappelle son premier amour ?

À chaque minute qui passe, je me mets un peu plus en colère contre moi-même, contre mon emprisonnement. J’ai regardé dans sa chambre aujourd’hui. J’ai fouillé un peu. J’ai supposé que c’était mon droit. Mais je n’ai rien trouvé qui sorte de l’ordinaire, à part une réserve d’argent liquide. Un homme dans sa branche de métier doit avoir toujours du liquide comme ça, à portée de main. Je n’avais pas vraiment d’intimité pour fouiller les autres pièces, mais j’aurais dû faire un effort. Je suis trop obéissante.

Je reprends mon siège, m’appuie contre le dossier et observe le ciel, les nuages qui le traversent, les grands arbres. C’est joli ici, différent de mon toit-terrasse, mais j’aime bien cet endroit.

Lorsque j’entends enfin sa voix, il est presque vingt et une heures trente. Je tourne la tête pour le regarder. Il ouvre l’une des portes-fenêtres et sort. Il a retiré sa veste de costume et retroussé ses manches. Ses yeux sont sombres et intenses. J’en suis prise au piège à l’instant même où il les pose sur moi. Je ne pourrais pas détourner le regard, même si j’essayais. Ses cheveux foncés sont ébouriffés et il a cette ombre permanente sur le menton, cette barbe de trois jours dont je me souviens encore, lorsqu’il m’a surprise dans mon lit le premier soir.

Je sens mon visage chauffer à ce souvenir et à celui de la nuit dernière. Quand j’ai joui si fort que j’ai perdu connaissance.

Il s’immobilise lorsqu’il arrive à quelques dizaines de centimètres de moi, les yeux sur la bouteille. Je mets un point d’honneur à lui adresser un sourire suffisant tout en terminant mon verre de son whisky onéreux.

— Je pensais que tu n’aimais pas ça, dit-il en faisant le tour pour me le prendre des mains.

Il semble distrait. Nerveux. Il se verse du whisky dans le même verre et le boit tandis qu’il reste là, debout devant moi.

— Pourquoi est-ce que tu ne portes pas les vêtements que j’ai fait livrer ?

— J’ai mes propres vêtements.

— J’ai pensé que tu serais plus à l’aise.

— Si tu t’inquiètes pour mon confort, alors tu devrais me laisser rentrer chez moi.

Il parcourt des yeux toute la longueur de mon corps et son regard atterrit sur mes pieds nus. Je pense à quel point je suis vulnérable. À quel point je suis à sa merci. Je fais un mouvement de balancier avec mes jambes pour me lever, mais je dois être étourdie car je trébuche. Il me retient, m’évitant de tomber.

— Doucement.

Mes mains sont contre son torse. Un moment plus tard, je le repousse.

— Lâche-moi.

Il s’exécute. Je fais un pas en arrière et me demande où j’ai laissé mes chaussures. Sans mes talons, je suis bien plus petite que lui. Je regarde sa main tandis qu’il porte le verre à ses lèvres. Je regarde les poils qui parsèment son bras, la montre luxueuse. Je le regarde boire, avaler. Je me souviens de ce qu’il m’a fait hier soir. Je me souviens de ses mains sur moi. Je me souviens quand il m’a pénétrée, et de nouveau, je sens mon visage et mon buste se réchauffer.

Lorsque mon regard croise le sien, il m’observe.

— Tu as bu beaucoup ?

Je hausse une épaule.

— Ne t’inquiète pas pour moi. Je tiens l’alcool.

— Est-ce que tu as nagé, au moins ?

— Je ne suis pas en vacances. On m’a dit ce matin que je n’étais pas autorisée à sortir de la maison, en fait, ce qui fait de moi une prisonnière. De quoi s’agit-il ? Une assignation à résidence ? C’est à ça que tu dois recourir pour garder une femme ?

Il sourit et se dirige vers la piscine.

— Non. Toi, tu es spéciale.

— Je veux rentrer chez moi. Je l’exige.

Il ricane, pose son verre et commence à retirer ses vêtements.

— Qu’est-ce que tu fais ?

Il a enlevé ses chaussures et ses chaussettes, et il défait à présent les boutons de sa chemise. Un moment plus tard, il la retire. Puis son pantalon. Enfin, il se tourne vers moi.

— Je vais nager. Allons-y. Dans la piscine.

— Non. Je te l’ai dit, je ne vais pas nager.

— Ça t’apaisera. Crois-moi, tu as besoin de te calmer, car ton attitude va t’attirer des problèmes. Tu ne veux pas répéter ce qu’il s’est passé hier soir, n’est-ce pas ? J’imagine que tes fesses te font encore mal.

Je lui lance un regard noir, mais il se contente de m’adresser un sourire suffisant avant de baisser son boxer et de plonger dans la piscine. Il ne refait pas surface avant d’avoir parcouru toute la longueur. Lorsqu’il a terminé, il change gracieusement de direction pour revenir de l’autre côté. Je ne peux que le contempler. Il est beau, sacrément beau. Son corps est une parfaite harmonie de muscles, de puissance et de vitesse. Il glisse à travers l’eau, sans effort, faisant des allers-retours encore et encore, infatigable. Comme s’il n’avait pas une seule inquiétude au monde. Lorsqu’il s’arrête enfin, il croise mon regard. Je ne peux pas détourner les yeux de lui tandis qu’il sort de l’eau, les muscles saillants, l’eau ruisselant sur ses cheveux et son corps brillants.

Il reste debout, offert à mon regard. Je ne m’en prive pas. Je suis sans voix.

C’est ton ennemi.

C’est ton ennemi.

Pourtant, ce que dit mon cerveau ne semble pas avoir de sens pour le reste de mon être, car je le fixe du regard comme une idiote.

— Viens ici.

Je me racle la gorge et secoue la tête.

Il ne lui faut que deux pas et ses bras se retrouvent autour de moi. Il est mouillé et froid. L’instant d’après, il me soulève du sol et je crie lorsqu’il me jette dans la piscine.

La panique m’envahit immédiatement. J’ouvre les yeux. Il y a des bulles tout autour de moi et un son trouble résonne à mes oreilles, m’emplissant de terreur. Je crois que je crie, mais ensuite, alors que j’éprouve le besoin de respirer, ses bras forts se referment autour de moi et me soulèvent. Je perce la surface.

— Tu ne sais pas nager, bordel ?

Je m’accroche à lui, crachote de l’eau. J’ai envie de pleurer et de crier en même temps. Il me serre entre le bord de la piscine et son corps, et sous mes pieds, je ne sens que de l’eau. Il marmonne un autre juron, adressé à lui-même cette fois.

— Tu ne sais vraiment pas nager ? demande-t-il un peu plus gentiment.

Je secoue la tête et cesse enfin de tousser. Je suis gênée.

— Je veux sortir.

— Tout va bien.

— Non. Je veux sortir.

— Je te tiens. Tu es en sécurité.

Je lève les yeux vers lui et je ne sais pas si ce sont ses mots, la façon dont il me regarde, le whisky… Putain, je ne sais pas de quoi il s’agit, mais je commence à sangloter. Je m’agrippe à lui et je le repousse en même temps, et lui, il me laisse faire, tout simplement. Il me laisse faire, me maintenant à la surface. Et merde. Je perds la tête. Il va me faire perdre la tête.

— Laisse-moi partir !

— Non.

— S’il te plaît !

— Non. Je ne vais pas te laisser partir.

Je le regarde. Il m’observe. Un instant plus tard, ses mains sont en dessous de mes bras et il me soulève. Il me pose sur le bord de la piscine et, les bras de chaque côté de mon corps, il sort de l’eau en s’appuyant sur la margelle. Il m’embrasse et me pousse en arrière, faisant peser tout son poids sur moi.

Je devrais me débattre.

Je devrais avoir envie de me débattre, le frapper, le marteler de coups de poing, même si cela ne m’aiderait pas beaucoup, mais je ne veux pas le faire. Je veux rester allongée là, sous lui, et le sentir m’embrasser. Le sentir m’observer, sentir qu’il me désire.

Il recule, baisse les yeux sur moi. Son regard est sombre, ses pupilles dilatées. Il pousse mes jambes pour les écarter, puis il se place entre elles. Ma robe est remontée jusqu’à ma taille. Je le sens contre mon entrejambe, je sens son sexe épais. Je tends les bras pour l’attirer à moi, mais avec les mains de part et d’autre de mon visage, il m’arrête. Je ferme les paupières lorsque je sens qu’il commence à me pénétrer, mais il s’interrompt.

— Ouvre les yeux, Emilia.

Je sourcille en les ouvrant et je sens la chaleur des larmes à nouveau.

— Je veux te regarder.

Il m’embrasse. Je sens le goût du chlore, son goût à lui, et je l’observe aussi tandis qu’il me pénètre. C’est différent, cette fois. Plus lent. Je peux sentir chaque centimètre. Je me cramponne à lui et c’est comme si je ne parvenais pas à être assez proche, comme si je ne pouvais pas me réchauffer suffisamment, comme si je n’avais pas assez de son corps pour me cacher, pour rester bloquée, hors de vue. Je pleure à nouveau. Putain, tout cela va me tuer. Ces ébats sensuels, amoureux, ils vont me détruire.

— Tu es tellement belle quand tu pleures.

Un instant plus tard, je sens le bout de sa langue recueillir une larme et suivre son chemin vers le haut. J’entends un son étrange, comme un sanglot ou quelque chose de désespéré. J’ai tellement besoin qu’il me fasse l’amour. Qu’il le fasse brutalement, qu’il me fasse jouir. Il le sait, mais il semble refuser de me l’accorder.

— Tu veux me briser.

Il secoue la tête.

— Je te l’ai dit hier soir. Tu es déjà brisée.

Il me l’a dit, en effet. Il me l’a déjà dit. J’enfonce mes ongles dans son dos et je sais que ça lui fait mal quand je sens sa peau se déchirer. Je le fais saigner, mais il ne bouge pas plus vite. Il n’a pas l’intention de me laisser partir, il ne me laisse même pas détourner le regard. Ensuite, il déplace une main pour prendre tendrement l’arrière de ma tête dans sa paume, mais ce n’est que momentané avant qu’il ne serre le poing dans mes cheveux et qu’il ne tire violemment.

— Il faut que je te fasse mal pour que tu jouisses ? demande-t-il en se retirant et en me pénétrant à nouveau brutalement.

Le mouvement me coupe la respiration. Je prends sa nuque sous ma main et j’enroule mes doigts dans ses cheveux. Un coin de sa bouche s’étire en un sourire.

— Dis-le. Dis-moi.

De son autre main, il soulève l’une de mes jambes. Sa pénétration est plus profonde et plus forte, et la suivante davantage.

— Encore, dis-je en fermant les yeux.

— Ouvre les yeux. Regarde-moi.

Je le fais. Je m’avance pour l’embrasser.

— Fais-moi mal, dis-je contre sa bouche. J’en ai besoin.

Il prend mes bras et les écarte. Nos doigts ainsi emmêlés, il me fait l’amour, me regarde, m’embrasse. Je vais jouir. Juste à cause de ses yeux, de la façon dont il me regarde, de la façon dont il me voit, et il le sait. Je le sens également. Il va de plus en plus vite et de plus en plus profond, et sa respiration est irrégulière, tout autant que la mienne. Quand je le sens devenir plus épais, que je l’observe alors qu’il penche la tête en avant et qu’il me mord la lèvre, je ferme les yeux et jouis. Je m’agrippe à ses mains, m’agrippe à lui, car je ne peux pas lâcher prise. Je ne saurais pas quoi faire si je lâchais prise, pas après cela. Plus après cela.

Quand j’ouvre les yeux à nouveau, il me regarde. Tandis que les dernières traces de mon orgasme s’évaporent, je ne peux que penser au fait qu’il a tort.

Qu’il y a encore quelque chose en moi à briser.

8

Giovanni

Nous sommes assis à la table de la salle à manger, où le dîner est servi. D’après le cuisinier, Emilia n’a pas mangé aujourd’hui. Elle est tellement têtue, bordel. Elle en est à sa deuxième assiette de curry à présent. Je suppose que tout ce whisky dans un estomac vide est l’une des raisons pour lesquelles ses émotions étaient aussi perturbées, là dehors. Ça, et la panique quand je l’ai jetée dans la piscine. Je dois l’admettre, la voir comme ça, sous la surface, en train de couler, la panique dans ses yeux sans qu’elle se débatte comme je m’y attendais, sans la lutte instinctive pour survivre, je n’aime pas ça.

Je sais pourquoi elle n’a pas mis la robe que je lui ai envoyée plus tôt. Elle ne la porte à présent que parce qu’elle n’a pas le choix, étant donné que la sienne est trempée. C’est une jolie robe d’été jaune à volants, qui dévoile une partie de son dos. Les lignes argentées commencent à s’entrecroiser sur la partie supérieure de ses omoplates, et je sais qu’elles descendent jusqu’en bas de son dos. Vingt et une lignes, certaines épaisses, mal cicatrisées, d’autre à plat sur la peau.

Lorsqu’elle m’adresse un regard de travers, j’enfourne le poulet dans ma bouche, mais je ne détourne pas les yeux.

— Qui a fait ça ? demandé-je.

— Tu sais quoi ?

Elle laisse tomber sa fourchette dans son assiette.

— Ce ne sont pas tes affaires. Ça remonte à loin. Ce n’est rien.

— Ton père ?

— Non ! Bon sang, non, il ne ferait jamais ça ! Il n’a jamais levé la main sur moi. Pas une seule fois.

— Ton frère ?

Elle repousse sa chaise en arrière et se lève.

— J’ai fini. Je veux rentrer chez moi.

— Assieds-toi.

Je prends une autre bouchée, calme et serein. Je connais la réponse. Elle vient juste de me la donner. Mais le « qui » n’est pas aussi important que le « pourquoi ».

— Laisse-moi partir, c’est tout.

La même demande que dans la piscine. Laisse-moi partir. Le problème, c’est que je ne pense pas qu’elle le veuille vraiment.

Et je ne veux pas le faire.

— Pourquoi a-t-il fait ça ?

— Tu es têtu.

Mais elle s’assoit et reprend sa fourchette pour jouer avec sa nourriture dans son assiette.

— Seulement aussi têtu que toi. Tu ne veux pas me le dire ?

— Non.

— Tu le feras. Avec le temps.

Je prends une gorgée de bière.

— J’ai eu une journée intéressante aujourd’hui.

— Pourquoi est-ce que ça m’intéresserait ?

— Je pense que ce sera le cas. J’ai rencontré un homme qui a travaillé pour ton frère.

Elle me jette un regard, mais se détourne rapidement.

— Enfin, il travaillait pour ton père au début. Il le préférait, d’après ce qu’il a dit. C’était avant qu’il se fasse tuer, bien entendu.

— Qui ?

— John Diaz.

Son dos se raidit.

— Est-ce que tu savais qu’il est marié à présent ? Il a un gosse.

Je prends la dernière bouchée de mon poulet, m’essuie la bouche et m’appuie contre le dossier de ma chaise pour déguster ce qu’il me reste de bière.

— Je ne le connais pas, dit-elle finalement.

— Non ? Il te connaît, lui. Il a eu un drôle d’air quand j’ai parlé de toi.

— Pourquoi est-ce que tu lui parlerais de moi ?

— Juste pour faire la conversation.

— Pourquoi ?

— Parce que tu es un mystère pour moi.

Elle finit de manger et boit le reste de sa bière. Nous restons assis en silence quelques minutes avant qu’elle ne demande enfin :

— Est-ce qu’il t’a dit où est Alessandro ?

— Non. Il ne le savait pas.

Je peux voir le soulagement sur son visage.

— Tu veux un dessert ? demandé-je.

— Non, merci.

— Tu veux parler de ta crise de panique à la piscine ?

— Pas vraiment. Ce n’est pas important.

Elle hausse les épaules.

— Je n’ai jamais appris à nager, c’est tout. Je sais que ça semble stupide, mais j’ai peur des eaux profondes, pour être honnête. J’en ai toujours eu peur.

— Ce n’est pas stupide. De quoi d’autre as-tu peur ?

Elle m’observe calmement. Elle est tellement douée pour ça, pour cacher ses émotions.

— C’est une question étrange.

— De ton frère ?

Elle maintient ce sourire et je ne peux pas la déchiffrer.

— Et toi ? De quoi as-tu peur ? Il doit bien y avoir quelque chose, même pour quelqu’un comme toi, demande-t-elle.

J’y réfléchis. Je pense que je n’y ai jamais vraiment pensé. Je hausse une épaule.

— Rien ne me vient à l’esprit, honnêtement. Quand j’étais petit, j’avais peur de mon père. Il n’était pas aussi gentil que le tien semble l’avoir été.

— Qu’a-t-il fait ?

— Il voulait s’assurer que mon frère et moi soyons des durs à cuire. Il voulait s’assurer que nous soyons prêts pour cette vie.

— Est-ce qu’il t’a fait du mal ?

— Rien d’aussi terrible que ce qu’il voulait probablement faire. Je ne porterai pas de cicatrices pour le restant de mes jours.

Elle baisse les yeux sur ses genoux pendant un instant.

— Vous êtes proches, ton frère et toi ?

— Nous ne sommes pas proches, mais nous ne sommes pas ennemis. Nous nous aimons assez bien. J’ai une sœur aussi. Une demi-sœur, en fait, de l’une des nombreuses liaisons de mon père.

— Quel âge a-t-elle ?

— Dix-sept ans.

— Où vit-elle ?

— Dans un internat, en Angleterre. C’est sa dernière année. Elle est pénible.

Cependant, je souris. J’aime Alysia. C’est une emmerdeuse, mais c’est une dure, aussi. Je l’aime bien.

— Tu as grandi en Italie ?

— Notre temps était partagé entre le sud de l’Italie et New York. Je sais que toi, tu as passé la plupart de ton temps aux États-Unis.

Elle hoche la tête, mais elle est prudente. Je me demande si elle est surprise que je le sache.

— Mon père pensait que c’était plus sûr. Aussi ironique que cela puisse paraître.

— Il avait probablement raison.

— Ça n’a pas fonctionné pour lui, cela dit. L’assassinat a eu lieu quand il était aux États-Unis.

— Non, il faut croire que ça n’a pas fonctionné.

Mon téléphone vibre. Ses yeux se déplacent vers l’appareil, tout comme les miens, et je le prends. Il s’agit d’un message de l’un de mes hommes.

« C’est lui. »

« Protège la propriété et l’appartement de la fille aussi », j’écris en réponse.

— Que voulais-tu dire quand tu as dit que je lui ressemblais ?

Je supprime les deux messages avant de lever à nouveau les yeux vers elle, la voyant sous un autre jour. Je suis encore plus intrigué, à présent. J’essaye de découvrir si c’est elle ou non qui l’a fait. Et si oui, comment elle y serait parvenue. Car qui d’autre aurait sauvé la vie de ce connard ? Qui d’autre le garderait caché ?

— Est-ce que tu m’as entendue ? demande-t-elle en voyant que je ne réponds pas.

Je l’entends parfaitement bien. Je savais que ce moment reviendrait me hanter. Mais elle me rend fou. Elle me fait perdre le contrôle.

— Rien. Je voulais seulement te faire enrager.

Je regarde ma montre.

— Il est l’heure d’aller au lit, Emilia.

— Quoi ?

Je me lève.

— Il est l’heure d’aller au lit. Monte à l’étage.

Elle recule et je crois déceler une certaine déception sur son visage.

— Est-ce que je peux juste rentrer chez moi ?

— Pas ce soir.

Mes hommes vont travailler dans son appartement, ce soir.

— Je resterai debout plus longtemps.

Je sors de la pièce sans attendre sa réponse. Je ne me sens pas d’humeur à me disputer maintenant. J’ai du travail.

* * *

Il est tôt, le lendemain matin. Debout au-dessus d’Emilia, je mets mes boutons de manchette en la regardant dormir. Elle est jolie quand elle dort. Douce, avec ses cheveux sombres étalés autour d’elle, son visage détendu, ses lèvres entrouvertes. Je suis étonné qu’elle dorme aussi facilement ici, dans mon lit.

Mais ce que j’ai appris hier soir me montre une tout autre facette de sa personne. Je sais qu’elle est forte. Je n’en ai pas le moindre doute. Mais ce qu’elle a réussi à faire, la personne qu’elle a réussi à cacher, je dois dire que je suis impressionné. Et encore plus curieux de connaître ses secrets, car elle les garde bien.

Quand je finis d’attacher mes boutons de manchette, je me dirige vers mon armoire, choisis une cravate et retourne près du lit.

— Réveille-toi, Rayon de soleil.

Elle grogne et roule de l’autre côté. Je ne peux que sourire tout en ajustant ma cravate sous mon col avant de me pencher sur elle.

— C’est l’heure de se lever.

Elle se raidit. Je me redresse, la regarde ouvrir les yeux en battant des paupières et se remémorer où elle est. Elle roule sur le dos et remonte les couvertures plus haut, comme si elle venait de se rappeler qu’elle était nue. Elle lève les yeux vers moi, regarde ce que je porte. J’attache ma cravate en l’observant.

— Qu’est-ce que tu veux ?

— Tu n’es pas du matin, pas vrai ? Même si tu n’as pas l’air d’être du soir non plus.

— C’est peut-être toi, le problème. C’est peut-être parce que tu fais ressortir le pire chez moi.

— Peut-être.

Je consulte ma montre.

— Lève-toi. Nous allons à la messe dans trente minutes. Je veux qu’on ait le temps de passer chez toi et que tu enfiles quelque chose d’approprié.

— La messe ?

Elle se redresse légèrement, perplexe, de toute évidence.

— C’est ce que j’ai dit.

— Pourquoi ?

— Quoi, pourquoi ?

— Pourquoi est-ce que tu vas à la messe ? Étant donné… qui tu es.

Je hausse une épaule.

— J’ai reçu une éducation catholique. C’était important pour ma mère, et je suppose que ça m’est resté. Alors, allons-y. Debout.

Elle maintient la couverture pour cacher sa poitrine et laisse glisser ses jambes au bord du matelas.

— Je ne suis pas allée à l’église depuis que je suis petite, dit-elle en sortant du lit, enroulant la couverture autour d’elle.

Elle se dirige vers la salle de bains, mais s’arrête devant la porte et se retourne.

— C’est bizarre, tu le sais, pas vrai ?

Je hausse une épaule.

— Trente minutes.

Je l’abandonne et descends les escaliers. Assis à la table de la salle à manger, je bois un peu de café tout en regardant mes messages. Vingt minutes plus tard, Emilia apparaît, fraîchement douchée et vêtue de la jolie robe jaune d’hier soir. Elle regarde la table du petit-déjeuner.

— Assieds-toi.

— On n’est pas censé s’abstenir de manger avant la communion ? demande-t-elle en s’asseyant.

— Je pense que Dieu te le pardonnerait si tu prenais un petit-déjeuner.

Je lui verse une tasse de café.

Elle la prend, ajoute un peu de sucre et une bonne dose de lait.

— Merci, dit-elle en buvant une gorgée.

Je tends la main vers le pain grillé et j’en beurre une tranche.

— Tu ne vas vraiment pas manger pour des raisons religieuses ?

Elle sourit.

— Non. Je ne prends jamais de petit-déjeuner pour commencer la journée. Juste du café.

La tartine grillée craque quand je la mords.

— Comme tu veux.

Je reçois un message. Je reporte mon attention sur mon téléphone et je sens qu’elle m’observe.

« Les deux propriétés sont sécurisées. »

Je réponds par un remerciement, termine ma tartine grillée et me tourne vers elle.

— Prête ?

Elle avale une dernière gorgée, puis hoche la tête et se lève.

Vincent attend déjà dans la voiture. Quelques minutes plus tard, nous nous dirigeons vers son appartement.

— Tu vas vraiment à la messe tous les dimanches ?

— Oui. Pourquoi est-ce que ça te semble aussi étrange ?

— Eh bien, tu… fais partie de la mafia.

— Je pensais que tu aurais eu une forte éducation religieuse.

Elle secoue la tête.

— Nana, la femme qui nous a élevés, nous emmenait à la messe de temps en temps, Alessandro et moi, mais mon père n’y est jamais allé. Il disait que cela n’avait aucun sens. Il disait que s’il y avait un Dieu, ce qui s’est passé ne serait pas arrivé.

— Qu’est-ce que tu penses ?

Elle sursaute à ma question. Je suppose qu’elle est surprise que je la lui pose. Mais lorsqu’elle répond, c’est sur un ton détaché.

— Je pense qu’il a raison.

Je n’aime pas vraiment cette réponse – non, ce n’est pas sa réponse, mais la façon dont elle a répondu. Je laisse tomber le sujet lorsque nous nous arrêtons devant son appartement quelques minutes plus tard.

— Je n’ai pas mes clés, dit-elle.

Elle semble se rappeler brusquement que nous ne sommes pas allés chercher son sac après l’incident de la boîte de nuit.

Je sors la mienne.

— Moi, si.

— Pourquoi as-tu une clé de mon appartement ?

— Tu n’es pas contente ? rétorqué-je en ouvrant la porte, lui faisant signe d’entrer.

Elle marmonne quelque chose entre ses dents et monte les escaliers. Je la suis dans les six volées de marches et je déverrouille sa porte.

— Tu rendras ces clés quand ce sera fini ?

Je sais qu’elle veut que ça ressemble à une affirmation, mais les mots prennent la forme d’une question.

Je lui adresse un sourire et prends mon téléphone.

— Dépêche-toi. Je ne veux pas être en retard.

Lorsqu’elle ressort, quinze minutes plus tard, elle porte une jolie robe rose sans manches et des ballerines assorties. Elle laisse tomber un rouge à lèvres dans la pochette qu’elle tient à la main et ses cheveux sont attachés, toujours le même chignon parfait.

— Tu es jolie, dis-je.

C’est gênant.

— Merci.

Elle s’éclaircit la gorge.

— Allons-y.

La chapelle où je vais est plus proche de la propriété Lincoln, mais j’effectue le trajet tous les dimanches. Ma mère nous emmenait là-bas quand nous étions petits, et même s’il y a une centaine d’églises dans cette ville, c’est dans celle-ci que je veux être.

Nous arrivons devant le petit édifice en pierre quarante-cinq minutes plus tard. Le bâtiment est vieux et majestueux. L’odeur d’encens imprègne déjà l’air tandis que nous nous approchons de la porte voûtée en bois. Une religieuse marche devant nous. Elle regarde par-dessus son épaule pour nous laisser entrer avec un hochement de tête en signe de reconnaissance, mais pas vraiment de sourire. Je suppose qu’elle se demande, elle aussi, pourquoi je me donne la peine de venir. Je suis destiné à aller en enfer. Aucun dieu n’est prêt à pardonner les gens comme moi.

Pourtant, lorsque nous entrons, les notes familières de l’orgue m’apaisent, me font oublier la religieuse. Je me fiche de ce qu’elle pense. De ce que tout le monde pense. Je suis qui je suis, et si cela ne leur plaît pas, ils peuvent aller se faire foutre. En plus, sans ma générosité, cette église ne serait plus sur pied depuis longtemps.

Je trempe mes doigts dans l’eau bénite et je fais le signe de croix. Déjà, la musique me fait remonter dans le temps. La sensation est presque tangible.

Emilia m’imite avec l’eau bénite, ce qui me surprend. Seule la moitié des bancs est occupée. Je guide Emilia jusqu’à l’un d’eux, situé dans le fond. Le père Germain, un vieux prêtre, officie derrière la chaire. Je me souviens de lui, de l’époque où j’étais petit.

La messe se déroule en italien et je sais que cela surprend Emilia, mais elle demeure silencieuse. Je la regarde observer le prêtre, écoutant attentivement. Je me demande si elle peut suivre ou si cela n’a pas le moindre sens pour elle.

Ce n’est que bien plus tard, quand elle descend l’allée centrale et qu’elle se dirige vers l’autel pour la communion, me surprenant à nouveau, que la porte de l’église s’ouvre. Ce n’est qu’à ce moment-là que la sensation de bien-être se dissipe, remplacée par un sentiment froid.

J’entends Vincent dire quelque chose, j’entends la femme répondre. Puis je l’entends, lui.

Je me tourne vers l’entrée et je sais, sans même la voir, qu’Emilia revient dans l’allée centrale. Je le sais, car les yeux de mon père la suivent. Ils s’imprègnent de sa présence. Ils la dévorent, bordel. Son regard lubrique me fait serrer les poings. Je sens mon visage se durcir et ma mâchoire se crisper. Janet me regarde, pleine d’appréhension, d’anticipation nerveuse. Il l’a obligée à le conduire ici. Je le sais instantanément.

Mon père sourit quand Emilia rejoint le banc. Elle sait qu’il se passe quelque chose et je pense qu’elle devine de qui il s’agit. Je m’écarte dans l’allée pour lui permettre de passer entre les bancs, plaçant une barrière supplémentaire entre elle et lui.

L’orgue retentit, mais j’entends quand même mon père ordonner à Janet de pousser son fauteuil roulant vers nous. Le père Germain donne sa bénédiction finale et les enfants de chœur commencent à descendre l’allée jusqu’au bout de l’église. Ils nous dépassent, suivis par le père Germain et d’autres enfants. Pendant tout ce temps, les yeux de mon père sont rivés sur Emilia. Je referme une main sur sa nuque et je la rapproche de moi.

Parce que, pour elle, mon père est tout aussi dangereux que moi.

Et cette fois, la fille m’appartient.

9

Emilia

Je sais que le vieil homme dans le fauteuil roulant est le père de Giovanni.

L’église se vide petit à petit. Le prêtre et les enfants de chœur s’en vont et la musique de l’orgue cesse progressivement. Les paroissiens commencent à échanger à voix basse en sortant de l’église. Un bébé pleure. La mère passe rapidement devant nous, son enfant dans les bras. Le père et un autre enfant plus âgé les suivent à l’extérieur. Je remarque les regards que nous jettent la plupart des gens, si ce n’est tout le monde.

La main de Giovanni se resserre avec possessivité autour de mon cou tandis qu’il passe dans l’allée centrale, m’entraînant avec lui. Vincent s’approche et reste debout derrière le vieil homme et la femme, son infirmière sans doute. Elle a l’air nerveuse. Plus que nerveuse. Mais l’homme affiche un grand sourire et lui demande de pousser son fauteuil. Elle est réticente, mais un moment plus tard, nous nous retrouvons dans l’allée.

— Qu’est-ce que tu fous là ? demande Giovanni d’une voix sèche.

L’homme dans le fauteuil lève les yeux vers lui et l’expression de son visage change, le sourire s’estompant pour laisser place à la surprise. Je vois bien que c’est un numéro.

— Fais attention à ton langage. Nous sommes dans un lieu sacré.

— Depuis quand ça a de l’importance pour toi ? Depuis quand tu vas à la messe ?

Le vieil homme se tourne vers moi, le sourire de retour sur son visage. Je peux voir une légère ressemblance, mais pas suffisante pour me permettre de déduire qu’ils sont de la même famille si je ne le savais pas déjà.

— Je suis venu rencontrer Emilia.

Mon prénom sur sa langue me donne le frisson. Comment me connaît-il ?

— Quoi ?

— Je savais qu’il ne vous amènerait jamais à la maison, alors j’ai pensé que je pourrais passer ici. Mon fils est plutôt prévisible. Il ne manque jamais la messe. Entre vous et moi, si c’est la rédemption qu’il cherche, je pense qu’il sera déçu.

Le vieil homme me tend la main.

— Ma chère, je suis Antonio Santa Maria, le père de Giovanni.

Je sens Giovanni fulminer à côté de moi. Je ne suis pas sûre de savoir quoi faire. Je tends la main, mais avant qu’elle n’atteigne celle du vieil homme, Giovanni attrape mon poignet pour m’arrêter. Sans quitter son père des yeux et sans me lâcher, il se place entre nous, son corps comme une barrière entre lui et moi.

— Si tu la touches, je te tranche la main.

Les mots me coupent le souffle, mais le vieil homme ne semble pas du tout affecté. En fait, son sourire s’élargit. Je devine la haine entre eux. Père et fils.

Cela me rappelle mon père et mon frère. La vie est tellement étrange. On dirait que les choses ne cessent de réapparaître, de se répéter. Comme s’il y avait un motif récurrent et que la vie continuait de vous le balancer au visage.

Monsieur Santa Maria pose sa main sur ses genoux.

— Malheureusement, je crois bien que tu le ferais.

— Giovanni, commencé-je.

— Vincent, lance-t-il, me coupant la parole.

L’homme arrive et Giovanni me pousse vers lui.

— Emmène-la dans la voiture. J’arrive dans une minute.

Je pars, seulement parce que je ne sais pas quoi faire d’autre. Le vieil homme croise mon regard tandis que je m’éloigne et il m’adresse un sourire presque contrit. La porte de l’église se referme, mais juste avant, j’entends la voix de Giovanni. La menace dont elle est remplie me fait frémir.

Quelques minutes plus tard, il réapparaît. Son visage est indéchiffrable tandis qu’il se dirige vers la voiture. Vincent le rejoint et lui dit quelque chose. Je vois le regard de Giovanni se déplacer vers un autre véhicule, garé un peu plus loin sur le parking. Il change de direction. Je le vois marcher à grands pas vers l’homme, qui sort du côté conducteur. Il est grand, ce type. Presque aussi grand que Giovanni. Il ferme la portière et redresse ses épaules, son regard dur comme la pierre.

J’ouvre ma portière, mais Vincent m’ordonne de rester à l’intérieur et je la referme. Il se concentre à nouveau sur l’interaction entre les deux hommes.

Giovanni rejoint directement l’inconnu sans une seule seconde d’hésitation. L’homme dit quelque chose, immobile à côté de la berline aux vitres teintées. Je souhaiterais entendre ce qu’ils disent. Quand Giovanni enfonce un doigt dans le torse du type et qu’il se penche vers lui, je sais qu’il le menace. Je ne peux empêcher mon esprit de penser à ce qu’il a dit à son père.

Si tu la touches, je te tranche la main.

S’il me touche, Giovanni lui coupera la main. Est-ce à cause de ce qu’il s’est passé avec sa tutrice ? Parce que son père a couché avec elle ?

Quelques minutes plus tard, il est de retour dans la voiture. Je sens la rage émaner de lui. Je l’observe en silence. Son visage est figé, ses yeux droit devant. Il fulmine.

— Emmène-la chez elle, dit-il, adressant l’instruction à Vincent.

— Chez moi ?

Je ne m’attendais pas à ce qu’il me laisse partir de cette façon.

Je ne veux pas dire que je suis déçue. Ce n’est pas le cas. Ce n’est pas une déception, pas du tout. Juste une surprise.

Peut-être en a-t-il déjà assez de moi. Je devrais m’en réjouir. C’est ce que je veux.

Il me jette un œil.

— Ne me dis pas que tu ne veux pas rentrer chez toi.

— Non, mais… Que s’est-il passé là-dedans ?

— Rien qui te concerne.

— Tu as menacé ton père de lui trancher la main s’il me touchait.

Il se contente de me dévisager.

— Pourquoi ferais-tu une chose pareille ?

— Tu ne connais pas notre histoire, Emilia. Ce que tu penses savoir… Ce n’est pas ça.

— Alors, explique-moi.

Il prend un long moment avant de répondre.

— Fais-moi confiance, c’est dans ton intérêt.

— Je ne comprends pas…

— Tu n’as rien à comprendre.

Nous ne reparlons pas avant d’être garés devant mon immeuble.

— Fais ta valise. J’enverrai quelqu’un te chercher dans quelques heures. Pendant ce temps, tu ne quitteras pas ton appartement.

— Quoi ? Pourquoi ? Tu ne peux pas bouleverser mon monde comme ça.

— Crois-le ou non, Emilia, c’est pour ta sécurité.

— Quoi, c’est aussi dans mon intérêt ?

Il lit un message sur son téléphone, m’ignorant.

— Je dois travailler, dis-je.

— Rassemble tes affaires de travail, alors.

Vincent ouvre la portière. Giovanni est occupé par un nouveau message, important à l’évidence.

— Vincent va t’accompagner jusqu’en haut.

— C’est tout ? Tu ne vas rien me dire d’autre ?

Il cesse de lire, me regarde et incline la tête sur le côté.

— Est-ce que tu me dis quoi que ce soit, toi, Emilia ?

Je ne réponds pas.

— Exactement. Alors, ne quitte pas ton appartement, compris ?

Je me contente de renifler et je sors de la voiture.

Vincent m’accompagne jusqu’à mon appartement et le fouille rapidement avant de partir. Je suis surprise qu’il me laisse ici toute seule, car au fond, je sais que je suis plus en sécurité chez Giovanni. Mais une fois de plus, il y a sans doute un homme posté à l’extérieur.

Une fois que je suis seule, la première chose que je fais, c’est fouiller le tiroir de ma cuisine à la recherche du vieux téléphone de secours que je garde. Je n’ai jamais eu à l’utiliser auparavant, mais étant donné que je n’ai pas mon sac à main, je suis ravie de le retrouver. Il a quelques années, cela dit, et je dois le charger avant de pouvoir l’allumer. Je le branche à la prise murale et repère le double de mes clés. Je prépare quelque chose à manger en attendant. J’aimerais qu’il soit plus tard, bénéficier au moins de la protection de l’obscurité.

Je fais ce que Giovanni m’a dit et je prépare mon sac, puis j’enfile mes vêtements de sport et mets une casquette de baseball, passant mes cheveux à travers. Je fourre un peu d’argent dans mon brassard de course. Une fois que mon téléphone est chargé, je mets mes écouteurs dans mes oreilles, mais il n’y a pas de musique. Je veux juste que l’homme à qui Giovanni a demandé de me suivre s’imagine que je vais courir. Il était plutôt facile à semer la dernière fois. Je pense que je n’aurai aucun problème cette fois encore, même s’il fait jour.

Je franchis la porte et range ma clé dans la poche de mon short. Je regarde d’un côté et de l’autre en sortant dans la rue et je fais semblant de m’étirer tout en cherchant le soldat des yeux. Il est dans sa voiture, un peu plus bas dans la rue.

Quelques minutes plus tard, je descends les escaliers d’un bond et je commence à courir à un rythme régulier, échauffant doucement mes muscles tandis que je me fraye un chemin dans les rues remplies de piétons. Je sais que l’homme en voiture me suit, mais je vais le perdre dans la prochaine rue.

Quand le feu devient vert, je me baisse en faisant mine de refaire mon lacet. Je prends mon temps et les voitures klaxonnent, obligeant le conducteur à passer l’intersection. Il attendra au pâté de maisons suivant, j’en suis sûre, mais quand le feu passe au rouge, j’entre dans le café au coin de la rue et je ressors par la porte latérale, d’où je m’engage rapidement dans une ruelle étroite pour déboucher dans une autre rue très fréquentée. De là, je traverse deux autres pâtés de maisons avant d’appeler un taxi et de lui donner l’adresse. Je suis hors d’haleine quand je jette un coup d’œil derrière moi, mais je suis presque sûre de l’avoir semé. Et si ce n’est pas encore le cas, je le ferai dans l’océan de taxis jaunes. Je dégaine mon téléphone et je compose le numéro de Nana. Je ne passe jamais cet appel de chez moi. C’est une règle que je m’impose. Même si Alessandro me trouvait, je ne prendrais pas le risque qu’il découvre ce que je cache.

Nana répond à la deuxième sonnerie.

— Emilia, ma chérie. C’est toi ?

— Salut, Nana. Comment vas-tu ?

— Oh, ma chérie, je suis ravie que tu m’appelles. J’ai été si inquiète toute la journée.

Elle est préoccupée, ce qui me rend immédiatement nerveuse.

— Que se passe-t-il ? Est-ce que tout va bien ?

— Je ne sais pas, chérie. Quelques hommes sont passés ici aujourd’hui.

— Qui ? Est-ce que papa…

— Il va bien, dit-elle avant de se corriger. Enfin, toujours pareil.

La vérité, c’est qu’il ne va pas bien.

— J’ai essayé de t’appeler.

— Je n’avais pas mon téléphone. Je suis désolée. C’était Alessandro ?

Son prénom me fait frémir. L’éventualité qu’il trouve notre père dans l’état où il est me terrifie. Encore plus que la possibilité qu’il s’en prenne à moi.

— Non, je ne sais pas qui c’était, mais ils ne sont plus là, à présent.

— Est-ce qu’ils lui ont fait du mal ?

— Non. Il est dans le même état, chérie. Ils ne l’ont pas touché. Mais ils savent que c’est lui. J’en suis sûre.

— D’accord. Je suis en chemin en ce moment même. Ne bouge pas.

— Non, ma chérie. Ne viens pas ici. Si c’est ton frère…

— Je ne vais pas te laisser seule là-bas. Si ce sont les hommes d’Alessandro, alors il est en chemin aussi. Je ne te laisserai pas sans protection.

— Qui va te protéger, toi ?

Le ton de sa voix est tranchant.

— Je te vois dans un moment.

Le taxi s’arrête à quelques rues de la vieille maison et je paie le conducteur. C’est un quartier calme, en périphérie de la ville. Il n’y a pas trop de piétons ici, et il y a moins de taxis jaunes. Je regarde prudemment autour de moi en sortant. Je fais le tour du pâté de maisons et je me mets à courir. Je dois faire un effort pour ne pas sprinter. Je ne veux pas attirer l’attention, même si je sais que mon secret n’est plus en sécurité. Quelqu’un l’a découvert. Je peux seulement espérer qu’il ne s’agit pas d’Alessandro.

Mais qui d’autre, alors ?

Nana m’attend à la porte. Les lumières au rez-de-chaussée sont éteintes, mis à part dans la cuisine à l’arrière. Nous y allons directement. Je retire ma casquette et le brassard où se trouve mon téléphone, que je pose sur la table.

— Je nous ai préparé du thé.

— Merci. Je reviens tout de suite.

Je jette un œil dans la maison, même si je ne suis pas sûre de ce que je m’attends à découvrir. On ne dirait pas que quelqu’un a mis la maison sens dessus dessous, mais il n’y a pas d’autre raison de venir ici que pour le trouver. Et il ne peut pas se cacher. Il peut à peine bouger tout seul.

La porte de la chambre de mon père est entrouverte. Les stores de la fenêtre sont tirés et les machines médicales jettent sur lui une lueur faible et artificielle. J’ouvre la porte, écoute le grincement familier des gonds, le vrombissement léger des machines. J’entre, incapable de retenir un sourire mêlant douceur et amertume quand je le regarde, même s’il ne peut pas me voir. Il est profondément endormi. Il est toujours endormi. Je remonte un peu plus sa couverture, ignorant les tubes, faisant comme s’ils n’étaient pas là, et je me penche pour lui déposer un baiser sur le front, puis je repousse quelques mèches de cheveux blancs sur son visage. Il semble tellement plus vieux. Nous venons juste de fêter ses cinquante-six ans, mais on pourrait croire que c’est un vieillard de quatre-vingts ans qui est allongé dans ce lit.

Je sens Nana entrer derrière moi. Elle me frotte le dos et me fait signe de la suivre avant de fermer la porte derrière nous.

— Il va bien. Je ne pense même pas qu’ils l’ont touché.

Nous parlons en anglais, comme toujours. Les pauses dans ses mots sont familières et réconfortantes. Nana a fait partie de ma vie depuis aussi longtemps que je me souvienne. Elle était notre mère de substitution. Elle nous a élevés, Alessandro et moi, voyageant avec nous entre le Mexique et les États-Unis. Nana n’est partie que lorsque nous étions déjà de grands adolescents et que nous n’avions plus besoin que quelqu’un s’occupe de nous. À ce moment-là, sa fille avait eu son propre bébé et elle est partie à New York pour l’aider. Je ne pense pas qu’elle se soit attendue à ce que les choses finissent ainsi. Avec mon père impuissant à sa charge, mon frère responsable.

La nuit de la fusillade, j’étais à la maison. Je n’étais pas censée y être, et je suis sûre que c’est ce qui nous a sauvés, tous les deux. Des hommes masqués sont entrés par effraction dans la maison, tuant la plupart du personnel avant de s’en prendre à mon père. J’étais dans le grenier, à chercher de vieilles décorations d’anniversaire pour lui faire une surprise le lendemain matin. On ne m’attendait pas avant deux jours, mais j’avais fini de travailler plus tôt. J’avais décidé de faire une surprise à mon père.

Je me souviens des coups de feu, les armes automatiques décimant tout le monde dans la maison et sur la propriété. Ils ont même tué les femmes désarmées et les plus petits enfants. Personne n’a pensé à regarder dans le grenier où je me cachais. Où, j’ai honte de l’admettre, je me suis tapie. Mais je n’avais pas d’arme et je me serais fait tuer aussi si j’étais sortie de ma cachette.

Je ne sais toujours pas si c’est Alessandro lui-même qui a tiré sur notre père. Je ne sais pas si c’était lui ou ses hommes. Et même si je n’avais aucun doute quant au fait qu’il était derrière cet assassinat, le fait qu’il me dise ce qu’il a fait, qu’il admette que c’était lui avant de me faire ce qu’il m’a fait, m’a poussée à le haïr. Pourtant, je ne pense pas que je le détestais vraiment jusqu’alors.

À ce moment-là, il était parti depuis trois ans. Je connaissais l’animosité entre mon père et lui, mais je n’avais jamais soupçonné que les choses iraient si loin. Je n’avais jamais réalisé que ce n’était plus comme quand nous étions petits. Que les dommages qu’Alessandro pouvait provoquer étaient bien plus meurtriers à présent.

Lorsqu’ils ont mis le feu à la maison – la maison où nous avions grandis –, je suis sortie du grenier. Mon père, miraculeusement, n’était pas encore mort. Je l’ai trouvé sur le sol, derrière la table, dans son bureau, une balle dans le corps. Mais il respirait encore et j’ai réussi à nous faire sortir de la maison, soulagée que les assassins se soient enfuis pour aller fêter ça. Ils n’avaient pas attendu pour voir la maison brûler, pour voir tous ces souvenirs réduits en cendres. C’était une bénédiction. J’ai réussi à nous mettre en sécurité, chez un médecin en qui mon père avait confiance. Il l’a caché et s’est occupé de ses blessures. Nous avons su dès le début qu’il n’y avait aucun espoir pour lui. Il vivrait, mais la balle dans sa tête avait fait disparaître l’essence de l’homme que je connaissais. Cependant, je ne pouvais pas l’abandonner.

Nana et moi sommes assises à la table de la cuisine, à présent, et elle nous verse une tasse de thé à toutes les deux. Les arômes me font remonter dans le temps. À des temps heureux. Pourtant, il me suffit de regarder son visage pour savoir qu’elle a peur.

— Dis-moi tout.

— Ils sont venus ce matin. Trois hommes. Des Américains, ou du moins, ils parlaient anglais comme des Américains. Cheveux sombres et peau mate, mais pas Mexicains.

— Tu en es sûre ?

Elle hoche la tête.

— Alors, ce ne sont pas les hommes d’Alessandro ?

— Je ne sais pas. Italiens, peut-être ?

— Italiens ?

— Peut-être. Ils ont sonné à la porte et quand j’ai ouvert, un des hommes m’a souri, il a dit son nom, mais trop vite, et ils sont tous entrés. L’homme qui souriait a pris mes mains et les a retenues. Il voulait que je sache que je devrais faire ce qu’il me dirait.

Elle marque une pause pour prendre une gorgée de thé. Je vois qu’elle a vieilli aujourd’hui, les rides de son visage sont un peu plus profondes. Je ne peux pas lui faire ça. Je ne peux pas m’attendre à ce qu’elle se mette en danger pour prendre soin de mon père comateux.

— Je suis désolée, Nana. Je n’aurais pas dû te laisser ici, seule et sans protection. Je suis tellement désolée.

— Non, ma fille. J’aime cet homme comme s’il faisait partie de ma propre famille.

Elle prend ma tête dans ses paumes et me caresse les cheveux.

— Tu es comme ma propre fille.

— Continue ton histoire, Nana.

Elle hoche la tête et prend une autre gorgée de thé avant de poursuivre.

— Les hommes ont fouillé la maison. Ils portaient tous des costumes noirs et je savais qu’ils avaient des armes. J’en ai vu une sous la veste de l’homme qui était assis avec moi et qui me parlait de quelque chose, mais je ne sais pas de quoi. Il essayait de me faire garder mon calme, je pense. Ils ne voulaient pas avoir une vieille femme hystérique sur les bras.

— Je suppose.

— Lorsqu’ils ont trouvé ton père, j’ai commencé à leur dire qu’il s’agissait de mon frère. Je leur ai demandé ce qu’ils lui voulaient. Mais ils m’ont ignorée et ils ont pris quelques photos. Pendant tout ce temps, ton père est resté allongé là, comme toujours. Que Dieu le bénisse. Je pensais qu’ils allaient lui faire du mal, mais ils sont partis. Ils m’ont juste dit au revoir et ils m’ont conseillé de bien verrouiller mes portes, puis ils sont partis.

Je me frotte l’épaule et la nuque. Je suis tendue, tout mon corps me semble rigide.

— Ils n’ont jamais dit qui ils étaient ? Ils n’ont rien laissé ?

Elle secoue la tête.

— Je pense que s’il s’agissait des hommes d’Alessandro, ils lui auraient fait du mal.

— Mais qui d’autre ? Nous devons le faire sortir d’ici. Je vais prendre des dispositions dès que possible. Je resterai ici avec toi, ce soir. Est-ce que tu as toujours le pistolet que je t’ai donné ?

Elle désigne le tiroir de la cuisine et hoche la tête.

— Je ne vais pas l’utiliser. Et tu ne devrais pas non plus.

Je me lève, ouvre le tiroir, le sors et vérifie qu’il est bien chargé.

— Je le ferai si j’y suis obligée. Je ne laisserai personne nous faire du mal.

Pendant toute la journée, je passe en revue mes options, soupesant chacune d’elles, consciente que je n’en ai qu’une seule, en réalité. Quand je me décide, nous avons déjà dîné et il est tard.

— Et si tu montais te mettre au lit ? Il faut juste que je passe quelques appels.

Je dois considérer tout cela comme une accélération de mes propres projets. J’avais l’intention de venir ici aujourd’hui et de dire à mon père et à Nana que j’allais partir. Que je ferais venir mon père dès que je me serais installée quelque part. Or à présent, je dois faire les choses autrement. Je dois le mettre en sécurité d’abord. Conduire Nana dans sa propre famille.

Peut-être que je ne peux pas partir, tout compte fait. Peut-être que je dois payer les pots cassés, accepter l’aide de Giovanni. Sa protection. M’aidera-t-il quand il verra ce que je cache ? Qui je cache ? Même si mon père n’est plus le chef du cartel Estrella, ils sont loin d’être amis.

Malheureusement, je n’ai pas le choix.

Je me lève, je fais une prière en silence dans l’espoir de prendre la bonne décision, et je prends le téléphone fixe pour composer le numéro de Giovanni. Il répond à la deuxième sonnerie. Je suis surprise de voir qu’il sait que c’est moi.

— Bon jogging ? demande-t-il.

Ça aussi, il le sait.

Mais cela n’a plus d’importance.

— J’ai besoin de ton aide.

10

Giovanni

Je suis debout devant la maison, à l’adresse que j’ai trouvée dans la poche de John Diaz. C’est là qu’Emilia a caché son père ces quatre dernières années. Je me demande comment elle a fait. Comment elle a gardé le secret. Comment elle lui a sauvé la vie, ou ce qu’il en reste.

La porte s’ouvre et Emilia se tient là, levant à contrecœur les yeux vers moi.

Je lui souris. Je l’aime bien comme ça. Avec une dette envers moi. Elle a besoin de moi, besoin de mon aide. De ma protection.

Elle s’écarte et j’entre avec plusieurs autres hommes, qui se dispersent dans la maison. Elle ferme la porte et je jette un coup d’œil à l’intérieur spacieux et ancien, puis je me tourne vers elle. J’incline la tête sur le côté.

— Ne jubile pas, dit-elle.

— Ce n’est pas un accueil très agréable, étant donné que j’ai traversé la ville à ta demande.

— Nous devons discuter des conditions avant que j’accepte une offre quelconque.

Je ricane.

— J’impose les conditions, Rayon de soleil, tu as déjà fait une offre. Maintenant, tout d’abord, remercie-moi de m’être plié en quatre, alors que je t’avais demandé clairement de ne pas bouger.

Il lui faut une longue minute, mais finalement, elle baisse les yeux.

— Merci, souffle-t-elle.

— De rien. Sache juste qu’il y aura un prix à payer plus tard. Où est-il ?

Je la contourne, mais elle m’agrippe le bras. Ses yeux trahissent son inquiétude.

— Tu ne vas pas lui faire de mal, j’espère ? Je veux dire, il est inoffensif. Il n’est plus à la tête du cartel, Giovanni.

Je baisse les yeux vers sa main qui me cramponne.

— Où est-il ?

Lorsqu’elle se retourne, je remarque une bosse sous ses vêtements de sport moulants et je l’arrête par le bras.

— Tu ne peux pas imaginer que je suis aussi stupide, dis-je en soulevant son T-shirt, m’emparant du pistolet.

— Je ne l’ai pas mis là pour toi. Je ne savais pas qui serait ici cet après-midi. S’il s’agissait d’Alessandro.

— Quand même, je vais garder ça. Tu n’as pas de bons antécédents. Est-ce qu’il faut que je te fouille ? Est-ce que tu caches autre chose ?

Elle baisse les yeux et m’adresse un regard incrédule.

— Où penses-tu que je pourrais cacher autre chose ?

Je lui réponds avec un sourire en coin.

— Je ne sais pas. Tu es fourbe.

— Je ne cache pas d’autre arme. Je le promets.

— Emmène-moi à ton père.

Je la suis jusqu’à une chambre, au fond de la maison, dessinant une carte mentale de la propriété tandis que je la traverse. Une fois devant la porte, elle s’arrête, se tourne vers moi et semble sur le point de dire quelque chose. Finalement, elle se ravise et ouvre.

La chambre est simple, sans une seule photo ni aucun tableau sur les murs. Le rideau est tiré devant la petite fenêtre et un grand lit d’hôpital occupe le centre, avec un vieil homme endormi, branché sur plusieurs machines. Il ne bouge pas lorsqu’Emilia entre. Elle se dirige vers lui et lui prend la main.

Je la suis. Plus tôt dans la journée, j’ai vu les photos que mes hommes ont envoyées. Il nous a fallu un peu de temps avant de confirmer qu’il s’agissait bien de lui. C’est l’ombre de l’homme qu’il a été. Emil Estrella était une force à ne pas sous-estimer. Mais cette silhouette assoupie n’est qu’un vieillard. Pas une menace. Pas même un peu.

Quand je la regarde, je vois qu’elle m’observe.

À ce moment-là, il y a de l’agitation dans le couloir. Instinctivement, je sors mon arme et pousse Emilia derrière moi tandis qu’elle essaye de sortir dans le couloir. Une vieille femme est à mi-chemin dans l’escalier. Emilia soupire et ferme la porte aussi silencieusement que possible avant de se diriger vers elle.

— Tout va bien, Nana. C’est moi qui ai appelé ces hommes. Ils vont nous aider.

Je regarde Nana qui observe chacun de mes hommes tour à tour. Un moment plus tard, elle murmure quelque chose à Emilia. Lorsque celle-ci se tourne vers moi, c’est avec les poings serrés et de la rage dans les yeux.

— C’était toi ?

— Quoi ?

Je joue à l’imbécile.

— Les hommes qui sont venus, plus tôt dans la journée, c’étaient les tiens ?

Je lui adresse un grand sourire et détourne le regard une seconde pour rengainer mon arme. Un instant plus tard, elle se lance sur moi, le bras levé. La paume de sa main entre en collision avec mon visage.

J’entends un cri de surprise derrière elle. C’est la vieille femme.

Le picotement de la gifle n’est rien comparé à la chaleur de la rage qui brûle en moi.

Je plisse les paupières et Emilia fait un pas en arrière. Je vois sa gorge bouger tandis qu’elle déglutit. Elle a hésité au dernier moment, ce n’était donc pas une gifle très forte, mais tout de même, il faudra que je m’occupe d’elle. J’agrippe son poignet et je le tords.

— Tu paieras pour ça plus tard.

Une lueur d’appréhension apparaît dans ses yeux, mais elle ne répond pas. C’est une bonne chose. Il vaut mieux gérer cela en privé.

— Je t’ai appelé pour m’aider et tu étais au courant pendant tout ce temps ?

— J’ai essayé de te le dire. Tu te souviens que j’ai mentionné ton ami Diaz au dîner ?

— Ce n’est pas mon ami.

— Tu n’étais pas intéressée par ce que j’avais à dire.

— Attends, il t’a parlé de mon père ? Il le savait ?

Son visage pâlit. Elle vient de comprendre ce que cela signifie.

Je modifie ma prise pour avoir ses deux poignets dans une seule main et je me tourne vers l’un de mes hommes.

— J’ai reçu un message disant que la maison a été sécurisée. Combien restent ce soir ?

— Oui, monsieur. La maison est sécurisée, ça a été le cas toute la journée, et nous avons quatre hommes sur la propriété.

— Bien. Nous déplacerons le malade demain. Je m’occuperai des préparatifs et j’enverrai l’adresse demain matin.

— Quoi ? demande Emilia.

Je me tourne vers elle.

— Nana, pas vrai ? demandé-je en faisant signe à la vieille femme. Nana, je m’appelle Giovanni Santa Maria. Mes hommes vont rester ici cette nuit. Je ne m’attends pas à ce qu’il y ait des problèmes, mais s’il y en a, ils vous protégeront, monsieur Estrella et vous. J’emmène Emilia.

— Attends, non. Je n’irai nulle part.

— Si vous avez besoin de la contacter, demandez à l’un de mes hommes, dis-je, ignorant Emilia qui se débat.

La vieille femme la regarde, puis moi, et elle dit quelque chose en espagnol.

Avant qu’Emilia ne puisse répondre, je m’exprime en espagnol. La langue est proche de l’italien et je l’ai étudiée quand j’étais plus jeune. Je lui dis de faire ce qu’on lui demande, que tout et tout le monde ira bien si elle obéit. J’ajoute également qu’il n’arrivera rien à Emilia. À ces mots, elle hoche la tête, descend les escaliers, enroule ses bras autour d’elle et lui murmure de ne pas lutter contre moi. Puis elle se retourne et remonte les marches.

— Qu’est-ce que tu fais ? demande Emilia.

— Je t’aide, comme tu me l’as demandé.

Je commence à me diriger vers la porte, mais elle résiste.

— Ce n’est pas ce que j’ai demandé.

— Au moment où tu m’as demandé mon aide, tu m’as donné le contrôle de la situation. J’impose les conditions, tu te contentes de les accepter. C’est comme ça que ça marche.

— Non, ce n’est pas…

— Allons-y.

— Où ça ?

— Au lit. Je suis fatigué.

— Je ne veux pas les abandonner.

Je me tourne vers elle et la saisis par les épaules.

— Ils sont en sécurité, Emilia. Je te promets que je les maintiendrai en sécurité.

— Attends, qu’est-ce que tu as voulu dire à propos de Diaz ? Que savait-il sur mon père ?

— Il faisait partie des hommes engagés pour l’assassiner, à l’origine. Je suppose que ton frère a découvert que ton père était encore en vie et qu’il a considéré que le travail n’était pas encore fait, Diaz était donc sur le point de s’en prendre à lui. Il avait l’adresse dans sa poche. C’est comme ça que j’ai trouvé la maison. Je l’ai mise sous surveillance toute la journée. Je m’attendais à ce qu’Alessandro vienne, j’espérais qu’il se pointerait. Imagine ma surprise quand c’est toi que j’ai attrapée à sa place.

— Mon frère.

Je me penche vers elle.

— Fais ce que je te dis et je te promets que je ne le laisserai pas vous faire de mal, ni à toi, ni à eux, compris ?

— Et toi ? Tu détestes mon père. Tu détestes le cartel.

— Tu vas devoir me faire confiance. Maintenant, allons-y. Nous avons encore quelques affaires à régler entre nous.

Ses yeux cherchent les miens. Elle sait que je parle de cette gifle. Elle ne lutte pas contre moi lorsque je l’emmène vers la voiture. Elle est perdue dans ses pensées et je suis occupé à confirmer certaines dispositions, si bien que nous ne parlons pas sur la route jusque chez moi. Nous arrivons à la maison et entrons par la cuisine. Je mets mon téléphone de côté.

— Monte dans ma chambre et attends-moi là-bas. Tu te souviens de laquelle c’est ?

— Est-ce qu’on peut juste en finir ?

— En finir avec quoi ?

— Tu sais de quoi je parle.

Je hausse les sourcils. Son dos repose contre le plan de travail.

— Tu veux me rendre ma gifle ou quelque chose comme ça ?

Je fais un pas vers elle et elle me contourne. Je souris en la suivant d’un pas raide.

— Ne me mets pas à l’épreuve. Fais ce que je te dis.

Elle affiche un air de défi.

— Contente-toi de le faire. Si c’est ce que tu dois faire.

Je la dévisage. Ses bras sont croisés sur sa poitrine et sa tête est inclinée sur le côté. Son menton est levé dans un air de défi têtu et franchement stupide.

Cependant, ce qu’elle voit dans mes yeux la fait vaciller. Lorsque je fais un pas de plus, elle recule à nouveau.

— Je ne gifle pas les femmes, Emilia, mais j’ai bien une punition spéciale en tête pour toi. Maintenant, monte dans ma chambre et attends-moi là-bas. Déshabille-toi. Ça nous fera gagner du temps.

Elle déglutit et je vois ses joues rougir, mais je remarque aussi son besoin de tenir bon.

De me défier.

— Non.

— Emilia.

Je fais un dernier pas vers elle et lorsqu’elle recule, son dos heurte le mur. Elle doit tendre le cou pour lever les yeux vers moi. Son visage est rouge et les tressautements fébriles de sa poitrine trahissent sa nervosité. Je tends le bras, écarte une mèche de son visage et touche sa joue du revers de la main. Mon geste est tendre et sa peau est douce. Tellement douce. Mon regard soutient le sien tandis que je fais glisser ma main sur son menton, sur sa gorge délicate et vulnérable, touchant légèrement sa clavicule avant de la passer sur sa nuque et d’agripper l’arrière de sa tête.

Ses pupilles se dilatent, ses yeux s’assombrissent, mis à part le fin cercle vert. Elle s’humecte les lèvres. Je suis sûr que ce n’est pas volontaire, certain qu’elle ne sait pas de quoi elle a l’air. Elle n’est pas consciente de son regard incandescent et je me demande si elle a la moindre idée de tout ce que son corps laisse transparaître.

— Tu n’écoutes pas bien, murmuré-je, me penchant davantage pour pouvoir sentir son odeur, la chaleur de sa peau sur la mienne, sentir la décharge, cette étincelle presque électrique quand nous nous touchons. Mais j’aime les vilaines filles.

J’agrippe sa queue de cheval, la vois grimacer tandis que je tire sa tête en arrière. Je la maintiens ainsi, observant son visage, la larme au coin de son œil. J’attends que la goutte tombe et je la serre plus fort jusqu’à ce qu’elle le fasse. Jusqu’à ce que je sois satisfait.

J’ouvre la bouche et lèche cette larme salée tandis qu’elle pousse un petit cri de surprise. Déjà, mon sexe est dur.

J’approche ma bouche de la sienne, effleure ses lèvres, inhale avant de l’embrasser. Elle émet un son, un cri de surprise, et je l’embrasse plus profondément, laissant ma langue glisser entre ses lèvres pleines pour lécher la sienne, pour la goûter. Ses yeux se ferment, mais je continue de l’observer. Je tire sur ses cheveux et incline davantage sa tête, l’embrassant avec ferveur. Putain, j’ai envie d’elle. Je veux coucher avec elle, ici et maintenant.

Mais elle doit être punie avant.

Un grognement sourd monte de ma poitrine et je suspends le baiser. Elle cligne des paupières en ouvrant les yeux, les pupilles complètement dilatées au point qu’elles semblent presque noires. Je souris, frotte ma barbe légère contre sa pommette arrogante et inspire près de son oreille pour qu’elle puisse m’entendre.

— Tu es excitée.

Elle ouvre la bouche pour le nier, mais je continue. Elle est parfaitement immobile. Je suis sûr qu’elle retient sa respiration.

Ça me plaît. J’aime la voir comme ça. J’aime être aussi près d’elle. Putain, j’aime qu’elle soit effrayée, rebelle, à ma merci. Ça m’excite.

C’est tordu, je le sais, mais tout comme la douleur la fait jouir, c’est ce qui me fait prendre mon pied.

— Je le vois. Je le sens.

— Tu as tort, dit-elle, mais sa voix n’est qu’un murmure. Lâche-moi.

— Tu ne veux pas que je te laisse partir.

— Si, je le veux.

— Tu aimes l’idée que je te punisse ?

— Lâche-moi, répète-t-elle, hésitante.

Je sens ses petites mains sur mon torse, qui essayent, sans y parvenir, de mettre de la distance entre nous.

— Tu aimes ça ? Ton esprit coquin imagine ce que je vais faire ?

Je serre le poing plus fort, tirant sur ses cheveux jusqu’à ce qu’elle laisse échapper un petit cri.

— Je vais te prendre par-derrière, encore une fois. Te faire mal, mais te faire jouir tellement fort que tu vas perdre connaissance.

— Arrête.

— Je vais te dire un secret, dis-je en prenant mon temps, inspirant sa peur, son excitation. On se ressemble comme deux gouttes d’eau, toi et moi.

Elle émet un son et je me presse contre elle.

— Tu vois, ça m’excite de te faire du mal.

Ses mains sont sur mon torse et elle me repousse.

— Tu es taré.

— Si je suis taré, qu’est-ce que tu es, toi ? demandé-je en baissant les yeux vers elle.

— Arrête.

— Pas besoin de le cacher. Pas besoin d’en avoir honte, pas avec moi, dis-je en pressant mon érection contre son ventre.

Elle geint, mais quand je glisse une main entre ses jambes et que je caresse son sexe, cette plainte se transforme en un gémissement de désir intense.

Je me rends compte que j’ai encore une poignée de ses cheveux dans la main quand d’autres larmes jaillissent de ses yeux. Je les sens sur ma joue et je recule pour la regarder. Elle ne peut pas soutenir mon regard.

— Est-ce que j’ai raison ? Tu es excitée à l’idée de ce que je vais te faire ?

— Arrête.

— Laisse-moi te dire une chose. Je ne vais pas maintenir le suspense plus longtemps, dis-je, utilisant ses cheveux pour la retourner de sorte que son dos soit contre moi et que sa joue soit contre le mur.

Brusquement, je lui donne une fessée, la faisant sursauter, puis j’enfonce mes doigts dans son sexe charnu.

— Je vais frapper tes jolies petites fesses, mais ça ne sera pas du genre érotique.

Je lâche sa queue de cheval et recule d’un pas. À ce moment précis, elle fait exactement ce que j’avais prévu. Elle court. Et je souris. Car la chasse est lancée. Et j’adore la chasse.

— Reviens ici et accepte ta punition, Emilia, dis-je en la suivant.

— Ne t’approche pas de moi !

Elle est dans le salon, de l’autre côté du canapé.

— Ici, dis-je en désignant l’accoudoir. Maintenant.

Ses yeux glissent vers l’endroit que je désigne. Elle secoue la tête.

— Viens ici. Viens recevoir ta punition.

— Non. Tu es dingue !

— Tu aimes ça, admets-le. De plus, tu l’as mérité, et je commence à perdre patience. Je ne le demanderai pas de nouveau. Si je dois t’obliger à l’accepter, il se pourrait que je ne te laisse pas jouir plus tard.

— Je ne t’ai frappé que parce que tu m’as menti.

— Je n’ai pas menti. En fait, j’ai essayé de te le dire. Tu es juste trop têtue pour écouter.

— Ce n’est pas vrai.

Je désigne le canapé à nouveau et elle secoue la tête.

— S’il te plaît, non. Je vais monter, comme tu l’as dit.

— Trop tard, Rayon de soleil.

Tandis qu’elle reste debout, à hésiter, je parcours la distance qui nous sépare et je l’agrippe avant qu’elle puisse s’enfuir. Elle laisse échapper un cri quand je la pousse sur l’accoudoir du canapé, son visage contre les coussins et ses fesses surélevées. Je baisse son short de sport et sa culotte pour découvrir ses petites fesses parfaites.

— Prête ?

— Non !

Mais je commence quand même, lui donnant la fessée à main nue, observant sa jolie chair impeccable devenir rose, puis rouge. Je la frappe fort. Je me concentre sur un point jusqu’à ce qu’elle se tortille, puis je déplace ma main ailleurs. C’est une fessée à la main, mais elle est quand même douloureuse. Je pourrais faire pire, je pourrais utiliser ma ceinture. Pas après avoir vu son dos.

Elle reçoit chaque coup avec un cri. Après ça, elle saura qu’il ne faut pas lever la main sur moi.

— S’il te plaît, arrête ! Ça suffit.

— Vraiment ? demandé-je, frappant le pli entre sa fesse et sa cuisse.

Elle hoche la tête.

— Je suis désolée. S’il te plaît, arrête. S’il te plaît. Je suis vraiment désolée.

Je marque une pause. J’attends.

— Je suis désolée de t’avoir giflé.

Je baisse les yeux vers elle. Sa joue est posée sur le coussin. Ses yeux sont ouverts, mais elle regarde droit devant. Elle est pantelante, le front couvert de sueur.

— Je ne voulais pas te frapper.

— Pourquoi l’as-tu fait, alors ?

Elle secoue la tête, ferme les yeux.

— Je ne sais pas. C’est juste que tu… tu me donnes l’impression de perdre le contrôle.

— Peut-être que tu dois apprendre à lâcher prise. À me céder le contrôle.

J’agrippe sa fesse dans la paume de ma main. Elle prend une inspiration, mais je la pétris tout doucement. Sa peau est chaude et mon sexe est tellement dur que je vais exploser. Lorsque je l’écarte, je vois à quel point elle est humide. Je souris. Elle ne sait pas encore que sa punition ne fait que commencer.

Je l’aide à se relever et elle pousse un petit cri de surprise lorsque je la hisse par-dessus mon épaule pour la porter à l’étage, dans ma chambre. Là, je la laisse tomber sur mon lit avant de grimper sur elle. Je commence par retirer son T-shirt de sport, puis ma propre chemise, faisant sauter les boutons dans ma hâte, les envoyant voler à travers la pièce.

Ses mains sont autour de mon cou, mais je l’embrasse et empoigne ses fesses à pleines mains, avalant son sifflement de douleur. Je la tire sur le bord du lit, me mets à genoux entre ses jambes et enroule mes bras derrière ses cuisses, l’approchant de moi, attirant son sexe vers ma bouche. J’ai besoin de la goûter. De la dévorer. Tout entière.

Elle se tortille et gémit tandis que je suce son clitoris et que j’enfonce un doigt dans son sexe, son anus. Je ne suis pas encore prêt à la laisser jouir. Elle n’a pas fait ce que je lui ai dit, alors ce soir, elle ne prendra pas de plaisir.

Je me retire, essuie ma bouche du revers de la main tandis que je me lève, défais mon pantalon et le retire. Elle s’est redressée sur les coudes et m’observe, les jambes bien écartées, son sexe avide brillant, attendant impatiemment d’être pénétré.

Je tends la main vers ses cheveux, échappés de sa queue de cheval, pour pouvoir agripper une poignée de cette masse épaisse. Je lui impose de se mettre à genoux et j’approche sa bouche de ma verge. Elle l’ouvre toute grande, avide elle aussi, et je décide de baiser son visage, son joli visage. Je veux qu’elle s’étrangle sur mon sexe, car ses larmes me font durcir comme jamais.

Ses bras sont autour de mes cuisses et elle halète, mais je ne la lâche pas.

— Lève les yeux. Vers moi. Je veux te voir avaler mon sperme.

Elle le fait. Elle lève ses yeux reptiliens. Putain, elle est belle, même avec les joues baignées de larmes, la bouche pleine de mon sexe, la langue humide et chaude, ses ongles enfoncés dans ma chair alors que je la pénètre trop profondément, bloquant sa trachée. Un moment plus tard, entièrement en elle, je palpite et je jouis avec force. Je la remplis et elle avale ce que je lui donne. Je sens sa gorge tressaillir. Bon sang, j’aime tellement la sensation de ses lèvres.

Lorsque je la repousse, elle reprend sa respiration. Je la relève par les cheveux et j’embrasse sa vilaine petite bouche, goûtant le sperme qu’elle ne pouvait pas avaler. Ma main retrouve le chemin de ses fesses douces fraîchement punies et mes doigts s’y enfoncent tandis qu’elle gémit dans ma bouche, essayant d’enrouler une jambe autour de moi comme ses bras autour de mes épaules. Elle a envie de jouir à son tour.

Je recule, lui adressant un sourire malicieux.

— La punition n’est pas finie, Rayon de soleil.

Je la pousse sur le lit. Elle rebondit une fois avant que j’agrippe ses poignets et, sortant une paire de menottes du tiroir de ma table de chevet, je l’étends sur le dos et les attache l’un à l’autre au-dessus de sa tête.

— Qu’est-ce que tu fais ?

Je prends deux autres paires de menottes et me dirige vers le bout du lit pour saisir l’une de ses chevilles. Je l’attache à un coin, puis je me dirige vers l’autre côte et j’écarte ses jambes avant de lier son autre cheville.

— Interdiction de jouir pendant que je vais prendre une douche.

11

Emilia

Il prend son temps dans la douche. Il fredonne même. Je l’entends. Il est aussi heureux qu’il puisse l’être. Il se fiche de tout, alors que je suis allongée là, les bras attachés au-dessus de la tête, les jambes écartées, les fesses encore palpitantes de la fessée, en proie à une envie de jouir écrasante.

— Je te déteste, crié-je au moment même où l’eau cesse de couler.

Il apparaît un moment plus tard, une serviette autour de ses hanches, une autre dans sa main pour se sécher les cheveux. Mes yeux s’égarent sur ses abdominaux parfaitement sculptés jusqu’à la ligne de poils qui disparaissent sous la serviette. Je le désire et je me déteste pour ce gémissement qui m’échappe. Je ne peux même pas serrer les jambes, les frotter l’une contre l’autre.

— Qu’est-ce qu’il y a ? demande-t-il avec ce sourire suffisant que je déteste.

— Je te hais.

Il laisse tomber la serviette avec laquelle il se séchait les cheveux, qui se dressent en pointes négligées sur sa tête. Il a toujours l’air tellement parfait que ça me tue. Il se dirige vers moi, les yeux traînant de mon visage jusqu’à mon sexe et en sens inverse.

— Je ne pense pas qu’il me déteste, lui, dit-il en s’asseyant sur le bord du lit et en se penchant pour me lécher le clitoris.

Je gémis et me cambre pour en avoir plus.

Mais il recule, enfouit ses doigts dans mes replis et les étale sur mes cuisses, laissant une trace humide d’excitation insatisfaite.

— La prochaine fois que je te dis de te pencher en avant et d’accepter ta punition, peut-être que tu feras ce que je te demande.

Je tire sur mes liens tandis qu’il se lève, laisse tomber sa serviette et monte sur le lit, ses genoux entre mes jambes. Il s’allonge sur moi, prenant soin qu’une partie de son poids repose sur ses coudes. Il a de nouveau une érection. Je le sens sur mon ventre.

Il sourit et m’observe. Je ne veux pas qu’il sache à quel point j’en ai envie, à quel point je le désire, à quel point je veux jouir.

— J’aime baiser ton visage, tu sais.

Il passe la langue sur mes lèvres tout en se positionnant. Puis il se glisse doucement en moi, dans ma fente humide qui s’écarte pour lui.

Je laisse échapper un long gémissement alors qu’il m’étire. Il embrasse le côté de mon visage, ma tempe.

— J’aime baiser ton sexe aussi.

Il bouge doucement, savourant mon humiliation, savourant son plaisir.

— Et ton cul. Putain, Emilia, ton cul est tellement étroit, et tu jouis tellement fort quand je le baise.

— Je te déteste.

— Non, tu ne me détestes pas. Tu me désires.

Je claque mes dents vers lui, essayant de le mordre, mais il recule suffisamment pour être hors de portée.

— Je t’aurais mise sur le dos pour avoir accès aux deux trous, mais je ne te faisais pas assez confiance. Tu es bien capable de te provoquer un orgasme en te frottant sur les draps.

— Tu m’as déjà punie. Pourquoi tu fais ça ?

Je le sens épaissir en moi. Il va jouir à nouveau et il va me laisser insatisfaite. Une fois de plus.

— Je te l’ai déjà dit. Tu dois apprendre à accepter ta punition. Je suis en train de te l’enseigner.

Je me cambre, déterminée à lui soutirer mon plaisir, mais il recule. À genoux, il tire mes hanches sur ses cuisses, mes liens lui laissant juste assez de mou pour le faire, et il me pénètre, profondément mais doucement, gémissant à chaque coup, ne me laissant rien d’autre que du désir. Pas un seul instant de répit avant qu’il ne jouisse à nouveau, me remplissant, se vidant en moi jusqu’à la dernière goutte. Lorsqu’il se retire et qu’il m’allonge de nouveau sur le lit, je sens son sperme entre mes cuisses. Il l’observe. Comme la dernière fois, après s’être nettoyé, il revient avec un gant de toilette chaud et me lave. Chaque caresse est un tourment lent qui n’en finit pas.

Lorsqu’il a terminé, il fait le tour vers son côté du lit et s’assoit, tape quelque chose sur son téléphone avant de s’allonger et d’éteindre la lumière.

— Je ne peux pas dormir comme ça.

— Alors, peut-être que tu apprendras ta leçon. Bonne nuit, Emilia.

Sur ce, il se tourne sur le côté, passe les bras autour de moi dans un geste possessif, et quelques minutes plus tard, je sens le rythme de sa respiration baisser. Il dort, comblé. Comblé dans tous les sens du terme. Quant à moi, je reste insatisfaite, dans tous les sens du terme.

* * *

Mes épaules me font mal quand je me réveille le lendemain matin, mais il y a une autre sensation qui me tire de mon sommeil.

Je m’entends gémir et je sens quelque chose de chaud et d’humide sur moi. Un instant plus tard, mes yeux s’ouvrent brusquement, car il est entre mes jambes, tenant mes genoux écartés tandis qu’il suce mon clitoris. J’essaye de tirer sur mes bras, mais je me souviens que je suis attachée. Il a dû libérer mes jambes pendant que je dormais, parce qu’elles sont pliées autour de sa tête.

— Putain.

Je prends une inspiration et regarde sa tête qui bouge entre mes cuisses, léchant toute ma longueur.

Puis il se redresse avant que je jouisse et je lève les yeux vers lui. Il est debout à côté du lit, complètement habillé, avec une chemise foncée et un pantalon. Mon regard s’arrête sur ses mains et je me souviens de ma punition. Pourquoi est-ce que cela m’excite ?

— Bonjour, Rayon de soleil.

Du café fume sur la table de chevet, mais ce n’est pas ce que je veux pour le moment.

— Je ne me souviens pas de la dernière fois que j’ai dormi aussi bien.

Je gémis et il pose un genou sur le lit, donnant une claque sur ma hanche.

— Ne sois pas comme ça.

Il me retourne sur le ventre et me soulève, me plaçant à genoux, mes fesses vers lui.

Je suis immobile. Il vient de raviver le désir de la veille, qui fait rage à présent.

— J’espère que tu te souviendras de la fessée d’hier soir, la prochaine fois que tu as l’intention de mal te comporter.

Ses doigts touchent un point sensible de mes fesses. J’essaye de bouger, mais il m’arrête. J’entends la boucle de sa ceinture, et pendant un moment, je pense qu’il va l’utiliser. Je pense qu’il va s’en servir contre moi.

— Non !

Il agrippe ma hanche avant que je puisse m’écarter.

— Chut.

Il défait son pantalon, le baisse un peu pour libérer son sexe épais et prêt, et le prend dans sa main.

— La punition est finie, Rayon de soleil.

Un genou sur le lit, entre les miens, il agrippe ma nuque et se glisse en moi. Je cambre le dos contre lui. Il serre mes fesses dans ses mains. Ça me fait mal, elles sont douloureuses à cause d’hier soir, mais ensuite, il commence à bouger. Il passe une main sous mon corps et prend mon clitoris entre deux doigts. À ce moment-là, je suis perdue. Je suis une épave. Je ne sais pas combien de fois je jouis tandis qu’il me pénètre ainsi, si profondément que je dégouline sur mes cuisses.

Ensuite, je sens sa main dans mes cheveux, son poing qui les agrippe, me forçant à tendre le cou. Les yeux rivés aux miens, il redouble de vigueur. Son visage est féroce et je sais à quel moment il va jouir. Je le sens s’épaissir, je vois cette lueur qu’il a dans les yeux. Il baisse la tête pour regarder sa verge qui va et vient en moi, engloutie par mon sexe, puis il enfonce un doigt entre mes fesses et j’explose à nouveau. Encore quelques coups de reins et il palpite en moi. Lorsqu’il se retire, je tombe sur le lit, alanguie et vidée, en nage, la respiration irrégulière.

Je tourne la tête pour le regarder. Il se met debout, essuie son sexe sur la serviette qu’il a jetée hier soir, et le remet dans son pantalon comme si de rien n’était. Comme si nous ne venions pas de baiser comme des animaux. Il m’observe, s’assoit sur le bord du lit et prend la clé sur la table de chevet pour ouvrir mes menottes avant de se lever à nouveau, l’une des tasses de café dans sa main.

— Tu vas bien ?

Je pense qu’il parle d’hier soir. De la punition. Du sexe. Du tourment. Je n’en suis pas certaine, mais je hoche la tête. Je vais bien.

Satisfait, il consulte sa montre.

— Va prendre une douche. L’un de mes hommes a apporté quelques vêtements de ton appartement. Ils sont dans ce sac. Habille-toi. Ton petit-déjeuner est prêt dans la salle à manger. Une fois que tu auras mangé, viens dans mon bureau. Il est temps de donner une réponse à certaines questions.

Il se retourne et se dirige vers la porte.

— Giovanni ?

— Oui ? demande-t-il en se tournant vers moi.

— Mon père ?

— Il a déjà été emmené en lieu sûr. Nana aussi.

Je souffle.

— Merci.

Il se contente de hocher la tête comme s’il ne s’y attendait pas et sort de la pièce.

12

Giovanni

Trente minutes plus tard, Emilia est assise sur une chaise devant mon bureau. Je l’observe. Elle regarde autour d’elle, l’espace vaste, les bibliothèques imposantes en bois, les murs sombres, les rideaux épais. Le bureau lui-même est massif et je sais qu’il est intimidant. Mais c’est le but.

Je me lève et le contourne. M’appuyant dessus, je croise les bras sur mon torse.

— Est-ce que tu as mangé ?

— Oui. Où sont Nana et mon père ?

— En sécurité.

— Où ?

— C’est moi qui pose les questions à présent.

— Comment puis-je être sûre que tu ne vas pas lui faire de mal ?

— Comme je l’ai dit hier soir, tu vas devoir me faire confiance. Je ne suis pas sûr que tu aies beaucoup d’autres choix. Et je pense que tu le sais déjà, sinon tu ne m’aurais pas demandé de t’aider.

— Depuis combien de temps es-tu au courant ?

— Seulement depuis hier.

— Est-ce que mon frère sait déjà que Diaz a échoué de nouveau ?

Sa lèvre se retrousse, comme s’il y avait quelque chose de répugnant dans sa bouche.

— Je suppose que oui.

— Est-ce que tes hommes sont à la maison ? Au cas où ils pourraient le surprendre ?

— Oui, mais il n’y est pas allé. Pas encore. Je ne sais pas s’il viendra. J’ai aussi sécurisé ton appartement.

À la manière dont elle me regarde, je sais que c’est là qu’elle s’attend à ce qu’il apparaisse.

— Est-ce que c’est lui qui a laissé ces marques sur ton dos ?

Elle me dévisage prudemment. Je connais déjà la réponse, mais je veux qu’elle me le confirme. Je veux qu’elle sache que je le sais.

Elle hoche la tête.

— Quand ?

— Après l’attaque contre mon père.

— Quand il pensait avoir tué Emil ?

Elle acquiesce à nouveau.

— J’ai eu de la chance qu’ils ne trouvent pas mon père quand ils m’ont retrouvée, un mois plus tard. Ils ont supposé qu’il était mort.

J’entends son erreur. « Ils ». Pas « il ».

— Pourquoi ont-ils fait ça ? demandé-je, curieux de savoir si elle va le remarquer.

Elle fait une pause et je ne peux pas lire son expression. Elle ne mentionne pas l’usage du pluriel.

— Pour me punir.

— Pourquoi ?

Elle regarde au loin, juste derrière mon épaule, comme si elle remontait dans le temps jusqu’à cette époque. Son visage est figé, mais je vois les émotions danser dans ses yeux. La lutte qu’elle mène de l’intérieur. Il lui faut un long moment pour croiser mon regard à nouveau.

— Est-ce que nous devons vraiment parler de ça ?

Je hoche la tête.

— C’est une histoire longue et ennuyeuse.

— Je doute qu’elle soit ennuyeuse.

— Alessandro et moi, nous ne sommes pas jumeaux. Nous étions des triplés. Tu le savais ?

— Non, je ne le savais pas.

Je note qu’elle parle au passé.

— Personne ne le sait, j’imagine. Mon frère, Stefano, est mort alors que nous étions encore dans le ventre de ma mère. Nous n’étions pas encore à terme, mais les médecins savaient qu’elle ne serait pas capable de nous garder aussi longtemps. Quoi qu’il en soit, c’était quand même… une surprise.

« Quand Stefano est mort, ma mère a fait un accouchement prématuré. J’étais la première à naître. La seule qui est sortie naturellement. Après moi, il y a eu des complications, et ils ont commencé à l’ouvrir pour faire sortir Alessandro et Stefano. C’est quand ils l’ont fait, quand ils étaient en train de les sortir, qu’elle est morte. Mon père a perdu ma mère à l’instant même où il a vu le visage d’Alessandro.

« Quand j’étais plus âgée, il m’a dit que la main d’Alessandro était enroulée autour du cou de Stefano. Papa était saoul quand il me l’a dit. Je ne pense pas qu’il s’en souvenait le lendemain. Mais pour mon père, Alessandro était la cause non pas d’une, mais de deux morts. Il ne l’a jamais oublié. Il détestait Alessandro pour cela. Pendant toutes ces années, en grandissant, je m’en fichais. J’utilisais l’affection de mon père contre mon frère, j’obtenais tout ce que je voulais. Alors qu’il était détesté, j’étais adorée.

Elle lève les yeux vers moi.

— J’étais une enfant gâtée. J’étais horrible envers mon frère. Et je mérite sa haine.

Elle baisse les yeux sur ses genoux, où elle se tord les mains. Elle le fait depuis qu’elle a commencé à raconter son histoire, mais je ne suis pas sûr qu’elle en ait eu conscience.

— J’aurais pu aider. J’aurais pu changer les choses avec mon père, mais je ne l’ai pas fait.

Elle lève à nouveau les yeux vers moi.

— J’ai choisi de ne pas le faire.

— Tu étais une enfant. Je doute que ton esprit ait considéré tout ça.

— Tu ne me connais pas.

— Je pense que si, en fait.

Elle expire bruyamment, secoue la tête.

— Est-ce qu’Alessandro sait où tu es, à présent ?

— Il ne le savait pas.

— Est-ce que la flagellation était tout ce qu’il avait en tête pour toi ?

Son regard étudie le mien trop longtemps avant qu’elle n’acquiesce. Mais je sais qu’elle omet quelque chose.

— Maintenant qu’il sait que papa est en vie, qu’il n’a pas réussi à le tuer, il va me chercher. Il saura que c’est moi qui l’ai caché.

— Comment as-tu fait ? L’argent, je veux dire. Ça doit être cher de le cacher, de payer pour ces équipements. Je suppose qu’il a des soins médicaux.

Elle hoche la tête.

— Il avait ouvert un compte en banque pour moi quand j’étais petite. Un autre avantage d’avoir été sa préférée. Je ne sais pas si Alessandro était au courant de ça. Je suppose que non, sinon il aurait trouvé un moyen de le saisir. Il ne peut plus le faire. Je l’ai déplacé. Mais l’argent ne manque pas.

Je fais à nouveau le tour du bureau et m’assois.

J’ouvre un dossier, le feuillette, même si j’en ai déjà lu le contenu.

— L’état de ton père ne s’arrange pas, pas vrai ?

Elle prend une grande inspiration et redresse la tête, avançant le menton pour jeter un œil au dossier. Elle voit ce que je regarde. Elle se lève et tourne les documents vers elle pour pouvoir les parcourir.

— Pourquoi as-tu ça ? C’est le dossier médical de mon père.

— J’y ai droit, tu ne crois pas ?

— Non, je ne pense pas.

— Eh bien, si je suis responsable de lui…

— Tu n’es pas responsable de lui. Tu m’aides juste à le cacher pour le moment.

Je ne réponds pas.

— Où est-il ? demande-t-elle en fermant le dossier sans le lâcher.

— Assieds-toi, Emilia.

— Est-ce que tu vas me le dire ?

Sur une feuille, j’écris l’adresse d’un lieu qui se trouve à environ deux heures en dehors de la ville et je la lui tends.

— Il est là.

D’après son regard, elle est surprise que je lui donne l’information.

— Nana aussi ?

Je hoche la tête.

— Est-ce que tu aimerais lui parler ? Pour confirmer que je n’ai pas assassiné un homme mort.

— Il n’est pas mort.

— Il n’a fait aucun progrès au cours des quatre dernières années. Il ne serait pas en vie sans ces machines.

— Tu ne le sais pas.

— En fait, si. Et les médecins aussi, tous autant qu’ils sont.

Car elle ne s’était pas arrêtée à une seconde opinion.

Elle s’assoit et son visage ressemble à celui d’un enfant pendant un instant. J’observe Emilia de près depuis le début. Elle se contrôle extrêmement, elle est silencieuse, elle est forte, mais en même temps, elle est absolument et complètement vulnérable. C’est le visage de cette vulnérabilité. Comme celui d’une petite fille perdue. Et ça me rend farouchement protecteur.

Mais le noble, le bon, a toujours un revers de la médaille. Une sombre intention derrière une façade de bonté. Je sais que je ne suis pas bon. Et cet instinct de protection, sur les bords et suintant de toutes les failles, est un désir de possession. Le besoin de revendiquer. De détenir.

— Je veux le voir.

— Ce n’est pas une bonne idée. Moins il y a de passage, mieux il restera caché. Mais tu peux appeler Nana quand nous aurons fini.

— Nous n’avons pas fini ?

— Non. Il y a une réunion ce soir. Tu y assisteras avec moi.

— Une réunion ?

— Oui. J’ai du travail, maintenant. Vincent va t’emmener chez toi pour que tu prennes ce dont tu as besoin. Ensuite, il te ramènera ici et tu y passeras la journée. Je te dirais bien de prendre un bikini pour aller nager, mais nous savons comment ça s’est passé la dernière fois.

— Va te faire foutre.

Elle se lève, prend les documents, fait le tour de la chaise qu’elle vient de laisser vide et pose une main sur le dossier.

— Je t’ai demandé ton aide pour une seule chose. Je t’ai demandé de garder mon père en sécurité. Ça ne veut pas dire que tu peux prendre le contrôle de chaque aspect de ma vie. Je n’irai à aucune réunion avec toi. Je vais aller voir mon père, puis je rentrerai chez moi…

— Où tu vas attendre Alessandro…

À ces mots, elle s’arrête.

— Je peux me débrouiller seule. Je suis plus forte que je ne l’étais quand il… a fait ce qu’il a fait. Je ne suis plus la même personne.

— Tu peux avoir envie d’y croire.

Je regarde ma montre.

— Mais tu ne fais toujours pas le poids contre lui.

— Ce n’est pas ce que j’ai envie de croire. C’est la vérité.

Je me lève, ignorant son commentaire, et contourne le bureau. Je sais qu’il lui faut faire appel à toute sa volonté pour rester immobile, serrant le dossier médical de son père.

— Ce n’est pas négociable. Tu seras à cette réunion ce soir et tu te comporteras bien.

— Sinon quoi ? Que se passera-t-il si je ne fais pas ce que tu me dis ?

J’agrippe ses fesses et serre la main, la regardant tressaillir.

— Tu as vraiment besoin de le demander ?

Je marque une pause, laisse mes paroles entrer dans son crâne buté.

— Sache que j’étais doux, hier soir.

— Doux ?

Elle émet un petit rire.

Au même moment, quelqu’un frappe à la porte.

— Entrez.

C’est Vincent.

— Monsieur, les voitures sont prêtes.

— On arrive.

Il part et ferme la porte.

— Le dossier, dis-je en reculant, la main tendue.

— Pourquoi en as-tu besoin ?

— Je n’en ai pas besoin. Je le veux, c’est tout.

— Pourquoi ?

— Parce que.

— Je t’ai juste demandé de le garder en sécurité.

— Le dossier.

Elle souffle, consciente qu’elle ne gagnera pas sur ce coup. En réalité, je me fiche éperdument du dossier, mais c’est une question de principe. Elle me le donne. Je la remercie, puis je le repose sur mon bureau.

— Prête ?

— Pourquoi veux-tu que j’aille à cette réunion ?

— Tu es une compagnie charmante, dis-je d’un ton impassible.

— Qui sera là ?

— Ne te préoccupe pas de ça. Tu seras avec moi. Tu seras en sécurité.

— Pourquoi ne serais-je pas en sécurité ? demande-t-elle, puis elle marque une pause. Est-ce qu’ils savent que tu m’amènes, les gens de cette réunion ? Que tu viens avec Emilia Estrella ?

Elle est restée cachée longtemps. Après cette nuit, tout le monde saura qu’elle est en vie et qu’elle va bien. Ils sauront même plus que ça, mais elle ne le sait pas encore et je n’ai pas l’intention de le lui dire. Elle ne viendrait jamais si elle le savait.

— Personne ne le sait pour le moment.

— Mais ils sauront.

Je l’examine.

— Je n’ai pas le choix, pas vrai ?

— Je vais te protéger.

Je tends la main et lui caresse la joue, mais elle repousse violemment mon geste.

— Tu n’arrêtes pas de dire ça, mais qui va me protéger de toi ?

Sur ce, elle se retourne, sort de la pièce et, sans un mot de plus, elle est escortée jusqu’à la voiture qui va l’emmener chez elle.

13

Emilia

Je n’ai le droit qu’à vingt minutes chez moi, et je ne suis seule que lorsque je ferme la porte de ma salle de bains. Je suis de retour chez Giovanni immédiatement. La première chose que je fais, c’est appeler Nana. Elle semble soulagée de m’entendre et elle me dit que mon père et elle sont en sécurité. Deux médecins sont venus le voir. Je dois interroger Giovanni à ce sujet, car il n’a pas besoin de nouveaux médecins. Tout ce que j’ai demandé, c’est qu’il soit protégé d’Alessandro. Elle m’explique qu’il y a une douzaine d’hommes armés, et même si elle préférerait être chez elle, elle se sent plus en sécurité en sachant qu’ils sont là maintenant qu’Alessandro sait que mon père est en vie.

On me donne une liberté totale dans la maison. Je déjeune et je passe une heure à l’extérieur, essayant de feuilleter un magazine, mais mon esprit est trop distrait. Je rentre et, après m’être assurée que le cuisinier se trouve dans la cuisine et qu’aucun de ses hommes n’est aux alentours, j’essaye nonchalamment d’ouvrir la porte du bureau. Elle est fermée à clé. Je m’en doutais, mais cela valait la peine d’essayer. Je tente également d’ouvrir les autres portes. La seule qui ne soit pas verrouillée, à part sa chambre, que j’ai déjà fouillée, est celle de la bibliothèque. J’entre dans la pièce obscure et regarde autour de moi, où se trouvent deux rangées de livres le long des murs. Les fauteuils ont l’air confortables.

Je m’assois dans l’un d’eux ; le cuir est chaud et le siège m’avale tout entière. Je relève les genoux et me laisse engloutir. J’aime cette pièce. Elle est sombre et je m’y sens en sécurité. Plus je reste assise là longtemps, plus j’ai l’impression de sentir sa présence.

Son verre est posé sur la table, à côté du fauteuil, et il y a quelques gouttes de ce liquide brûlant à l’intérieur. Je le prends et inspire. Puis je le porte jusqu’à mes lèvres et avale ce qu’il en reste. Je ne sais pas pourquoi. Après quoi, je repose le verre et appuie ma tête contre le dossier du fauteuil.

Tout est tellement calme ici. Tellement tranquille. Je me demande s’il vient le soir. Si c’est là qu’il se détend. Si c’est son fauteuil. Je peux presque sentir son après-rasage mêlé à l’odeur de cuir, de whisky et de papier.

Qu’est-ce qui ne va pas chez toi ?

Je secoue la tête et me frotte le visage. Je me lève, fais le tour de la pièce. Je prends un livre et j’en lis le titre avant de le remettre à sa place.

Après avoir jeté un coup d’œil, je me dirige vers la fenêtre. Elle est en fer forgé et donne sur le jardin. Je regarde l’heure, puis je fais un autre tour, m’arrêtant cette fois devant la table-pupitre placée contre le mur. J’allume, éclairant le grand atlas du monde qui se trouve dessus. Il est ancien. Je l’ouvre, feuillette quelques pages, appréciant les vieilles cartes, l’odeur du papier. C’est alors que je tombe sur quelque chose d’étrange. Un marque-page, peut-être. J’ouvre à la page indiquée. C’est une carte d’Italie. Du sud de l’Italie, pour être précise. Je prends le marque-page. Il ressemble à un vieux Polaroïd. Je le retourne et j’étouffe un petit cri de surprise. Car la photo que je découvre est celle d’une fille. Je sais immédiatement de qui il s’agit. C’est elle. Sa tutrice.

Nous partageons plus qu’une légère ressemblance.

C’est un sentiment des plus étranges, mais il pourrait s’agir d’une photo de moi. Tout, en particulier les yeux. Ils ont la même forme, la même couleur hors du commun, même si son regard est différent. Tellement différent du mien.

Je ne peux pas m’empêcher de me demander si c’est pour cela qu’il me désire. Est-ce parce que je lui ressemble ? Est-ce qu’il pense à elle lorsqu’il couche avec moi ?

Je décide que je m’en fiche au moment même où l’idée me vient. Je repousse cette pointe de jalousie malsaine. Je ne peux pas être jalouse. Ce n’est pas ce que je ressens.

C’est le premier homme avec qui j’ai couché depuis longtemps. Le premier avec qui j’ai décidé de coucher.

Pourtant, est-ce vrai ? Je veux dire, c’est lui qui m’a choisie, n’est-ce pas ? Ce n’est pas comme si je l’avais décidé. Je sais que si je lui avais dit non, il ne m’aurait pas forcée. Comme lorsqu’il m’a punie hier soir, je sais qu’il faisait attention. Je sais qu’il aurait pu être plus dur. Il aurait pu utiliser sa ceinture, me lacérer la peau. Bon sang, il aurait pu m’estropier s’il l’avait voulu.

Peut-être que je suis stupide de penser cela, mais je me sens vraiment en sécurité, sachant qu’il va me protéger. Je pense qu’il est peut-être le seul capable de me protéger contre Alessandro. Papa pouvait le faire, auparavant, mais plus maintenant.

Papa.

Je secoue la tête et je reporte mon attention sur la photo.

En dessous, des dates ont été griffonnées. Elle avait vingt-trois ans quand elle est morte. Un an de moins que moi.

Un frisson me traverse le corps.

Mon regard se déplace vers la page située à côté de celle où se trouve sa photo. Il y a une feuille de papier jaune et pliée. J’ai beau savoir que c’est interdit, je la prends et la déplie. Je sais que je devrais la reposer au moment même où je réalise que c’est une lettre d’elle, adressée à Giovanni. Mais elle est écrite en italien. Je compare la date à celle de sa photo. Étrange. Elle l’a écrite quelques jours avant de mourir. Je peux comprendre quelques mots, deviner leur traduction à partir de mon espagnol. Je ne vais pas beaucoup plus loin, cependant, car j’entends une porte se fermer et je sursaute. Je suis prise la main dans le sac.

Comment un homme de cette taille peut-il être aussi silencieux ? Comment n’ai-je pas entendu la porte s’ouvrir ?

Giovanni se tient dans la pièce. Je l’observe tandis que son regard atterrit sur le pupitre, sur la lettre ouverte. Il ne dit rien. Il porte un sac, une housse à vêtements, qu’il pose sur l’accoudoir du fauteuil où j’étais assise il y a un moment.

Je m’écarte lorsqu’il s’approche. Il prend la lettre, la parcourt du regard. Sous mes yeux attentifs, il la replie, la pose et contemple la photo. Ses yeux s’y attardent. Je ne sais pas ce que je cherche et il est trop doué pour cacher ce qu’il ressent. Je ne peux pas le lire.

Il la replace dans l’atlas, prenant soin de la laisser face cachée. Il ferme le livre, puis se tourne vers moi.

— Une lecture intéressante ? demande-t-il enfin, d’un ton neutre.

Comme si nous parlions de la pluie et du beau temps.

— C’était en italien, alors non.

Mon cœur bat à toute vitesse. Je ne sais pas comment il va réagir, mais ce n’était pas comme s’il m’avait interdit d’entrer dans cette pièce. Je ne suis pas entrée par effraction, et ce n’est pas comme si j’avais fouiné. La photo était posée là.

Cependant, lorsqu’il fait un pas vers moi, je recule. C’est une erreur, car je viens de me bloquer dans un coin.

— Est-ce que tu as peur de moi ?

Je ne réponds pas. Je ne veux pas mentir, mais je n’admettrai pas la vérité.

Il sourit. Mon silence est une réponse suffisante. Il pose une main sur le mur derrière moi, se penche vers moi. Son regard balaye mon visage, puis descend un peu plus bas.

— Tu ne veux pas me demander quelque chose ?

Je secoue la tête pour indiquer que ce n’est pas le cas, mais nous savons tous les deux que c’est faux.

— Allez, me nargue-t-il en se penchant en avant, son avant-bras sur le mur.

Il défait le bouton supérieur de ma chemise, puis le deuxième, et le troisième. Il glisse alors sa main à l’intérieur pour prendre mon sein dans sa paume, pour malaxer mon téton. Ma respiration est irrégulière quand il ressort sa main et croise mon regard.

— Tu dois avoir des questions… Je t’ai dit que tu n’avais qu’à demander.

Je lève les yeux vers lui et chaque poil de mon corps se hérisse. Une fois de plus, je secoue la tête.

Il se penche sur moi, si près que son nez touche presque le mien.

— Vas-y, pose tes putains de questions.

— Je suis son portrait caché.

— Je te l’ai déjà dit, et ce n’est pas une question.

— Est-ce que tu… Est-ce qu’elle est… Est-ce que tu lui as fait du mal ?

— Voilà, dit-il, reculant un peu et m’adressant un sourire sombre. Non. Je ne lui ai pas fait de mal. Mais je ne l’ai pas sauvée non plus.

J’intègre ses paroles quand il poursuit.

— Avec cette lettre, j’ai finalement découvert ce que mon père avait fait. J’ai compris pourquoi elle l’avait fait. Pourquoi elle s’était suicidée. Trop peu, trop tard, cela dit. Alors, non. Je ne lui ai pas fait de mal. Je lui ai fait du mal, à lui. Et cette lettre en est un rappel pour moi. Un rappel du fait que la confiance est pour les imbéciles. Que la famille va te trahir comme personne.

Je le sais déjà. Je connais déjà la douleur de la trahison du sang.

Il recule brusquement, mais pas assez pour que je puisse m’échapper. Il me prend la main, sa poigne plus forte que nécessaire.

— Est-ce que cela satisfait ta curiosité ?

Il poursuit sans attendre que je lui réponde.

— Montons, dit-il.

Mais je recule.

— Est-ce pour ça que tu es comme tu es ?

— Et qu’est-ce que je suis ?

— Cruel.

Ce n’est pas ce que je veux dire. Je ne sais pas pourquoi je dis ça.

Il expire, la tête sur le côté.

— Tu ne sais pas ce que c’est que la cruauté, Emilia.

— Tu n’as aucun droit de dire ça. Tu ne me connais pas aussi bien que tu le penses. Tu ne sais pas ce que j’ai traversé.

Il plisse les yeux.

— Alors, dis-le-moi. Je meurs d’envie de le savoir. Je pense que cette flagellation de la part de ton frère ne se limite pas à ça. Tu caches quelque chose et je n’arrive pas à savoir si c’est toi ou lui que tu protèges.

Il ne me donne pas la possibilité de répondre et j’en suis ravie, car je ne peux pas le faire. Non seulement je ne veux pas, mais j’en suis incapable. Il s’empare du sac et, ma main dans la sienne, il me fait monter les escaliers jusqu’au troisième étage, jusqu’à sa chambre. Puis il me lâche.

— Déshabille-toi.

— Pourquoi ?

— Parce que je te le demande.

Je reste sur place tandis qu’il ouvre la housse à vêtements et qu’il en sort la robe. Il la brandit pour me la montrer.

Elle est belle, d’un rouge foncé qui mettra en valeur ma peau mate et mes cheveux foncés. Mais il y a un problème.

— Je ne peux pas porter ça.

— Pourquoi ?

— Elle n’a pas de dos.

C’est une robe dos nu, avec un décolleté plongeant à l’avant et le même en biais dans le dos. Elle est longue, jusqu’au sol, mais le dos est coupé tellement bas qu’il encadrera chacune des marques de mon dos comme un tableau.

— C’est le but. Déshabille-toi. Enfile-la. Je veux te voir dedans.

Je déglutis. C’est difficile de respirer parfois, quand il est aussi proche.

Lorsque je bouge enfin, il jette la robe sur le lit et vient vers moi, me faisant reculer, m’embrassant tandis que mon dos heurte le mur. Il fait passer le T-shirt que je porte par-dessus ma tête et me retourne. Il dégrafe mon soutien-gorge et l’enlève avant de passer sa main devant moi pour déboutonner mon short. Ses doigts effleurent mon sexe, mon clitoris, et je prends une grande inspiration. Mais ce n’est pas ce qu’il veut maintenant. Il retire mon short, me prend les mains et les pose à plat sur le mur. Ma culotte est la dernière à disparaître. Une fois que je suis nue, il recule.

Il est proche de moi, mais il ne me touche pas. Cependant, je le sens dans mon dos. Je sens son regard sur moi. La chaleur de son corps près du mien. Je tourne la tête pour le voir du coin de l’œil. Il enlève sa chemise, l’abandonne sur le lit et s’approche de moi pour soulever mes cheveux, les ramenant sur mon épaule. Son contact est doux. Il ne me fait pas mal. Il écarte mes jambes des siennes et dépose un baiser sur ma nuque. Lorsqu’il recule d’un pas, je pose mon front sur le mur.

— Tu es belle.

Un moment plus tard, je pousse un petit cri de surprise quand je sens deux doigts plonger entre mes replis puis caresser mon clitoris. Il les retire et je l’entends détacher sa ceinture, baisser sa braguette. Ses mains agrippent mes fesses, les écartent. Sa respiration est saccadée, tout comme la mienne, tandis que j’anticipe ce qui va se passer. Ce que nous allons faire. Lorsqu’il enfonce son sexe épais en moi, je me mords la lèvre et l’accueille, m’étirant pour le recevoir.

— Est-ce que tu me désires parce que je lui ressemble ?

Je me force à le lui demander uniquement parce que je n’ai pas besoin de regarder son visage lorsqu’il me répondra.

Il bouge lentement en maintenant mes jambes écartées. Mon sexe est humide pour lui, ruisselant presque. Il se retire et j’éprouve une sensation de manque. Lorsque je bouge, il pose une main sur la mienne et l’autre à l’arrière de ma tête, tournant à nouveau mon front vers le mur, mes bras au-dessus de ma tête.

— Ne bouge pas.

— Alors ? insisté-je.

Il fait glisser ses jointures sur mon dos, jusqu’au centre.

J’ai le souffle coupé, il me touche à peine. Il fait attention à moi, et ce contact léger comme une plume envoie des frissons le long de ma colonne vertébrale.

Sa bouche est sur moi à présent, sur ma nuque. Mes yeux se ferment et je reprends ma respiration. Je l’entends trembler tandis qu’il embrasse tendrement chaque affreuse cicatrice de mon dos.

— Est-ce que tu me désires parce que je lui ressemble ?

Je ne veux pas poser la question. Je ne veux pas gâcher ce moment, cette tendresse, mais il le faut. Sa tendresse ne m’appartient pas.

Mes yeux sont encore fermés et je continue de ressentir le chemin de ses doigts quand ils atteignent le bas de mon dos. Il dépose un baiser à cet endroit.

— C’est tout ? demandé-je.

Il se redresse. Il est nu derrière moi. Il m’embrasse la joue.

— Non, dit-il avant de descendre, me forçant à écarter les jambes à nouveau, me léchant le long du corps, puis remontant pour presser un baiser sur ma joue.

— C’est parce que tu n’as pas pu la sauver ? Est-ce que je suis ta deuxième chance ?

Il s’arrête et je sens son corps devenir rigide, juste un instant, juste assez longtemps pour m’indiquer qu’il y a une certaine vérité dans mes paroles.

— J’étais un enfant à l’époque, Emilia. Et elle est morte et enterrée. Laisse-la reposer. Il ne s’agit pas d’elle. Je suis ici avec toi. Toi.

Ses doigts glissent à nouveau le long de mon dos.

— Je n’ai pas de secrets. Mais toi ? Ces lignes ? Elles cachent quelque chose. Il y a quelque chose de plus sombre derrière elles. Dis-moi. Dis-moi tes secrets.

Mais il m’embrasse à nouveau, dans le dos, dans le cou. Ce ne sont pas mes secrets qu’il veut. Pas maintenant. S’il le savait, est-ce qu’il me désirerait encore ? Est-ce qu’il me toucherait ainsi ?

Une larme coule le long de ma joue, puis une autre. Je sens mes mains glisser du mur et j’ai froid, tellement froid. Il est nu derrière moi, il prend mes bras, me serre contre lui par-derrière. Il lève mes bras en l’air, prend mes deux poignets dans une main et les maintient contre le mur tandis qu’il recommence à faire pleuvoir des baisers dans mon cou, mon dos. Il me retourne et je sais qu’il n’est pas surpris par mes larmes, car il les embrasse aussi. Il embrasse mon visage, puis ma bouche. C’est la chose la plus sensuelle que j’aie jamais sentie. Le contact le plus érotique. Le plus doux.

Je ne connais pas la douceur. Je ne l’ai jamais connue. Tous les hommes de ma vie m’ont fait du mal. Tous sauf mon père. Je pensais que Giovanni n’était qu’un homme de plus à ajouter à cette liste.

Mes bras s’enroulent autour de ses épaules et je lui rends son baiser. Je ferme les yeux. Je ressens le besoin d’être avec lui. Ce n’est pas que du sexe, il ne s’agit pas de jouir. Ce n’est rien de tout ça, et ce dont il s’agit me fiche la trouille. Je me demande s’il l’éprouve, lui aussi. Ce désir. Cet étrange désir d’être proche. Plus proche. Le plus proche possible.

Un moment plus tard, je suis allongée sous son corps. Giovanni continue de m’embrasser, et lorsqu’il se glisse en moi, je reprends ma respiration. Je retiens de justesse les mots qui sont sur le point de sortir de ma bouche. Ils ne sont pas raisonnables. C’est impossible.

Je sais qu’il sent le changement au moment même où il se produit, à l’instant même où je me raidis, car son poing est dans mes cheveux et il force ma tête à s’écarter, obligeant mes yeux à s’ouvrir.

— Que t’est-il arrivé ? demande-t-il.

Malgré sa question, il continue de me pénétrer. Il m’observe attentivement tandis qu’il entre en moi.

Je secoue la tête et sens une larme glisser du coin de mon œil jusqu’à ma tempe. Je m’agrippe à lui, le retiens fermement contre moi. Je ne veux pas parler. Je ne veux pas sentir son regard. Je ne veux pas qu’il me voie. J’ai juste besoin qu’il me tienne ainsi un moment. Rien que quelques minutes, je ne peux pas en demander davantage. L’éternité n’appartient pas à quelqu’un comme moi. J’ai juste besoin de le sentir maintenant, de sentir son poids sur moi, qui me recouvre et qui me cache.

Qui m’étouffe.

Qui me fait disparaître.

— Emilia, grogne-t-il.

Je sais qu’il est au bord de l’orgasme. Je serre mes cuisses autour de lui et l’attire plus profondément en moi. Ses coups de reins deviennent plus forts, me faisant perdre mon souffle. Au moment de jouir, il me mord le cou et enfouit son visage dans mes cheveux. Je le serre encore plus vigoureusement dans mes bras. Je le serre et il ne peut pas me voir. C’est plus fort que moi, je sanglote. Il faut que j’arrête. Sa verge palpite, me remplit. Je souhaiterais que l’on puisse rester ainsi pour toujours. Je souhaiterais pouvoir me cacher avec lui pour l’éternité. En sécurité et protégée, cachée du monde.

— Que t’est-il arrivé, putain ? demande-t-il sans lever la tête du creux de mon cou.

Ce qu’il dit me fait détourner le regard, me fait mal au cœur. S’il savait à quel point je suis endommagée, à quel point je suis vraiment brisée, malade, il ne me désirerait pas. Il ne voudrait pas me toucher. Et il aurait raison de fuir dans la direction opposée.

Il bouge et je me force à ravaler mes larmes. Sa respiration est irrégulière. Il est chaud contre moi. Lorsqu’il se retire, je sens son sperme couler et j’aimerais pouvoir le retenir, garder une petite partie de lui. C’est appelé à disparaître, tout ça. Je le sais. La fin approche.

Lorsque ce sera fini, quand tout sera terminé, je crois que je ne pourrai pas me reconstruire. J’y suis tout juste arrivée la dernière fois. Et regardez-moi, je suis comme une poupée à peine recousue.

Qui s’effiloche au niveau des coutures.

14

Giovanni

Je suis debout dans ma chambre, écoutant le message de Kill, mon esprit et mon regard sur elle. Elle est dans la salle de bains, en train de se maquiller. Je peux voir son reflet dans le miroir, derrière elle.

Lui faire l’amour, à l’instant, c’était étrange. Différent.

Faire l’amour. Merde. De quoi est-ce que je parle ? Qu’est-ce qui ne va pas chez moi, putain ?

Je baise. Je ne fais pas l’amour.

Elle a tort à propos de ce qu’elle a dit. Et ce que j’ai dit est vrai, en revanche. Quand je l’ai vue pour la première fois, c’est cette ressemblance qui m’a attiré. Pourtant, elle est différente. Elle est tellement différente d’Angelica.

Je secoue la tête, mais je repense à la façon dont Emilia s’est accrochée à moi. Elle a utilisé mon corps comme bouclier, et en même temps, elle s’est cachée de moi. Je savais qu’elle pleurait. Le silence de ces sanglots, il semblait infini, comme un chagrin sans fond. Je veux savoir ce qui l’a brisée, car ce ne sont pas ces marques dans son dos. Ce n’est pas aussi simple que ça.

Emilia se redresse, regarde son reflet une dernière fois avant de revenir dans la chambre. Je fourre le téléphone dans ma poche et me tourne vers elle. Son visage est figé. Elle ne révèle rien. Rien du tout, putain.

Elle est aussi inaccessible que belle.

Plus que tout, je veux l’atteindre.

Merde. Il faut que je me sorte la tête du cul et que je me remette dans le jeu, car ça commence à sentir le roussi.

Je lui fais signe de tourner sur elle-même. Elle s’exécute. Pour la première fois depuis que je la connais, ses cheveux sont détachés. Cependant, je sais pourquoi. C’est hors de question. Pas pour les objectifs que j’ai en tête ce soir.

— Attache tes cheveux.

— Pourquoi ? Je pensais que tu aimais qu’ils soient détachés.

— C’est vrai, mais tu ne le fais pas pour me faire plaisir.

Elle incline la tête sur le côté.

Je fais un pas vers elle, repousse quelques mèches derrière son oreille et redresse son menton.

— Quand tu me chevaucheras plus tard, je veux qu’ils soient détachés. Maintenant, relève-les.

Ses joues rougissent. Elle déglutit, puis se reprend.

— Je ne comprends pas pourquoi tu fais ça.

— Il faut que tu me fasses confiance.

— Tu n’arrêtes pas de le dire, d’utiliser ce mot. Mais je ne te fais pas confiance.

— Je suis le moindre de deux maux, c’est ça ?

— Je l’espère.

Je secoue la tête.

— Va t’attacher les cheveux et essaye de ne pas m’énerver.

Elle pince les lèvres, mais retourne docilement dans la salle de bains. Quelques minutes plus tard, elle ressort avec un chignon. Il est loin d’être parfait. Des mèches retombent déjà. Mais il fera l’affaire.

La robe, en revanche, lui va à la perfection. Elle est splendide. Elle se glisse dans les sandales à talons qui vont avec la robe et j’ouvre la porte de la chambre.

— Je devrais prendre un pull.

— Pas besoin. Il fera assez chaud dans le club.

En réalité, je n’en sais rien, mais je ne veux pas qu’elle puisse se couvrir le dos. Et j’ai besoin que le message qui arrivera à Alessandro ne laisse aucun doute quant à l’identité de la femme avec qui je suis.

J’ouvre la porte et lui fais signe de passer la première.

Elle est réticente, mais elle m’obéit. Elle est extrêmement consciente de son dos dénudé. Vincent est discret tandis qu’il nous mène à la voiture, mais j’ai le sentiment que les hommes au club ne le seront pas.

— Où allons-nous ? demande-t-elle.

— Au Mea Culpa.

— Qu’est-ce que c’est ?

— Le club de Killian Black.

— Pourquoi veux-tu que mon dos soit nu ?

— Tu n’as pas à avoir honte de quoi que ce soit.

C’est vrai. Seulement, ce n’est pas ma raison ce soir.

— Je n’ai pas honte.

— À d’autres.

Quand nous arrivons, je sors de la voiture et l’aide à descendre. La paume de ma main au bas de son dos, je la conduis à l’intérieur. L’endroit est bruyant, plein à craquer. Je suis sûr qu’il y a des espions ici. Alessandro ne tardera pas à savoir que je détiens sa sœur. Je regarde le visage d’Emilia, je la vois appréhender la scène. Son regard s’attarde sur les strip-teaseuses qui dansent sur les estrades. Elle a l’air surprise par l’endroit que j’ai choisi.

— Par ici, dis-je en désignant une salle de réunion privée, dans le fond.

Killian est debout devant la porte, Hugo à ses côtés. Ils nous regardent d’un œil indéchiffrable.

— Messieurs, dis-je en serrant d’abord la main de Kill, puis celle d’Hugo.

— Giovanni.

Les yeux de Killian se portent sur Emilia, qui observe prudemment la scène. Je ne la présente pas.

— Ils sont là ?

— Tous jusqu’au dernier.

— Ils t’ont posé des problèmes ?

— Eh bien, ils ne sont pas venus de bon gré, mais nous ne pensions pas que ce serait le cas, pas vrai ?

— Et les femmes ?

— En bas.

— Bien. Merci pour l’effort. En ce qui concerne l’autre sujet…

Je laisse ma phrase en suspens.

Le regard de Killian se tourne vers Emilia, puis croise à nouveau le mien.

— J’ai quelques informations et je devrais en avoir davantage dans une heure. Monte à l’étage quand tu auras fini. Hugo peut surveiller la fille.

J’acquiesce. Emilia devrait fulminer en entendant qu’on parle d’elle en des termes aussi expéditifs, mais elle est trop anxieuse pour le remarquer.

Lorsque nous atteignons la porte de la salle de réunion, elle pose brusquement sa main sur mon bras.

— Qui est à l’intérieur ?

— Des amis d’Alessandro.

Son masque de sang-froid tombe un instant, juste assez longtemps pour que je retrouve cette petite fille en dessous, le même aperçu que la dernière fois. Mais cette fois, elle n’est pas perdue. Elle est terrifiée.

— S’il te plaît, ne m’y oblige pas, implore-t-elle.

Elle ne m’a jamais supplié auparavant. Elle ne s’est jamais rabaissée à ce point.

— S’il te plaît.

— Je te l’ai dit, tu seras en sécurité. Je ne laisserai personne te faire de mal.

— Tu ne comprends pas…

Je me tourne vers elle, agrippe ses bras et la serre.

— Tu as eu toutes les occasions de me dire ce qui te fait si peur, bordel. De me dire ce qu’il s’est passé. Mais tu ne l’as pas fait. Tu voulais garder tes secrets. Ce qu’il y a, Emilia, c’est que mes demandes n’étaient jamais des requêtes. Alors, à moins que tu ne veuilles parler maintenant…

Elle m’examine, cherche mon regard, puis elle baisse les paupières. J’ouvre la porte et entre, l’attirant à l’intérieur avec moi.

Six hommes sont assis à la table, deux en costumes, les autres en T-shirts et en jeans. Tous ont l’air un peu éméchés. Une dizaine de soldats montent la garde autour de la pièce.

Je regarde chacun des hommes assis, croisant le regard de chacun d’entre eux, l’un après l’autre. Je mémorise le visage de celui qui a les yeux rivés sur Emilia. Je ne la regarde pas. Je n’en ai pas besoin. Je sais qu’elle le fixe également, l’inconnu vêtu d’un T-shirt sale et d’un jeans déchiré, le seul des six qui est adossé dans son siège, sa tête aux cheveux gras posée nonchalamment contre le dossier. Lorsqu’il déplace sa main pour se gratter l’aisselle, je vois à quel point ses ongles sont sales.

Mais ce n’est rien de tout cela qui me fait grincer des dents. C’est le sourire satisfait qu’il esquisse. C’est le fait qu’Emilia tremble à mes côtés. Je la sens se rapprocher de moi, chercher la sécurité. La protection. C’est le gémissement qu’elle pousse, espérant certainement que personne ne l’entend. Cette expiration tremblante, la peur dans son souffle, le désespoir.

— Vincent, dis-je sans détourner les yeux de l’homme qui la regarde dans les moindres détails.

Je sens ma main se resserrer autour de son bras. Je sais que je lui fais mal, mais ce n’est pas elle que je veux blesser.

— Monsieur.

Vincent est à côté de moi.

Je lui passe Emilia, m’assurant qu’il la tienne. Je crains qu’elle s’écroule si elle devait se tenir seule debout.

Une fois que Vincent la soutient, je me dirige vers l’homme dont le sourire s’est agrandi. Je passe immédiatement mes doigts dans ses cheveux gras et tire sa tête en arrière. Je veux continuer à tirer. Je veux arracher sa tête de son corps. Le réduire en miettes.

— Continue de la regarder comme ça et j’arracherai tes yeux de tes orbites, et je te les donnerai à manger, compris !

Ce n’est pas une question. Je ne veux pas de réponse. Je claque son visage contre la table et je le relâche, puis je fais un pas en arrière tout en rajustant la manche de mon costume.

Un rapide coup d’œil à Emilia me montre la pâleur de son visage. Ses yeux sont écarquillés et elle tremble, mais elle ne me regarde pas. Elle continue de le fixer, lui. Elle ne peut pas détourner les yeux, elle ne cligne même pas des paupières.

Je ne l’ai jamais vue aussi effrayée.

C’était une erreur.

L’amener ici était une erreur. Je la réparerai, mais d’abord, je dois faire passer mon message à ces hommes.

— Messieurs.

J’utilise ce terme très librement.

— Au cas où vous ne sauriez pas qui je suis, je m’appelle Giovanni Santa Maria.

Personne ne parle. Deux d’entre eux fixent encore du regard l’homme au visage en sang.

— Vous êtes ici car vous êtes restés loyaux envers Alessandro Estrella.

— Nous ne savons pas où il est, déclare l’un d’eux. Il a disparu comme un putain de fantôme. Il nous a laissé sa merde à nettoyer.

— Je me fiche de ce qu’il vous a laissé. Ce n’est pas mon problème. Je veux Estrella. Vous allez le débusquer du trou où il se cache, où qu’il soit, et vous allez me l’amener.

— Où est ma femme ? demande l’un des hommes. Ils ont enlevé ma femme.

— La mienne aussi.

— Vos femmes sont en bas.

Je les ai enlevées, effectivement, une femme chère au cœur de chacun d’entre eux. Femme, petite amie, fille, je n’y ai pas accordé d’importance.

— Elles ne sont pas impliquées…

— Je répète, ce n’est pas mon problème. Vous avez soixante-douze heures.

Je me tourne vers Emilia. Lorsque son regard croise le mien, ce que j’y vois, ce désespoir, cette supplication, me fait presque arrêter. Me fait presque changer d’avis.

Presque.

Mais ce sont les affaires. Je ne peux pas changer d’avis. Ça ne fonctionne pas comme ça. Par conséquent, je la reprends à Vincent et la retourne pour montrer son dos à l’assistance.

Certains d’entre eux ont le souffle coupé. L’homme au nez cassé se contente de lever les yeux.

— Après ça, je commencerai à marquer vos femmes l’une après l’autre, tout comme Estrella l’a marquée.

Lorsque deux des hommes se lèvent, les soldats situés le long des murs avancent, agrippent leurs épaules et les forcent à se rasseoir. Je regarde à nouveau l’homme dont j’ai cassé le nez.

— Laissez-les partir, mais gardez celui-ci, dis-je à l’un des soldats.

Puis je prends Emilia par le bras et l’emmène à l’extérieur de la pièce.

— C’est qui, pour toi ? lui demandé-je au moment où nous sortons du club bruyant.

Elle se contente de fixer la porte derrière moi. Je ne suis pas sûr qu’elle m’entende, à ce moment précis. Elle tremble encore, avec un regard étrange.

Je vois Kill se diriger vers nous d’un air déterminé.

— Que représente cet homme pour toi, Emilia ?

Elle frotte ses poignets contre ses yeux. Lorsqu’elle les écarte, ils sont noircis par le mascara et l’eye-liner, et il y a une trace sombre sur sa tempe.

— Giovanni, dit Killian.

Je me tourne vers lui et son regard alterne entre Emilia et moi. Il semble troublé. La manche de sa chemise est tachée de rouge. Ça ne lui ressemble pas. Killian Black est toujours maître de lui.

— J’ai l’information.

— Je dois la ramener à la maison.

— Ça ne peut pas attendre. Hugo va l’emmener dans une pièce à l’intérieur.

Au même moment, ce dernier apparaît derrière Kill.

Le regard d’Emilia croise brusquement le mien et j’imagine ce qu’elle voit. Trois hommes. Trois hommes puissants et dangereux. Et elle, entre nous, à notre merci.

— Vincent.

Il surgit en un instant.

— Ramène-la à la maison.

J’agrippe les bras d’Emilia et l’oblige à me regarder. Elle ne se débat pas. Elle ne m’oppose aucune résistance. J’éprouve à nouveau la même sensation m’indiquant qu’elle a appris quelles batailles mener, quelles batailles elle ne gagnera pas. Elle sait quand se soumettre. Quand abandonner. Or maintenant, ça me plaît moins qu’avant.

— Je rentrerai aussi vite que possible. Nous parlerons à ce moment-là.

Elle ne répond pas et se contente de cligner des yeux comme si elle ne me voyait pas vraiment. Elle fronce les sourcils, songeuse. Elle réfléchit sans doute à un problème compliqué.

Je la remets à Vincent et me dirige vers l’ascenseur privé, qui nous emmènera au bureau de Kill.

15

Emilia

Je pensais que j’avais avancé plus que cela. Enfin, je savais que ce n’était pas fini, mais je ne savais pas qu’il en serait ainsi. Que le voir, revoir l’un d’entre eux, me ferait retourner à ces nuits. À ce sous-sol. À cette puanteur où je nageais. À moi, seule avec eux. Avec tous ces hommes.

Je me suis battue, au début. Mais ils étaient plus forts que moi.

Des hommes comme ça, comme mon frère, comme eux, ils aiment que vous vous battiez. Ils veulent que vous vous battiez. Ça les fait jouir.

Giovanni est comme eux. C’est l’un de ces hommes. La violence est comme de l’oxygène pour lui.

Il m’a trahie ce soir, mais c’est ma faute. Je ne sais pas quand j’ai commencé à lui faire confiance, mais d’une certaine façon, je m’y suis laissée aller. Le moindre des deux maux. Il l’a dit lui-même. Je suppose que c’est ce que je pensais aussi, mais c’était une erreur.

Ses mots me reviennent en tête, sa menace envers ces hommes. A-t-il vraiment l’intention de blesser ces femmes comme Alessandro m’a blessée ? A-t-il vraiment l’intention de les fouetter ? Au moins, il ne sait pas ce qu’ils ont fait d’autre. Que ferait-il sinon ? Infligerait-il le même sort à ces pauvres femmes ?

Non. Non, ce n’est pas un monstre. Il n’est pas comme ça. Il ne ferait pas ça. Je ne pense pas que Giovanni volerait une âme innocente. Qu’il ôterait la vie.

Il me faut une minute pour me souvenir de l’endroit où je suis quand Vincent se racle la gorge.

Je lève les yeux et regarde autour de moi. Nous sommes de retour chez Giovanni. Dans son garage.

— Je veux rentrer chez moi, dis-je, même si je sais que c’est inutile.

— Giovanni veut que tu sois ici.

Je secoue la tête.

— Il a dit « à la maison ».

— Il faut que tu ailles à l’intérieur maintenant.

Je baisse les yeux vers mes genoux, vers mes mains. Vers le siège à côté de moi.

— Où est mon sac ?

— Tu n’en avais pas.

— Oh.

Il s’éclaircit la voix à nouveau. Je sors de la voiture et entre dans la maison, car je ne peux pas partir. Il ne me laissera pas faire. Une fois à l’intérieur, je vais dans le salon et derrière le bar pour chercher une bouteille de whisky. Il en a plusieurs. Je trouve la marque que je connais, celle que mon père buvait, et je m’en verse un peu.

C’est alors que je vois le pistolet brillant caché là, derrière les bouteilles. Je le touche, le tire vers moi. Mais je le laisse et prends mon verre. Je le vide d’un trait, entièrement, me forçant à avaler, à ne pas m’étrangler.

Puis je prends la bouteille et le verre, contourne Vincent qui attend dans le couloir et monte les escaliers jusqu’à la chambre de Giovanni. Là, je me sers un autre verre, retire cette stupide robe et enfile à nouveau le short et le T-shirt que je portais plus tôt.

Je vais dans la salle de bains et je me démaquille. Je frotte mon visage si fort qu’il est trop sec ensuite. Je me brosse les cheveux et les attache en une queue de cheval. Elle est en bataille, mais je m’en fiche. De retour dans la chambre, je me verse un autre whisky et je m’allonge sur le lit. J’y sens encore notre odeur, celle du sexe. Je sens son odeur, aussi. Et je le désire à nouveau.

Bon sang, qu’est-ce qui ne va pas chez moi ?

Le moindre de deux maux, mais pas vraiment. Un mal est toujours un mal.

Je m’oblige à m’asseoir, à me lever. En regardant autour de moi, je trouve mes chaussures et les enfile. Ce sont des ballerines. Douces et confortables. Elles sont plus adaptées à l’intérieur, mais elles feront mieux l’affaire que des talons de dix centimètres. Je mets la main dans ma poche, j’en sors le morceau de papier que Giovanni m’a donné et je lis l’adresse où Nana et mon père se trouvent. Puis je le range et ouvre le tiroir de la commode, où j’ai trouvé l’argent quand il m’a laissée seule ici toute la journée. Je n’ai pas mon sac ni mon portefeuille. Je ne sais pas où ils sont, alors je n’ai pas le choix. Je ne prends que le strict nécessaire. Emportant la bouteille de whisky et mon verre, je retourne à l’étage inférieur.

Je suis silencieuse. Je sais que Vincent est ici, quelque part, mais je ne le vois pas. Sous prétexte de remettre la bouteille à sa place, je prends le pistolet, m’assure qu’il est chargé et le glisse dans la ceinture de mon short. Il est plus grand que ce dont j’ai l’habitude, plus lourd aussi, et la sensation est étrange, mais cela n’a pas d’importance. Mon T-shirt le recouvre.

Prenant mon verre, je me déplace silencieusement vers les portes vitrées qui mènent au jardin. Il y a une légère brise dehors. Elle fait frémir les feuilles des arbres.

Je me déplace vers la piscine, retire mes chaussures et mets un pied dans l’eau. Il y a un mouvement dans la maison. Un coup d’œil m’indique qu’il s’agit de Vincent. Je m’assois sur le bord et laisse mes jambes pendre dans l’eau. Je baisse les yeux vers le fond. C’est là que je me suis presque noyée. C’est là qu’il m’a sauvée. C’est là qu’il m’a dit qu’il ne me laisserait pas partir.

Je suis assise à l’endroit exact où Giovanni m’a fait l’amour.

Généralement, il me baise, mais parfois, il me fait l’amour. J’aime ces moments-là, même si c’est étrange. Ça me donne l’impression de perdre le contrôle, et en même temps, ça me semble juste, comme si c’était exactement ce qu’il faut. Comme si, quand un homme touche une femme, ce n’était pas nécessairement pour lui faire du mal.

Giovanni ne me fait pas de mal. Non, ce n’est pas vrai. Il me fait du mal, mais parce que j’ai envie qu’il le fasse. Il me fait jouir ainsi. Il avait raison, l’autre nuit. Je ne peux jouir que quand j’ai mal.

Mais ce soir, il m’a trahie, et à présent, Alessandro sait où je suis. Il viendra me chercher. Il viendra terminer le travail qu’il a commencé. Je lui ai échappé une fois, mais cela n’arrivera pas à nouveau. Ma chance est arrivée à son terme cette nuit-là, il y a quatre ans. Je l’ai épuisée quand j’ai réussi, d’une manière ou d’une autre, à passer par la fenêtre du sous-sol. Quand j’ai réussi à bouger, à marcher, après ce qu’ils ont fait.

Je secoue la tête, bloque le souvenir, le remets dans sa boîte.

Je ne peux pas le laisser sortir. Je ne survivrai pas si je le fais. Si je commence à les voir à nouveau, à voir leurs visages, à sentir leur poids sur moi, leur sueur, à sentir leur odeur, à les sentir en moi… Je ne peux pas. Je me noierais.

Je sors un pied de la piscine, écoute l’eau ruisseler, observe les ondulations.

J’éprouve une certaine attirance vers les vaguelettes. Que se passerait-il si je me glissais dedans maintenant ? Il ne me faudrait qu’un mouvement infime. Je n’aurais qu’à me dandiner en avant, à pencher le poids de mon corps. Je pourrais être silencieuse. Ne pas tout éclabousser comme la dernière fois, quand il m’a jetée dans l’eau. J’avais peur à ce moment-là. À présent, je pourrais juste glisser sous la surface et me laisser flotter, laisser l’eau m’emporter, me submerger. Me sentir devenir légère. Je fermerais les yeux. Je ne veux pas voir. J’aime le son, celui de l’eau remplissant mes oreilles. Mais j’ai peur d’avoir mal quand je prendrai une inspiration. Les poumons ne sont pas faits pour se remplir d’eau et je pense que j’aurai mal.

Alors, parce que je suis une lâche, je me lève et sèche mes pieds autant que possible dans l’herbe, puis je remets mes chaussures. Je me dirige vers le fond du jardin, où il y a une porte. Elle est verrouillée, je le sais depuis la dernière fois, mais je sors le pistolet de mon short et le pointe sur le verrou avant de tirer.

Le coup est bruyant et je sais que Vincent l’entend, mais peu importe, car je suis rapide. Lorsque la porte tombe, je détale. Je me précipite dans la rue et je continue de courir. Je ne me retourne pas. Je ne regarde pas par-dessus mon épaule. Pas une seule fois. Je me contente de courir et courir encore jusqu’à ce que je sois submergée non pas par l’eau, mais par les gens. Par une foule de passants qui me permet de disparaître.

16

Giovanni

Kill me tend un verre de whisky et s’en verse une quantité généreuse.

— Hugo a obtenu quelques informations de plus de la part de John Diaz, ce qui a fini par mener à quelques photos, dit Kill une fois qu’il a fini son verre.

— Des photos ?

Il acquiesce.

— Tu les as vues ?

— Oui. Et tu devrais le savoir : c’est mauvais.

Je sens tous mes muscles se raidir.

— Mauvais à quel point ?

Il faut que je sois prêt. J’ai déjà été pris au dépourvu avec elle une fois auparavant.

— Je ne connais pas la fille, mais après avoir vu ce que j’ai vu, j’ai fait du mal à ce fils de pute. Je ne sais pas quel genre d’accord tu as passé avec lui, mais il est en train de souhaiter être mort en ce moment même. S’il ne l’est pas, c’est uniquement parce que tu voulais le garder en vie.

Il désigne une enveloppe posée sur la table, entre les écrans d’ordinateur.

— Je vais te laisser.

Je m’entends remercier Kill d’une voix qui ressemble à la mienne, mais qui ne m’appartient pas vraiment. Je me tiens debout, mon verre à la main, sans boire, et je l’observe tandis qu’il disparaît dans l’ascenseur. L’expression de son visage est dure, implacable, alors que les portes se ferment en coulissant. Bientôt, je me retrouve seul. Je me retourne, pose mon verre et prends l’enveloppe. Je m’assois derrière le bureau et l’ouvre.

Je fixe son contenu du regard.

Je me contente de fixer la photo granuleuse en couleur. Je suppose qu’elle a été prise à l’aide d’un téléphone. Agrandie au format 20 x 25 centimètres. La qualité est mauvaise, ou alors la caméra était sale. Mais pas assez mauvaise pour cacher cela.

Il me faut une minute entière pour la retourner et regarder la suivante. Je ne le fais qu’après avoir mémorisé chaque visage. J’en reconnais trois facilement. Emilia, John Diaz, et le connard dont j’ai cassé le nez ce soir. Je ne connais pas les autres. Ils sont aussi sur les autres photos. Alors même que je me demande qui a pris ces clichés, je le vois. Un selfie. Alessandro et Emilia. Sauf qu’il est le seul à sourire. Et je sais qu’elles sont classées par ordre chronologique. Je peux le voir sur le visage d’Emilia. Je peux voir le moment exact où l’esprit de lutte la quitte. Je peux voir le moment où elle a appris à se soumettre et à survivre. À survivre, et rien de plus.

Ce n’est pas la flagellation qui l’a brisée.

Cinq hommes.

Cinq fumiers.

Cinq fumiers et son frère, le grand maître. Allongée entre eux, sur le sol, une fille ensanglantée et brisée.

La rage bouillonne dans mes entrailles. La rage et un besoin brûlant d’être violent. De faire mal. De briser. De tuer. Doucement. Douloureusement. De mutiler. De démembrer. Et enfin, de faire disparaître de la surface de la Terre.

Je me lève. J’appuie sur le bouton de l’ascenseur. Je monte dedans. La musique assaille mes oreilles quand les portes s’ouvrent. Je sors, mais c’est comme si je ne pouvais rien voir ni entendre.

Mes mains sont des poings de béton et mon corps est d’acier. Une arme plus meurtrière qu’un pistolet.

Hugo et Kill m’attendent à côté des portes qui mènent aux pièces du sous-sol. Je ne prête pas attention aux regards des personnes que je croise. À la foule qui s’écarte tandis que je m’approche. J’aperçois mon reflet dans un miroir et je ne me reconnais pas. Mes yeux sont durs comme la pierre. La rage les a rendus presque noirs. La tension dans mes muscles me donne l’air plus fort.

Ni Kill ni Hugo ne parlent, mais ils me suivent dans l’escalier en métal. Nos pas résonnent comme dans le couloir de la mort. Nous sommes redoutables, mortels.

L’une des lampes au-dessus de nous clignote. Je continue d’avancer. Je sais où aller. Je sais derrière quelle porte se trouve le connard de ce soir. En voyant Kill hocher la tête, un soldat ouvre une porte et j’entre.

Il est appuyé contre le mur du fond, les bras croisés sur son torse. Lorsqu’il me voit, il se redresse, la peur chassant l’assurance arrogante de son visage. Son nez ne saigne plus, mais il est sur le point de recommencer.

— Laissez-nous.

Ma voix est inhabituelle. C’est celle de quelqu’un qui a été enfermé et qui a fulminé trop longtemps, semblable à celle d’un animal enragé.

La porte se ferme derrière moi et je me retrouve seul avec lui. Il lève les mains. Je pense qu’il essaye de dire quelque chose, mais je ne l’entends pas. Je ne peux pas l’entendre. La rage résonne trop bruyamment pour que j’entende quoi que ce soit.

Je fonds tout droit vers lui et j’empoigne ses cheveux. À présent, c’est contre le mur que j’écrase son visage, et à plusieurs reprises. Cette fois, je ne m’arrête pas. Je recommence sans relâche. Le sang éclabousse mon visage, mon nez, mes yeux. J’en ai dans la bouche, mais je continue.

Il est devenu flasque et son visage est en train de s’effondrer… s’est déjà effondré. Il n’a plus l’air humain. Il y a tant de sang, mais je ne le remarque qu’en le laissant tomber. Lorsque je vois la flaque dans laquelle je me tiens, qui a taché mes chaussures et ruiné mon costume.

Mais je n’arrête toujours pas.

Il est mort. Bien mort. Pourtant, je donne un coup de pied dans son ventre, dans son dos, dans son visage éclaté. Je le frappe jusqu’à ce que chaque os de son corps soit brisé. Je regrette seulement de ne pas avoir commencé par là. Je n’ai pas commencé par la douleur avant de tuer ce fumier.

Une fois que j’ai terminé, je passe le dos de ma main sur mon visage, mon nez, mais ça ne fait qu’étaler le sang, et non pas l’essuyer. Je ne ressens rien lorsque je regarde l’homme sur le sol. Lorsque je regarde le désordre que j’ai provoqué. Je ne me sens ni bien, ni mal, ni moins humain. Je ne me sens pas satisfait non plus.

Un coup de poing retentit contre la porte et elle s’ouvre. Kill et Hugo sont à l’extérieur. Ils jettent un œil dans la pièce lorsque je me dirige vers la porte derrière laquelle John Diaz attend de mourir.

Le garde ouvre et j’entre pour le trouver en train de boire de l’eau à la paille. Il est assis sur sa stupide chaise pliante, buvant son dernier verre d’eau. Lorsqu’il me voit, il se lève en titubant, renverse sa chaise derrière lui. Il laisse échapper la bouteille. L’eau se déverse et il tombe en arrière.

Je ne commettrai pas la même erreur avec lui. Je m’y prendrai différemment. Je ferai l’inverse. Lentement. Même si je ne peux pas promettre d’aller trop lentement.

Un mot ne cesse de se répéter dans ma tête. Un seul mot.

Violeur.

Il marmonne quelque chose tandis que je le soulève, mais il ne peut pas parler. Il lui manque la moitié de sa langue. Je lui donne un coup de poing dans la mâchoire, l’envoyant voler contre le mur.

Ensuite, je ne m’arrête plus.

Je ne m’arrête pas avant qu’il soit un tas de sang, lui aussi, un monceau de boyaux et de mort.

17

Emilia

Il a disparu.

Il est parti. Il n’y a personne. Nana. Mon père. Les soldats. Personne.

Le taxi attend à un pâté de maisons d’ici et je pense que je devrais repartir avant qu’il ne s’en aille. Il a déjà été payé. Il peut partir et m’abandonner ici.

Nous sommes à deux heures de la ville, dans une petite commune dont je n’avais jamais entendu parler. C’est tout le contraire de la ville : petit, pittoresque et calme. L’adresse est celle d’une maison simple, dans un quartier normal. Le seul signe que quelqu’un est venu récemment ici, ce sont les deux bouteilles de bière vides dans l’évier et une demi-boîte de nourriture à emporter qui ne sent pas encore mauvais dans le réfrigérateur.

Il y a un étage, avec une salle de bains au rez-de-chaussée et deux de plus en haut. Je sais que mon père était ici. Ou du moins, quelqu’un qui devait être poussé sur des roues pour entrer et sortir. Je peux voir les marques sur le sol. Cela dit, que s’est-il passé ? Qui l’a déplacé ? Si Alessandro l’avait trouvé, il serait mort. J’aurais découvert un massacre sanglant si mon frère l’avait débusqué. Ce n’est donc pas ce qui s’est passé. Est-ce que Giovanni l’a déplacé ? Pourquoi ? Pourquoi le ferait-il ? Cela n’a pas de sens.

À moins qu’il m’ait donné une fausse adresse, sachant que je viendrais.

Je suis en colère, mais la colère est une bonne chose. C’est toujours mieux que la peur. Avoir peur, c’est être faible.

J’ouvre la porte de la cuisine et je sors dans le jardin. Il est grand, niché entre de grands arbres, toute une forêt. C’est si sombre ici que je peux voir les étoiles. Je ne distingue presque jamais les étoiles. Je lève les yeux, écoute le silence. Le silence a bien un son. Lourd, comme l’eau. Il peut être assourdissant. Le bruit de la ville, j’en ai besoin. Ce calme complet, en revanche, finirait par me tuer.

Il fait plus frais ici qu’en ville. Je resserre mes bras autour de moi, regrettant de ne pas avoir une veste ou de meilleures chaussures. Je retourne à l’intérieur pour faire un dernier tour de la maison avant de partir, mais lorsque je suis dans la cuisine, j’entends une voiture s’arrêter à l’extérieur. J’entends deux portières s’ouvrir et se fermer. Je sors mon arme de la ceinture de mon short et j’écoute les pas qui approchent. Des hommes, je peux le deviner. Ce sont toujours des hommes. Leurs bruits de pas sont lourds. J’aimerais pouvoir les voir d’ici, mais la fenêtre de la cuisine donne sur le jardin. Qui que ce soit, ils atteignent la porte d’entrée.

Mon cœur bat à tout rompre. J’entends la porte s’ouvrir. Est-ce que je m’attends à découvrir Alessandro ? Qu’est-ce que je ferai si je le vois ? Tirer ? Est-ce que je peux le faire ? Suis-je assez forte ?

Mais je n’ai pas besoin d’y penser, car au moment même où la porte d’entrée s’ouvre, celle de la cuisine aussi. Je suis prise par surprise. Je déplace mon arme entre les deux hommes. J’ai le temps de reconnaître la silhouette de Giovanni avant d’appuyer sur la détente. Le son explose dans la nuit silencieuse, la contamine par son horreur.

En même temps, je suis projetée contre le mur et ma tête me fait mal à cause de l’impact, me désorientant. Il utilise cet instant pour me désarmer et m’attrape alors que je commence à tomber en avant.

Les lumières s’éclairent, trop brillantes. Trop artificielles.

— Qu’est-ce que tu as avec les armes, putain ? demande Giovanni en me maintenant tout en vérifiant le chargeur du pistolet.

Il enclenche la sécurité et le jette à Vincent, qui l’attrape.

— Lâche-moi !

— J’ai l’impression que nous nous répétons parfois, toi et moi.

— Qu’est-ce que tu fais ici ? demandé-je, me débattant pour qu’il me libère.

Il me tient contre lui et agrippe mes deux poignets d’une seule main.

— Je m’en charge, Vincent. Attends-nous dehors.

Giovanni reporte alors toute son attention vers moi. J’entends la porte d’entrée se fermer et je lève les yeux. Il a retiré sa veste et les manches de sa chemise sont retroussées. Il y a du sang sur ses vêtements, mais je ne pense pas que ce soit le sien. Ce ne sont pas ses vêtements qui m’intéressent. C’est la façon dont il me regarde. Elle est différente. Il y a quelque chose de différent dans son regard.

Il lui faut une minute entière pour me lâcher. Je fais alors un pas en arrière, me frottant les poignets.

— Où est mon père ?

— Je l’ai déplacé cet après-midi. Ce n’était qu’un lieu temporaire.

— Où l’as-tu envoyé ?

— Pourquoi ? Tu vas t’enfuir vers la maison suivante ?

— J’ai le droit de savoir.

— Pourquoi es-tu partie de chez moi ? Je t’y ai emmenée pour ta propre sécurité.

— Je peux me débrouiller. Je n’ai pas besoin de toi. Et je ne veux pas de toi. Laisse-moi tranquille.

Je fais un pas en avant pour chercher à le contourner, mais il m’arrête.

— Où vas-tu ?

— Il y a un taxi qui m’attend.

— Non, il n’y en a pas.

— Si, il est dans le quartier.

— Je lui ai dit de partir. Tu vas rentrer à la maison avec moi quand je serai prêt.

Je fais un pas en arrière. La tristesse qui m’avait envahie plus tôt revient en force, au bord du désespoir.

— Pourquoi ? Je ne sais pas ce que tu veux de plus. Ce soir, tu m’as tendu un piège. Tu fais comme si tu m’offrais cette robe pour me mettre en valeur, tu me dis que je n’ai pas à avoir honte de quoi que ce soit…

— Effectivement. Ce qui s’est passé n’était pas ta faute.

Je marque une pause pendant un instant. C’est le ton de sa voix autant que ses mots. On dirait qu’il veut en dire beaucoup plus que ce qu’il devrait dire. Que ce qu’il devrait savoir.

Mais je ne veux pas penser à cela, alors je continue :

— Tu m’as trahie. Tu m’as exposée à la vue de tous. Tu m’as utilisée et humiliée alors que je te faisais confiance.

— Tu ne me fais pas confiance. Tu ne l’as jamais fait. Tu l’as dit toi-même.

— Bon sang.

Je secoue la tête.

— Tu infligerais à quelqu’un ce qu’il m’a fait ? demandé-je, pensant à ces femmes qu’il a menacées de faire fouetter.

— Emilia…

— Tu le ferais ?

— Rentrons à la maison, Emilia.

Il me prend le bras, mais je me libère d’un coup.

— Ma maison n’est pas la tienne, et je dois en trouver une autre, à présent.

— Je te l’ai dit, je ne laisserai pas ton frère te faire du mal.

— Tu ne pourras pas toujours me protéger. Il viendra me chercher. Je m’en suis sortie une fois. Je ne m’en sortirai pas de nouveau. Tu crois que je ne le sais pas ?

Il me regarde d’un air étrange, presque triste. Il effleure mon visage, ma joue.

— Je sais ce que ces hommes t’ont fait.

Mon cerveau intègre ses mots au ralenti. Comme si son discours passait lentement sur un enregistrement. Non, il n’est pas triste, ce regard. J’ai tort. C’est de la pitié. C’est de la pitié que je vois dans ses yeux. Je pense à ce qui s’est passé avant que je ne parte. Je pense à la façon dont cet homme, Kill, voulait lui parler seul à seul. Je me souviens de la façon dont il me regardait. Mais il est impossible qu’ils sachent quoi que ce soit. Ce n’est pas possible.

— Est-ce que tu m’as entendu ? demande-t-il.

J’écarte sa main d’un geste et recule, les bras croisés sur mon buste.

— Reste loin de moi.

Il s’approche.

— Emilia, regarde-moi.

Je ne m’étais pas rendu compte que j’évitais son regard, pourtant je ne lève les yeux que jusqu’à son torse. Je ne peux pas le regarder dans les yeux, pas s’il sait.

Soudain, il fait plus froid ici, et je tremble.

Les mains de Giovanni se referment doucement sur mes bras, puis il commence à les frictionner.

Je secoue la tête, recule un peu plus, me heurte au mur.

— J’ai tué deux d’entre eux. Celui que tu as vu ce soir et Diaz. Ils sont morts.

À ces mots, je lève lentement la tête. Je l’ai vu casser le nez de cet homme. J’ai entendu quand il l’a menacé de lui arracher les yeux et de les lui faire manger s’il continuait de me regarder. Mis à part mon père, personne ne m’a jamais défendue auparavant.

Mais ça ne veut rien dire. Rien du tout.

— Ils ne m’ont rien fait.

Ma voix se brise.

— J’ai vu les photos, Emilia.

Bon sang. Des photos. Alessandro a pris des photos. Je l’avais oublié.

Mais je secoue la tête.

— J’ai besoin des noms des autres. Ça m’aidera à les trouver plus rapidement. Est-ce que tu les connais ? Est-ce que tu connais leurs noms ?

Le sol est en lino. Il est d’un vert laid et crasseux. Il doit être aussi ancien que la maison.

— Emilia. Est-ce que tu m’écoutes ?

Je lève les yeux vers lui. Il est un peu flou, dans un premier temps, mais je ravale mes larmes. Je ravale ce que je peux en dépit du nœud dans ma gorge.

— Est-ce que tu sais que j’ai joui ? dis-je.

— Quoi ?

— J’ai joui. Quand ils m’ont baisée. J’ai joui.

Bon sang, je vais être malade. Je me tourne vers l’évier, me précipite et agrippe le bord froid, mais il ne s’agit que d’une nausée à vide. Je ne sais pas quand j’ai mangé pour la dernière fois. Je reste debout, les bras croisés devant mon ventre. Mes cheveux tombent de ma queue de cheval et pendent dans l’évier. Je les repousse, les remets en place, mais ils ne restent pas en arrière.

— Emilia.

Il m’attire à lui, me retourne, mais je ne veux pas le voir. Je ne veux pas qu’il me voie.

— J’ai joui chaque fois. Avec chacun d’entre eux.

Il finit par réussir à me retourner, me force à lever les yeux vers lui et je sens des larmes et de la morve sur mon visage. C’est répugnant. Pourtant, il se contente de me regarder comme s’il s’en fichait.

— Viens là, dit-il en sortant une serviette en papier du support accroché au mur, l’humidifiant avant de nettoyer mon visage.

— Et ensuite, quand ils ont eu terminé, ou du moins quand j’ai cru qu’ils avaient terminé, ils m’ont pendue au plafond et se sont mis à rire. Ils bandaient de nouveau pendant qu’Alessandro m’ouvrait le dos.

La rage remplace partiellement le désespoir, à présent. Mais quand même, ce sentiment de nausée, de vouloir vomir, pour tout faire sortir, il me pousse à m’agripper le ventre et à me couvrir ma bouche.

— Et ensuite… ensuite…

— Nous ne sommes pas obligés de faire ça maintenant.

— Non, tu devrais l’entendre. Tu dois tout savoir.

Je m’écarte de lui, passe le dos de mes mains sur mon visage à nouveau humide.

— C’est ce que tu veux, pas vrai ? Je veux dire, les photos ne peuvent pas raconter toute l’histoire. Moi si, cela dit. J’étais là du début à la fin. Une invitée d’honneur, on pourrait dire.

— Rentrons à la maison.

Il tend le bras vers moi.

Je secoue la tête et passe dans le salon.

— Ensuite. Ensuite, ils ont recommencé. Ils ont tous eu un nouveau tour. J’étais encore accrochée. Je pouvais me tenir sur la pointe des pieds au début, mais ensuite, ce n’était plus possible. Je ne trouvais pas de prise. Tout me faisait trop mal.

Je baisse les yeux vers le sol, vers mes jolies chaussures qui sont tellement déplacées ici. Je remarque la moquette marron et laide. Je suis sûre qu’elle est rugueuse au toucher. Et pleine de microbes.

— J’avais leur sperme à l’intérieur de moi. Leur sperme dégoûtant. Je peux le sentir parfois, tu sais ? Les sentir. Ça me rend malade.

— Assez.

Je secoue la tête, car ce n’est pas assez. Ça ne sera jamais assez.

Je monte les escaliers. Ils sont recouverts de la même moquette. Je ne l’avais pas remarquée plus tôt. Je n’avais rien remarqué de tout ça. Les chambres à l’étage ont été fermées tellement longtemps qu’elles sentent mauvais.

— Viens, Emilia. Nous partons.

— Pourquoi est-ce que tu ne me laisses pas tranquille ?

Je vais dans la chambre où un matelas se trouve par terre. Il est répugnant, taché et sale, mais j’ai besoin de m’allonger et plus rien ne m’importe. Il y a trop de poussière. Je ne peux plus rien y faire.

— Pourquoi est-ce que tu ne pars pas ?

J’essaye de fermer la porte, mais il ne me laisse pas faire.

— Je ne te laisserai pas seule. Et certainement pas ici.

Je m’arrête. Un rire étrange sort de ma bouche. On dirait le rire d’une folle.

— Emilia, viens ici. Je ne le répéterai pas.

— Ils doivent ouvrir les fenêtres. Il fait trop froid et humide ici.

J’en pousse une. Elle ne cède pas et je la pousse plus fort. Cette fois, elle s’envole et je trébuche, m’accrochant au rebord. Le bois est en train de pourrir et une écharde s’enfonce dans le centre de ma paume.

— Emilia ! Écarte-toi de cette putain de fenêtre !

Ce rire éclate à nouveau. Je ne comprends pas pourquoi il est encore là et je ne sais pas vraiment pourquoi je me penche autant vers l’extérieur. Il n’y a qu’un étage. Ce n’est pas une mauvaise chute. Pas même un peu. Je ne me casserais même pas une jambe.

— Bon Dieu !

Sa main est comme un étau autour de mon bras. J’ai mal lorsqu’il me tire en arrière, le bois éraflant mes mains. Je m’écrase sur son torse. Il m’attrape, mais lorsque je lève les yeux vers lui, je ne vois que de la colère. Il me secoue fermement.

— À quoi est-ce que tu joues, putain ?

Je le pousse, les deux mains sur son torse. Car je suis en colère, moi aussi.

Il secoue la tête et, d’un simple petit coup contre ma poitrine, me plaque contre le mur.

— Ne te soumets pas. Ne laisse pas tomber ! me crie-t-il. Bats-toi. Mets-toi en colère, bordel. Frappe quelqu’un. Tiens, frappe-moi.

Je le fais, je frappe son torse de mes mains. Je sais que je ne dois pas le frapper au visage. Je serre les poings et le martèle.

— Bien. Plus fort. Frappe-moi plus fort.

— Pour que tu me frappes en retour ?

— Je te l’ai dit, je ne frappe pas les femmes.

— Tu l’as fait.

— C’est une fessée que tu avais méritée, Rayon de soleil.

— Ne m’appelle pas comme ça.

— Le but n’a jamais été de te faire du mal. Pas comme ils l’ont fait.

Il m’embrasse, me plaque contre le mur, ses lèvres se pressent sur les miennes, son corps étouffant le mien.

— Frappe-moi encore. Lutte contre moi. Mets-toi en rage, mais ne te soumets pas, putain. Ce n’est pas toi. Même pas un peu.

J’agrippe les côtés de son visage, tire ses cheveux, laisse échapper un rugissement furieux et animal tandis que j’enroule mes jambes autour de sa taille. Il m’embrasse en me disant que c’est bien, en m’encourageant à continuer. À lutter.

Il me laisse tomber sur le matelas. Il est dur et les ressorts me rentrent dans le dos, mais je m’en fiche. Je déchire sa chemise. Il a déjà arraché mon T-shirt et il sort l’un de mes seins de mon soutien-gorge tandis que son autre main déchire mon short et le jette. Il m’embrasse pendant que je défais sa ceinture, son pantalon. J’y glisse la main pour prendre son sexe, ses bourses dans ma paume. J’ai envie de lui. J’ai envie qu’il soit en moi. Maintenant. J’ai besoin de lui maintenant.

Il se met à genoux et baisse son pantalon juste assez pour libérer son sexe. Il écarte largement mes cuisses, les maintient ouvertes, et baisse les yeux vers moi, vers mon sexe moite. Poussant mes jambes contre le matelas, il me pénètre profondément. Je prends une grande inspiration, serre les poings. Ça me fait mal, mais la douleur est si bonne. Nos regards sont rivés l’un à l’autre. Il me pénètre deux fois de plus avant de se retirer.

Je le regarde et il sourit devant ma déception. Un moment plus tard, il s’approche de mon autre orifice et, son sexe humidifié par mon plaisir, il pénètre ce trou étroit. Je ferme les yeux et cambre mon dos. Putain, je vais jouir tellement fort.

— Regarde-moi, bébé.

Bébé. J’aime ça. J’aime tellement ça. C’est ce qui me fait basculer. Je lève les yeux vers lui tandis qu’il me prend par-derrière, chaque coup un peu plus profond, mon corps s’étirant pour l’accueillir, vibrant de désir. Lorsqu’il est complètement en place, il lâche mes jambes et se penche suffisamment pour m’embrasser.

— Jouis pour moi, bébé.

Aussitôt, je cède. C’est comme si mon corps voulait lui faire plaisir. Il gémit alors que ma paroi interne palpite autour de lui, et je le sens s’épaissir en moi. Il reprend ses va-et-vient. À peine un instant plus tard, nous jouissons ensemble. J’observe son beau visage, tellement près, infiniment proche. Nous nous effondrons ensemble sur ce matelas immonde et lorsqu’il me prend dans ses bras, je me sens ramollir. Je deviens inerte, et pour la première fois depuis très longtemps, peut-être depuis toujours, je me laisse aller. Je me détends, je bats des paupières et ferme les yeux. Je peux sentir son odeur, son après-rasage. Il me donne une sensation de sécurité. J’enfouis mon visage contre son torse tandis qu’il se glisse hors de moi et enroule ses bras autour de mon corps. Je ne sais pas ce qu’il se passe ensuite, car je m’endors. C’est comme si tout ce temps, toute cette fuite, me rattrapaient, comme si je ne pouvais pas rester éveillée une minute de plus, pas une seconde de plus. Je rêve immédiatement. Il me tient et je suis en sécurité dans ses bras. Je ne peux plus être sans lui.

En fait, je pense que je l’aime.

18

Giovanni

— Je t’aime.

Je sais qu’elle dort lorsqu’elle le dit, mais quand même, ces mots me secouent.

Elle ne se réveille pas quand je sors de la maison en la portant, ni au cours du long trajet en voiture jusqu’à la ville, pas même lorsque je monte les escaliers et la dépose sur mon lit.

Je retire mes vêtements, les laissant tomber sur le sol tandis que je me dirige vers la salle de bains et que j’ouvre l’eau de la douche. Je nettoie le sang coagulé. Les jointures de ma main droite sont couvertes de bleus. Elles me font mal, mais ce n’est pas un problème. C’est bon de se souvenir. Je n’ai pas encore fini.

Je coupe l’eau de la douche et prends une serviette pour me sécher. Mon travail n’est pas terminé. Je ne vais pas dormir cette nuit.

Deux hommes sont morts. Quatre autres doivent mourir. Les trois qui l’ont violée. Et celui qui est derrière tout ça : son frère.

Quatre autres hommes que je vais battre à mort de mes poings.

J’enfile un jeans, m’assure qu’elle est encore endormie, et descends dans mon bureau. La maison est sombre, pas une seule lampe n’est allumée, mais c’est mieux comme ça.

Je n’ai pas été autant en colère depuis si longtemps. Putain, je ne suis pas sûr d’avoir un jour été autant en colère. Enfin, ce n’est pas vrai. Je l’étais quand j’ai découvert la tromperie de mon père. Lorsque j’ai trouvé la lettre qu’il m’avait cachée. Celle qu’Emilia a trouvée dans le vieil atlas, dans la bibliothèque. Si je l’avais reçue à temps, les choses auraient été différentes. Du moins, pour Angelica.

Mais je chasse ces pensées. J’ai du travail.

Assis derrière mon bureau, j’étale à nouveau les photos devant moi. Chacune d’entre elles. Je prends un feutre indélébile dans le tiroir et dessine une grande croix rouge sur le visage des deux hommes morts. Je le fais sur chacune des photos où ils apparaissent. Je prends celle où ils sont en train de l’accrocher en l’air par les poignets. Je les observe, hissant les chaînes au-dessus d’une poutre jusqu’à ce que ses orteils touchent à peine le sol. Elle est nue et il y a déjà du sang et du sperme entre ses jambes. Ils l’ont déjà violée. Chacun d’eux. Tous sauf Alessandro.

Je veux savoir qui a pris les photos de la flagellation. Ce n’est pas l’un de ceux que j’ai tués. Ils figurent tous sur le cliché.

Son dos n’est pas encore marqué sur celle-ci, et dans le coin du cadre, je vois le bras d’Alessandro qui serre le fouet avec colère. Vingt et une lignes. Je me demande si le nombre a une signification, si son bras s’est fatigué ou si elle n’avait tout simplement plus assez de peau disponible.

Ils sont tachés par le sang de son dos lorsqu’ils la violent à nouveau ensuite. Ils ne semblent pas y accorder d’importance. Je me demande s’ils étaient drogués, car malgré qui je suis et ce que j’ai fait, je pense qu’ils lui ont infligé une torture inhumaine.

Mais je dois regarder ces photos différemment. Bloquer toute émotion. Tout ce qu’il y a d’humain. Surtout, elle ne doit jamais les voir.

Je les rassemble et les range sous clés, dans l’un des tiroirs de mon bureau. Toutes, sauf une. Celle que je garde montre tous leurs visages. Les deux hommes morts. Les quatre dont les jours sont comptés. Et elle.

Je démarre mon ordinateur. Tandis que j’attends qu’il charge, la porte du bureau s’ouvre et Emilia se tient debout, juste devant. Mon esprit s’égare immédiatement vers la nuit dernière, les mots qu’elle a murmurés. Je me demande si elle s’en souvient.

— Tu ne peux pas faire de mal à ces femmes.

Il me faut une seconde pour comprendre de quoi elle parle. Les femmes que j’ai menacées de marquer comme elle a été marquée.

— Ne t’inquiète pas pour ça maintenant.

Elle entre sans attendre d’invitation.

— Je suis sérieuse. Tu ne peux pas leur faire ça. Tu ne comprends pas ce que ça va leur faire.

— Je ne vais pas les faire violer.

Je me rends compte de mon erreur à l’instant même où les mots sortent de ma bouche, car elle tressaille, comme si je l’avais giflée. Je me lève pour me diriger vers elle, mais elle se redresse, raidissant sa colonne vertébrale.

— Qu’est-ce que tu fais ? demande-t-elle.

Heureusement que j’ai caché les photographies.

— Rien. Pourquoi tu ne retournes pas au lit ? Il est tard.

— Je ne suis pas fatiguée.

Je ne peux pas lire en elle. Elle s’est refermée à nouveau. Je ne sais pas pourquoi cela me dérange.

— Je pensais que tu serais exténuée.

— Tu veux dire, après la crise nerveuse ?

Elle pénètre dans la pièce et avance vers le bureau.

Je retourne la photo.

— Qu’est-ce que c’est que ça ?

— Rien.

— C’est l’une des photos ?

Elle est différente d’il y a quelques heures.

— Retourne te coucher, Emilia.

Elle lève les yeux vers moi.

— Non, Giovanni.

Elle tend le bras vers la photo, mais je pose ma main sur la sienne.

— Tu n’as pas à faire ça.

— Faire quoi ?

— Tu n’as pas besoin de les voir.

— Combien y en a-t-il ?

— Assez.

— Tes vêtements étaient pleins de sang, dit-elle, changeant de sujet. En haut, je veux dire. Après cette nuit.

Elle touche le dos de ma main, celle qui est posée sur la photo. Elle la soulève, la tient entre les siennes et passe son doigt sur les jointures enflées et la peau entaillée. Puis elle l’écarte et je la laisse faire. Je la vois retourner la photo, concentré sur son visage lorsqu’elle le fait, lorsqu’elle regarde l’image. Pendant la plus infime des millisecondes, l’émotion illumine son regard. Pendant cette période incalculable, elle est vulnérable à nouveau. C’est cette fille brisée sur le sol.

Elle déplace sa main et, de son index, trace les deux croix. Elle serre la photo, qui tremble sous son doigt. Lorsqu’elle en a fini, elle désigne l’un des hommes. Elle me donne un nom. Elle fait la même chose avec les trois autres que je ne connais pas. Je n’ai pas besoin de les noter. Je les mémorise. Je ne les oublierai jamais.

Mais ensuite, elle commence à écrire d’autres noms, des faits, des dates de naissance et enfin, des adresses.

— Qu’est-ce que tu fais ? demandé-je.

Son doigt est posé sur son propre visage, sur la photo, comme si elle se cachait. Elle lève les yeux vers moi.

— Noms et adresses. Tu as dit que tu les voulais.

— Tu les connaissais pendant tout ce temps ?

Ils sont tous en ville. Tous sauf un, qui vit dans le New Jersey, mais ils sont tous proches. Trop proches.

— Je n’ai pas l’intention de me laisser prendre au dépourvu à nouveau.

— Pourquoi as-tu décidé de rester en ville ?

— J’ai grandi dans cette ville. Où serais-je allée ?

N’importe où, pensé-je. Mais je ne le dis pas.

— J’irai trouver ces hommes au cours de la journée.

Elle hoche la tête.

— Est-ce que je peux les voir quand tu le feras ?

— Pourquoi ?

— Je ne m’attendais pas à ça, quand je l’ai vu. Je pensais que j’avais avancé. Non pas que je l’avais surmonté, je ne sais pas si cela arrivera un jour, mais je ne pensais pas qu’il aurait de l’effet sur moi à ce point.

— Qu’est-ce qui te fait croire que ce ne sera pas la même chose avec les autres ?

— Je suis prête maintenant. Préparée.

— Je ne suis pas sûr que ce soit une bonne idée.

— Parce que ça m’a bousillée ? Que ça m’a rendue folle ?

— Pourquoi tu t’infliges ça ?

— Quoi ? Ça t’inquiète maintenant ? Est-ce que tu me prends en pitié ?

— Je n’ai pas pitié de toi. Loin de là.

Je me lève et prends son menton dans ma main, inclinant sa tête vers le haut.

— Je pense juste que tu as besoin de quelqu’un qui prenne soin de toi maintenant, c’est tout.

— Et tu es cette personne ?

Elle émet un petit rire et se libère.

— Je vais bien, Giovanni. Je n’ai pas besoin que tu prennes soin de moi.

— Ce n’est pas vrai. Nous le savons tous les deux. Monte et retourne te coucher comme une bonne petite fille, maintenant.

Je me rassois et centre mon attention sur mon ordinateur. Du coin de l’œil, je la vois se tordre les mains.

— Je ne suis pas une petite fille. Où est le reste des photos ? Qui d’autre les a vues ?

Je finis de lire ce qu’il y a sur mon écran avant de me tourner vers elle.

— Ne t’inquiète pas pour ça. Fais ce que je te dis.

J’observe sa colère à présent, je la sens émaner d’elle. Elle me repousse et ouvre un tiroir, puis un autre.

Je referme ma main sur la sienne.

— Arrête. Ça suffit.

Elle la retire d’un coup sec, essaye d’ouvrir le tiroir suivant, mais celui-ci est fermé à clé.

Je me lève en un instant. J’agrippe ses poignets, les maintiens dans son dos. Elle incline la tête vers le haut. Je la dépasse largement.

— La colère, c’est bien. La rage, c’est mieux, mais seulement si tu peux la contrôler. Si tu ne peux pas le faire, alors c’est elle qui te contrôle.

Elle se débat contre moi, mais je ne la lâche pas. Elle ne lutte pas longtemps, cependant.

— Je ne veux pas être faible à nouveau.

Je la comprends, mais elle se trompe.

— Tu n’étais pas faible. Ce sont eux qui étaient faibles. Violer une femme ne rend pas puissant. Au contraire.

— Et qu’en est-il de ce que je t’ai dit ?

— Quelle partie ?

Elle ne parvient pas à soutenir mon regard lorsqu’elle parle.

— Quand je t’ai dit que j’avais pris du plaisir.

Sa voix se brise et je sais que cette partie la tue.

— Qu’est-ce que ça veut dire ?

— Ça veut dire que tu es humaine.

Je desserre ma prise, passe ma main sur la sienne et entrelace mes doigts avec les siens.

— Ne te mine pas pour ça, bordel. C’est fait. Ce qu’ils ont fait est arrivé. Mais c’est terminé. Tu as survécu et ils vont recevoir ce qui leur est dû. C’est tout ce dont tu dois te souvenir.

19

Emilia

Je convaincs Giovanni de me laisser aller travailler le soir suivant. Il ne peut pas me garder enfermée dans cette maison pour toujours. De plus, la fête de fiançailles des Ragoni a lieu ce soir. Je dois y être. Trois de ses hommes sont en position sur la propriété : un dans le hall d’entrée, un sur le terrain situé à l’avant et un autre près de la porte arrière. Giovanni passera me prendre à minuit.

C’est une fête de fiançailles formelle, je porte donc une longue robe couleur lavande. Elle a un décolleté plongeant à l’avant, mais mon dos est couvert jusqu’à ma nuque. Je suis dans la salle de bains adjacente au hall d’entrée, en train d’arranger mes cheveux en chignon banane, et je décide de laisser quelques mèches détachées pour encadrer mon visage. J’aime le résultat. Il est moins sévère, plus doux que ce que je porte d’habitude. Je me dis que je reviendrai au chignon serré dès lundi.

Giovanni n’a rien dit à propos de l’autre soir. À propos de ce que j’ai rêvé lui avoir dit. Je suis ravie que cela n’ait été qu’un rêve. Je ne l’aime pas. C’est ridicule de tomber amoureuse du premier homme qui ne me viole pas.

Je m’arrête et secoue la tête.

Si c’est mon critère maintenant, alors je suis vraiment pathétique.

Après avoir appliqué une couche de gloss, je ferme ma pochette et retourne dans la salle de réception pour m’occuper des préparatifs. Les invités commencent à arriver petit à petit et je veux être sûre que tout soit parfait : les fleurs arrangées, les bougies allumées, tout le monde assis avant que le jeune couple ne fasse son entrée. J’aime les fiançailles, même si je préfère les mariages. La plupart des gens sont heureux et c’est comme si cela me donnait de l’espoir. Pas pour moi. Je ne veux pas de ça, ce n’est pas ce que je recherche. Plutôt l’espoir qu’il est possible d’être heureux. Je me lève et observe tout le monde un moment. Je sens le sourire sur mon visage. Je me sens plus légère, au fond. Je sais que les choses sont loin d’être terminées avec mon frère, mais le fait d’avoir quelqu’un qui sait ce qui s’est passé, quelqu’un qui me dit que je ne suis pas bousillée, juste un être humain normal, a en quelque sorte allégé le fardeau, du moins un peu. Je n’avais jamais pris conscience à quel point il était sombre et lourd auparavant, je suppose.

Il est vingt-trois heures quand je retourne dans mon bureau. Je jette un coup d’œil à la réception. Elle est déserte, le temps du changement de service. L’hôtel donne la chair de poule lorsqu’il est aussi calme. C’est le cas, puisque la fête se déroule dans une nouvelle extension pour garantir que les invités qui passeront la nuit là ne seront pas dérangés. Je dois juste conclure quelques détails avant de pouvoir partir. J’irai chez lui ce soir. Je ne sais pas trop ce que j’en pense, ni ce que je devrais en penser, car mon appartement a beau me manquer, je ne veux pas être seule. C’est comme si j’avais été seule pendant si longtemps que ma vie n’était plus remplie que de vide.

Mais je suis également plus anxieuse que jamais à propos d’Alessandro. Je sais qu’il va faire surface. Et il a tout à perdre avec Giovanni pour ennemi.

Il doit déjà savoir que John Diaz a échoué à tuer mon père. Il doit également savoir que je suis ici, à portée de main. Et au bras de Giovanni Santa Maria.

Cependant, je dois être prudente lorsque je laisse mes pensées dériver vers une quelconque romance entre Giovanni et moi. Nous ne formons pas un couple. Ni maintenant, ni lorsque tout sera fini. Je dois m’en souvenir.

C’est à cela que je pense lorsque j’entends coulisser la porte vitrée du service commercial. Mon bureau se trouve derrière le coin, dans l’open space. Le seul bureau privé est celui du directeur général. Je peux voir sa porte, mais pas celle de l’open space.

— Em ?

J’entends la voix d’une femme et je me rends compte que mon cœur bat la chamade. Je suis à moitié levée de mon siège.

— Est-ce que tu es là ?

— Oui, par ici, lancé-je, soulagée.

C’est Lori, l’une des employées de la réception.

— Te voilà, dit-elle.

J’aperçois les roues du fauteuil avant de la voir, puis ses chaussures italiennes onéreuses.

Mon cœur accélère. Je suis à moitié debout lorsqu’elle entre dans mon champ de vision.

— Monsieur Santa Maria te cherchait.

Elle n’a pas conscience de mon état d’esprit. Elle continue de parler.

— Et tu sais à quel point certaines portes sont lourdes.

Elle lève les yeux vers moi. L’hôtel n’est pas encore conforme pour les personnes handicapées.

— Oh.

Je regarde le vieil homme et j’entends les mots de Giovanni. Sa menace envers lui.

— Eh bien, il faut que je parte. La personne qui vient me chercher m’attend. Tu peux aider monsieur Santa Maria à retourner dans le hall d’entrée quand vous aurez fini, pas vrai ? Son chauffeur l’attend dehors.

Que fait-il ici ? Que veut-il de moi ?

— Em ? fait Lori, désorientée par mon silence.

Il se contente de rester assis là, à me regarder, m’examinant de la même façon que Giovanni, quoique différemment.

Je détourne le regard.

— Je m’en occupe.

Je m’oblige à afficher le sourire que j’utilise pour le travail.

Le vieil homme tourne la tête vers Lori.

— Je suis tellement désolé pour le dérangement, très chère.

Elle balaie ses excuses d’un geste de la main.

— Ça ne m’a pas dérangée du tout, monsieur Santa Maria. Je suis contente qu’Em soit encore là.

— Moi aussi, dit-il en reportant son attention sur moi.

— Eh bien, bonne nuit tout le monde !

— Bonne nuit, dit monsieur Santa Maria, un grand sourire sur le visage, révélant ses dents effilées et blanches.

Ses yeux sont rivés sur moi comme s’il n’était pas prêt à détourner le regard, pour rien au monde. Et je sais pourquoi. À cause d’Angelica.

— Remarquable, dit-il dès que nous entendons le bruit de la porte qui se referme, nous indiquant que nous sommes seuls.

— Qu’est-ce que vous faites ici ?

Il fait rouler le fauteuil vers l’avant. J’ai l’impression qu’il n’est pas aussi faible qu’il l’a laissé croire à Lori. Lorsqu’il s’arrête devant deux bureaux trop proches l’un de l’autre pour lui permettre de passer avec son fauteuil roulant, il se lève en prenant la canne attachée au siège, comme je le remarque à présent.

J’avais l’impression qu’il ne pouvait pas marcher du tout.

Il vient se positionner à moins d’un mètre de moi, de l’autre côté de mon bureau. À peine.

— Vous lui ressemblez vraiment. À Angelica. Elle a… avait… des origines mexicaines. Cela doit expliquer cette beauté spectaculaire.

Il sourit, incline la tête.

— Je suis désolé. Je dois vous avoir alarmée. Ce n’était pas dans mes intentions. Notre première rencontre vous a sans doute laissée avec des questions en tête et, peut-être, de la méfiance envers un vieil homme.

Il me tend la main.

Je secoue la tête. C’est un vieil homme. Un vieil homme infirme. Je ne sais pas ce qui s’est passé entre lui, Giovanni et Angelica. Je ne connais que quelques bribes, à propos de leur aventure. Leurs aventures. Giovanni l’a dit lui-même. Il m’a dit lui-même que ce n’était pas toute l’histoire. Mais cela n’explique pas la sensation de malaise que je ressens à présent.

— Bien sûr que non.

Je me dirige vers lui. Je n’aime pas la façon dont ses yeux balayent tout mon corps. Même si j’hésite, je pose ma main dans la sienne.

— Ravie de vous rencontrer, dis-je poliment.

Sa poigne est remarquablement ferme. Bien plus qu’on pourrait le croire.

— Vous êtes un peu plus grande qu’Angelica ne l’était. Pauvre enfant.

Enfant ? C’est étrange qu’il la qualifie d’enfant s’il a eu une aventure avec elle.

Il s’incline légèrement et porte ma main à sa bouche pour l’embrasser. Aussitôt, un frisson court le long de ma colonne vertébrale.

— Monsieur Santa Maria, que faites-vous ici ? Giovanni…

— J’ai envoyé un message, mais je crains qu’il n’ait été intercepté. Étant donné ce qu’il s’est passé à l’église, j’ai pensé qu’il valait mieux que je vienne.

— Un message ?

— Oui, il y a quelques jours. Pour me présenter.

Il doit voir, d’après l’expression de mon visage, que je ne l’ai jamais reçu.

— Eh bien, je ne suis pas surpris. Je connais bien mon fils.

Il regarde en direction de l’espace de détente et s’éclaircit la gorge.

— Oh. Je suis désolée. Vous seriez probablement plus à l’aise ici. Laissez-moi vous aider.

— Vous êtes très gentille, ma chère.

Cependant, je ne sais pas vraiment comment l’aider. Il est grand, plus grand que Giovanni – du moins il l’a été, car il est voûté à présent. Il n’est pas aussi musclé. C’est probablement dû au fait qu’il est assis dans son fauteuil roulant la plupart du temps, mais il est encore très fort. Sa canne dans une main, il enroule son autre bras autour de ma taille. C’est étrange, mais j’ai l’impression qu’il serait impoli de m’écarter. Nous nous dirigeons ensemble vers le canapé et je l’aide à s’asseoir.

— Vous désirez quelque chose à boire ?

Je me demande comment je fais pour être aussi cordiale. Les sonnettes d’alarme retentissent dans ma tête. Les mots de Giovanni ne cessent de se répéter derrière ces avertissements.

— Si vous avez du whisky, je ne serais pas contre.

— Bien sûr, je reviens tout de suite.

Je m’éclipse, reconnaissante d’avoir ces quelques instants. Je ne sais pas trop quoi faire. Est-ce que je devrais appeler Giovanni ? Est-ce que je devrais appeler la sécurité ? Je ne fais ni l’un ni l’autre. Au contraire, je lui verse un whisky et je retourne au bureau. Il ne me voit pas revenir immédiatement et j’ai un moment pour l’examiner. L’expression de son visage est figée, dure, différente de celle qu’il avait quand nous parlions ou quand Lori était là. Différente, même, de celle qu’il avait à l’église. Comme si ces visages étaient des masques qu’il affiche quand quelqu’un le regarde.

Un moment plus tard, son regard croise le mien et je me demande si je suis naïve. S’il savait que j’étais là depuis le début. Mais je maîtrise mes traits pour afficher un sourire. Il n’est pas dangereux, me dis-je. Ce n’est qu’un vieil homme. Il ne va pas me faire de mal. Pourquoi le ferait-il ?

Je m’approche.

— Voilà pour vous, dis-je en m’asseyant en face de lui.

— Merci, ma chère.

Il prend une grande gorgée et acquiesce en signe de satisfaction.

— Que puis-je faire pour vous, monsieur Santa Maria ?

— Eh bien, il s’agit plus de ce que moi, je peux faire pour vous.

Je suis sur le point de lui demander ce qu’il veut dire quand j’entends la porte du bureau commercial s’ouvrir. Je me retourne et vois un homme entrer dans la pièce. Je me lève immédiatement, ouvrant la bouche pour dire quelque chose, le cœur battant.

— Tout va bien, ma chère, dit le vieil homme.

Je me rends compte que j’ai reculé et que je me retrouve assez proche de lui pour qu’il puisse me toucher.

Sa vieille main froide est posée sur la mienne.

— Il ne va pas vous faire de mal.

— De quoi s’agit-il ?

Je reconnais cet homme. C’est celui avec qui Giovanni a discuté sur le parking.

— Asseyez-vous, me dit monsieur Santa Maria.

Ce n’est pas une requête. En réalité, son intonation est froide.

Je regarde le vieil homme, puis l’autre, jeune et valide.

— Robert, ne reste pas planté là, à effrayer la fille. Va lui chercher quelque chose à boire, dit-il sèchement.

Si j’avais le moindre doute quant à ses aptitudes, il est balayé. C’est bien lui le chef. Il est aux commandes. La façade de vieil homme n’est rien de plus que ça : une façade.

Il me tapote la main et je me retourne pour le regarder. Il sourit, me fait signe de m’asseoir à côté de lui.

Je m’exécute, car je ne sais pas quoi faire d’autre.

— Qu’est-ce que vous voulez ? lui demandé-je.

Où est Giovanni ? Où est le garde que Giovanni a posté dans le hall d’entrée ?

Robert revient du même endroit où je suis allée et me tend un whisky. Je le prends et bois une gorgée.

— Voilà une bonne fille.

— Qu’est-ce que vous voulez ? répété-je d’une voix plus déterminée.

— Honnêtement, je voulais juste vous voir, dit-il en inclinant la tête sur le côté pour me dévisager. Quand j’ai entendu parler de vous, je ne pouvais pas vraiment y croire. Vous me rappelez vraiment beaucoup Angelica. Je me demande ce que mon fils croit faire avec vous. Revivre le passé, peut-être ?

Je ne sais pas pourquoi cela me dérange. Peut-être parce que cette pensée m’a effleuré l’esprit, à moi aussi ?

— Oh, cette lettre que j’ai envoyée. Tenez.

Il met la main dans sa poche et sort une note froissée.

Je la prends, l’ouvre et en lis le contenu.

Très chère Emilia,

Les fantômes que l’on pense avoir tués et enterrés rôdent toujours à proximité, prêts à nous faire retourner dans le passé. Prêts à nous étouffer dans l’obscurité.

Ne faites pas confiance à mon fils. Il va vous faire du mal comme il lui a fait du mal à elle.

Restez en sécurité.

Votre ami,

A.

— Je ne comprends pas.

— Robert, dit monsieur Santa Maria.

L’homme de main se dirige vers le fauteuil roulant vide et je me rends compte qu’il y a un sac suspendu au dossier. Il l’ouvre et prend un grand livre, lourd en apparence. De là où je me trouve, je constate qu’il est relié à la main.

Monsieur Santa Maria prend le livre que lui remet Robert. Je vois que la première et quatrième de couverture sont faites en bois sculpté. Il prend une minute de silence pour le contempler, caresser les motifs complexes de la gravure, puis il lève les yeux vers moi. Il me le tend.

— Je veux vous donner ceci. Je pense que vous devriez le voir par vous-même, car je suis presque certain que mon fils n’a pas été complètement transparent.

Les battements de mon cœur ralentissent un peu lorsque je prends le livre. Il est plus lourd que je m’y attendais et j’ai une sensation de mal-être dans l’estomac. Quoi qu’il y ait à l’intérieur, cela n’augure rien de bon.

— Allez, m’incite le vieil homme.

Il y a un peu de résistance lorsque j’ouvre le livre et je me rends compte qu’il ne s’agit pas vraiment d’un livre, mais plutôt d’un album ou d’un scrap-book haut de gamme. Non, pas exactement. Ce qu’il y a à l’intérieur ne ressemble pas à d’heureux souvenirs. Au contraire. C’est un historique, en quelque sorte. Un registre.

— Vous savez lire l’italien ? Je me disais que peut-être, avec vos origines espagnoles… ?

Je secoue la tête, mais je peux déchiffrer les gros titres des coupures de journaux à l’intérieur. La qualité n’est pas très bonne. Je suppose que les feuilles se sont dégradées avec le temps. Il y a plusieurs articles provenant de différents journaux. Les gros titres sont en gras. De grandes photos. Du texte plus petit, difficile à lire pour moi. Mais je n’ai pas besoin de lire au-delà des gros titres pour comprendre.

Il semble plus jeune, Giovanni. Ce ne sont que quelques années, mais il y a bien une différence. Je sais que ce n’est pas la jeunesse qui lui donne l’air différent. C’est autre chose, et ce quelque chose a disparu de son visage. De son être.

Sur l’une des photographies, il est entouré par un nombre incalculable de gens. On dirait qu’il s’éloigne. Ou qu’on l’emmène, peut-être. Il regarde par-dessus son épaule, cependant, et je distingue son visage. Dans ses yeux, je vois de la dureté, comme le commencement de ce que j’aperçois parfois à présent, ce que le temps a transformé en caractère impitoyable.

— Un triangle amoureux, c’est comme ça qu’ils l’ont appelé, explique monsieur Santa Maria.

Je lui jette un regard et il sourit tristement tout en tournant les pages à ma place jusqu’à ce que nous arrivions à une autre image. Celle-ci représente Angelica. Différente de celle que j’ai vue dans la bibliothèque de Giovanni.

Il effleure la photo avec tendresse, presque comme s’il touchait son visage. Puis il croise mon regard.

— Je comprends que Giovanni ait cru être amoureux. C’était un enfant, après tout, mais Angelica…

Il secoue la tête, baisse à nouveau les yeux vers ses photos.

— Elle était à moi. Elle a toujours été à moi.

— Et votre femme ? demandé-je stupidement.

Son visage a perdu toute sa tendresse lorsqu’il me regarde.

— Notre amour est mort bien avant qu’Angelica n’entre dans nos vies. C’est quelque chose que mon fils refusait de comprendre à l’époque. Qu’il refuse d’accepter à présent.

Il retourne à la première page et je regarde à nouveau la photo. Giovanni a des menottes aux poignets. Quatre policiers sont à proximité, et d’autres sont debout autour d’eux, retenant la foule. Monsieur Santa Maria me regarde droit dans les yeux lorsqu’il reprend la parole.

— Il lui a fait du mal quand elle le lui a dit. Lorsqu’elle lui a annoncé qu’elle ne l’aimait pas. Qu’elle m’aimait, moi.

— Il lui a fait du mal ?

Il m’observe un long moment et je crois que je comprends ce qu’il veut dire. Je sais que c’est le cas. Mais il prend son temps. Il prolonge l’horreur.

— Il l’a violée, ma chère. Méchamment. Elle est tombée enceinte et il a insisté pour qu’elle interrompe la grossesse. Elle ne pouvait pas lui tenir tête. Giovanni obtiendra toujours ce qu’il désire, peu importe à quel point il doit insister, peu importe à qui il doit faire du mal.

Mon sang se glace dans mes veines. Je me raidis, comme si je m’étais transformée en pierre.

— Évidemment, je savais bien qu’il ne vous en aurait pas parlé.

Je baisse à nouveau les yeux vers la photo. Je ne sais pas comment on dit « viol » en italien.

— Je ne comprends pas, dis-je, mon visage enfoui dans le livre.

— Elle s’est suicidée après ça. Elle ne pouvait pas vivre avec elle-même, vivre avec le viol, le meurtre de son enfant à naître. Et puis, il s’en est pris à moi. Ces histoires, ces photos, les journaux adorent ce genre de drames, pas vrai ? Une famille déchirée, un père et un fils prêts à se sauter à la gorge, une jolie fille innocente blessée, tragiquement, entre les deux.

Je secoue la tête, ferme le livre et le pousse vers lui.

— Je n’y crois pas. Il ne le ferait pas. Il ne ferait pas ça.

Il le repose doucement sur mes genoux.

— Gardez-le. Lisez-le vous-même. Vous n’avez pas à me croire sur parole. Voyez ce qu’il y a dedans. Dans l’histoire. Robert ! appelle-t-il.

L’homme s’approche, l’aide à se lever, à s’asseoir dans son fauteuil roulant.

— Lorsque vous aurez fini de le lire, vous pouvez venir me voir. Je suppose que vous ne vous sentirez pas très en sécurité sous la protection de Giovanni.

Je reste assise là, à regarder les sculptures sur le bois, pensant à ce qu’il m’a dit, en particulier ces derniers mots.

— Faites attention avec ce livre, Emilia. Cachez-le à mon fils. Et plus important encore, faites attention à ce qu’il ne vous fasse pas ce qu’il lui a fait à elle.

Je lève les yeux une dernière fois. Il ne détache pas son regard du mien avant un long moment.

Puis il hoche la tête.

Alors, Robert le pousse à l’extérieur du bureau et je suis seule à nouveau. Seule avec le livre, aussi lourd qu’une brique sur mes genoux.

20

Giovanni

Retrouver les hommes qui ont violé Emilia n’a pas été difficile. Ils ne s’attendaient pas à ce que je vienne et ils avaient presque oublié ce qui s’était passé il y a quatre ans. Cependant, ils s’en souviennent à présent. Aussi clairement que le jour.

Emilia m’attend dans son bureau lorsque j’arrive. Elle sursaute et semble plus pâle que d’habitude, mais ensuite, elle sourit. Même si j’ai l’impression qu’elle se force.

— Désolé d’être en retard. J’ai dû rentrer à la maison, me doucher et me changer avant de venir ici.

Je ne veux pas qu’elle connaisse les détails de la nuit.

— Ça m’a pris plus longtemps que prévu.

— Tu les as ?

Je hoche la tête.

— Alessandro aussi ?

— Pas encore, mais je l’aurai. Prête ?

Elle est encore assise et son bras cache ce qu’il y a sur son bureau. Je vois le coin d’un objet familier, mais avant que je puisse réfléchir, elle s’éclaircit la gorge. Je la regarde à nouveau.

— Il me faut juste une minute. Je dois emmener quelques affaires. Tu peux prendre un verre si tu veux. Je te retrouve au bar ?

Elle se comporte d’une manière étrange et je remarque les deux verres, un vide et l’autre rempli sur la table, dans l’espace détente. Du whisky, apparemment. Son rouge à lèvres se trouve sur le bord du verre encore plein. Elle suit mon regard.

— Le père de la future mariée a eu besoin d’un remontant quand il a vu la facture.

Elle essaye de glousser, mais n’y parvient pas très bien.

Je la dévisage.

— Tout va bien ?

— Quoi ?

— Tu es bizarre.

Elle baisse les yeux, s’occupe avec quelque chose sur son bureau.

— La nuit a été longue, c’est tout.

— Nous allons boire un verre et rentrer à la maison. De quoi as-tu besoin ?

Je fais un pas vers elle.

— Rien. Je suis prête.

Elle glisse rapidement le grand livre dans son fourre-tout et se lève.

— Qu’est-ce que c’est que ça ?

— Oh, juste du travail.

J’examine son visage. Je sais qu’elle ment, mais je n’arrive pas à savoir pourquoi ni ce qu’elle cache. Il n’y a rien à cacher à ce stade, si ?

— D’accord. Allons-y.

Je désigne la porte. Elle croise à peine mon regard lorsqu’elle la franchit et pénètre dans le hall d’entrée. L’homme que j’ai posté dehors échange un regard étrange avec elle. Lorsque j’avance vers lui, il détourne les yeux.

— Tout va bien, ici ? Des ennuis ?

— Non, monsieur.

— Tu es nouveau à mon service, pas vrai ?

— Oui, monsieur.

— David Russo, c’est bien ça ?

— Oui, monsieur.

Je l’observe un peu plus longtemps et je vois de la sueur perler sur son front. Je lui tapote le dos un peu plus fort que nécessaire.

— Ravi de t’avoir avec nous, Dave.

Lorsque je me retourne vers Emilia, elle est en train de nous regarder. Je ne peux pas m’empêcher de me demander s’ils partagent un secret. Mais cela n’a aucun sens.

Une main au bas de son dos, je la dirige vers la voiture qui nous attend, remarquant à quel point elle agrippe ce fourre-tout.

— Ça t’ennuie si je vais chez moi, ce soir ?

— Je ne pense pas que ce soit une très bonne idée.

— Tu ne peux pas me garder enfermée chez toi.

— Je t’ai promis de te protéger. Je n’enfreins pas mes promesses.

J’ouvre la portière et elle se glisse à l’intérieur. Je lui prends son sac des mains. Elle essaye de le récupérer, mais dès qu’elle le fait, je le tire hors de sa portée.

— Il est lourd.

— Je… Je voulais prendre certains de mes effets personnels à la maison.

Je le remets à Vincent et je la regarde, les yeux plissés. Elle rougit un peu lorsqu’elle ment.

— Range ça dans le coffre.

Il acquiesce et emporte le sac. Quelques minutes plus tard, nous sommes en chemin vers chez moi.

— Pourquoi es-tu nerveuse ?

— Je ne suis pas nerveuse.

— Qu’est-ce qu’il y a dans le sac ?

Elle me regarde droit dans les yeux.

— Rien. Juste du travail.

Elle marque une pause, semble changer d’avis.

— Je suppose que je suis un peu nerveuse à cause d’Alessandro qui est en liberté et qui sait où je suis, c’est tout.

— Tu n’as pas à t’inquiéter pour lui. Je ne permettrai pas qu’il t’arrive quoi que ce soit.

Nous restons silencieux le reste du trajet jusqu’à la maison. Une fois arrivés, je prends le fourre-tout dans le coffre et je l’emporte à l’intérieur sans la quitter des yeux.

— Tu veux un verre avant d’aller au lit ?

Elle secoue la tête.

— Je commence tôt, demain.

— D’accord. Alors, bonne nuit.

Elle jette un coup d’œil au fourre-tout.

— Je peux avoir mon sac ?

Je refuse.

— Tu devrais plutôt dormir un peu. Tu commences tôt, demain, lui dis-je.

Elle déglutit. Elle sait que je vois clair dans son mensonge.

— Tu montes ?

— J’ai quelques appels à passer. J’arrive bientôt.

La conversation manque de naturel, mais elle acquiesce et se retourne pour partir.

— Emilia, lancé-je une fois qu’elle est sur le palier du rez-de-chaussée.

Elle s’arrête et se retourne.

— Bonne nuit.

— Bonne nuit.

Je retrouve Vincent dans la cuisine.

— Russo se comportait bizarrement, tu ne trouves pas ?

— Oui. Je prendrai soin de passer chez lui, demain. Pour découvrir ce qu’il se passe.

— Bonne idée.

— Qu’est-ce que vous voulez faire avec les femmes ?

J’ouvre le réfrigérateur et prends une bière pour moi et une pour lui. J’en bois un tiers avant de répondre.

— J’espère que tout cela sera résolu avant que les soixante-douze heures soient écoulées. Maintenant, je veux voir ce qu’il y a dans ce sac.

J’emporte le fourre-tout dans mon bureau et l’ouvre. À l’intérieur, je trouve quelques dossiers et entre eux, un livre, dont le coin m’avait paru familier. Je le soulève et le pose sur mon bureau. Je ne veux pas le toucher, mais je m’y force, ouvrant la couverture en bois sculpté. Ma mère avait fait spécialement confectionner ce livre quand je suis né. C’était un album photo. Le mien. Tandis que je tourne les pages d’un air hébété, je devine le contour des emplacements où chaque photo se trouvait. Elle avait disposé méticuleusement chacune d’entre elles. Je me demande s’il les a détruites.

— Vincent, appelé-je d’une voix enrouée.

Vincent est à la porte en un instant.

— Découvre ce que mon père a utilisé pour soudoyer Russo.

Je lève les yeux et croise son regard.

— Ensuite, tue-le.

Il jette un œil à mon bureau, mais je doute qu’il puisse deviner ce que je regarde. Il me fait signe qu’il a compris et il s’en va.

Je reporte mon attention sur le livre, m’oblige à lire les gros titres. Je n’ai pas vu la plupart d’entre eux, mais ils racontent tous la même histoire. Un triangle amoureux vieux de plusieurs années. Un père et son fils, rivaux pour l’affection de la belle et innocente Angelica. Un fils qui ne parvenait pas à tirer un trait sur le passé, longtemps après la tragédie.

Angelica. Je ressens de la peine à la mention de son nom. De la peine pour elle.

Même si le nom n’a pas toujours été adapté à la femme. Ange. Non, elle n’en était pas un. Pas quand elle a commencé notre aventure – mon éducation, comme elle l’appelait – et certainement pas quand elle y a mis un terme dans son lit.

Mais mon père lui a montré son vrai visage bien assez tôt. À ce moment-là, il était déjà trop tard pour elle. Elle était enceinte. Juste une autre femme dans la liste des liaisons que mon père avait eues. Mais elle, je pense qu’elle l’aimait vraiment. Je me demande s’il s’en est rendu compte. Si cela lui importait.

Je n’ai su que plusieurs années plus tard, pour la grossesse. Quand j’ai découvert la lettre qu’elle m’a écrite avant de se suicider. Elle avait lancé un appel à l’aide, à l’aide contre mon père, à l’aide pour garder son bébé. Mais je n’y ai jamais répondu, car je n’ai jamais reçu la lettre. Mon père l’a interceptée. Il l’a lue et, même en entendant le désespoir qu’elle exprimait, il l’a empêchée de me parvenir. Elle a payé très cher sa tromperie.

C’est la lettre qu’Emilia a découverte dans la bibliothèque l’autre jour.

Quand Angelica a appris à mon père sa grossesse, il l’a rejetée. Il lui a dit qu’elle devait se débarrasser du bébé. Il l’a obligée à le faire. Et la culpabilité l’a tuée. Elle a sauté de la fenêtre du grenier de notre maison en Calabre, quelques jours après son avortement. Quatre étages. Une falaise. Mort instantanée.

Après sa mort, j’étais triste. Pas en colère. La colère n’est venue que lorsque j’ai découvert la lettre dans les affaires de mon père. Ensuite, j’ai été fou de rage. Furieux. Mais ce n’est pas ce que les journaux ont imprimé, ni ce qu’Emilia a pu lire dans ce livre. C’est une fiction. L’histoire que mon père a racontée. La véritable tragédie se trouve dans cette lettre. Si elle avait été en anglais, elle l’aurait lue et comprise, et ce livre n’aurait pas le poids qu’il doit avoir pour elle.

J’ai tout pris à mon père quand j’ai appris la vérité. J’ai tout pris et je l’ai mis dans un fauteuil roulant pour qu’il regarde la vie passer devant ses yeux.

Je suis calme lorsque je referme le livre. Toujours calme lorsque je monte les escaliers jusqu’à ma chambre.

Emilia est innocente, je le sais. Mais elle m’a menti. Et elle ne me fait toujours pas confiance.

Les lumières sont éteintes dans la chambre, pourtant je sais qu’elle est éveillée. Je retire mes vêtements, l’observe dans le rayon du clair de lune qui filtre entre les rideaux.

— J’ai changé d’avis, dit-elle.

— À propos de quoi ?

— Ces hommes. Tu as raison. Ça ne me fera aucun bien de les voir. Je ne veux pas les voir.

— Je vais m’occuper d’eux.

Elle s’assoit sur le lit, croise mon regard. La couverture lui tombe sur les genoux. Elle est nue, ses cheveux recouvrant l’un de ses seins, laissant l’autre exposé. Elle est tellement belle. Et pourtant, même après tout cela, tellement hors de portée.

— Tu veux dire que tu vas les tuer, dit-elle d’un ton neutre.

Je m’approche d’elle, m’arrête à côté du lit.

— Oui.

Mon regard se pose sur son sein, puis descend jusqu’au pli de son aine. Son sexe est dissimulé à ma vue.

Elle lève les yeux vers moi, puis les baisse le long de mon corps, de mon torse, de mes abdominaux, pour les poser enfin entre mes jambes.

— Mets-toi à quatre pattes.

J’entends sa respiration accélérer et elle s’humidifie les lèvres. Mais ensuite, elle lève les yeux pour croiser mon regard et me pose une question qui ne devrait pas me surprendre.

— Est-ce que tu vas me faire du mal, Giovanni ?

Je la dévisage, cette fille étrange, belle et endommagée. Elle doit savoir que j’ai fouillé son sac.

— J’ai dit à quatre pattes, Emilia. Face à moi.

Elle se met à quatre pattes et je prends une poignée de ses cheveux dans mes mains, l’obligeant à me regarder, à soutenir mes yeux.

Je prends mon temps avant de croiser à nouveau son regard.

— Est-ce que tu es une menteuse, Emilia ?

Elle déglutit, essaye de secouer la tête, mais je ne lui laisse pas le loisir de le faire, car ce n’est pas la bonne réponse. J’approche son visage de mon sexe, pénètre sa bouche, effectue deux, trois va-et-vient, puis je me retire.

— Est-ce que tu es une menteuse ?

— Non.

— Alors, pourquoi est-ce que tu me mens ?

Je la pénètre à nouveau, entièrement cette fois, l’étouffant, la maintenant lorsqu’elle essaye de reculer. Mes coups de reins redoublent et je heurte le fond de sa gorge.

Lorsque je me retire, il y a des larmes sur son visage et elle halète.

— Je vais te poser cette question une fois seulement. Y a-t-il quelque chose que tu devrais me dire ?

Elle s’obstine à nier.

— Bien. Retourne-toi. Ton visage contre le lit, les fesses en l’air.

Elle se retourne, se place dans la position que j’exige. Lorsque je m’appuie contre le bas de son dos, elle se cambre. Je peux la voir tout entière à présent. Mes mains se déplacent pour agripper ses fesses, les écarter davantage. Elle a tout épilé.

— Tu me plais comme ça. Est-ce que ça lui a plu aussi ? À mon père ? Est-ce que tu le lui as montré aussi ?

— Quoi ? Non !

Je la maintiens en place lorsqu’elle essaye de bouger, et je lui donne une fessée.

— Est-ce que tu t’es mise à quatre pattes pour lui ?

Elle s’écarte. Je la laisse faire, cette fois. Elle se retourne vers moi.

— Non. Pourquoi est-ce que tu dis une chose pareille ? Non. Bon sang. Non.

Je désigne l’espace devant moi.

— Remets-toi en place. Maintenant.

— Non. Qu’est-ce qui ne va pas chez toi ?

— J’ai dit, en place, bordel.

Elle essaye de se ruer en arrière, mais j’agrippe sa cheville et l’attire vers moi de sorte qu’elle soit allongée sur le lit.

— Laisse-moi tranquille !

— Tu es à moi. Pas à lui. Tu vas t’en souvenir après cette nuit. Remets-toi en place.

Je la retourne, lui donne une fessée et tire ses hanches vers moi.

— Arrête ! Tu me fais mal.

— Je pensais que tu aimais ça.

Elle donne un coup de pied, évitant de peu mes testicules. Je l’empoigne et la redresse, à genoux sur le lit.

— C’était une erreur.

— Est-ce que tu lui as fait du mal ? lâche-t-elle.

Je m’arrête.

— Est-ce que c’est vrai ? Est-ce que tu l’as fait ?

Cette fois, je la lâche.

Ça me fait l’effet d’une gifle. Je ressens ses mots comme une agression physique, et il me faut un peu de temps pour les digérer. Je secoue la tête. Ces questions m’affectent beaucoup plus que je n’ose l’admettre. Plus que je ne le pensais.

— Putain, tu me demandes si c’est vrai ?

Elle m’observe, les larmes aux yeux. Je monte sur le lit, saisis ses cheveux et tire sa tête en arrière.

— Comment peux-tu me demander ça ?

Je reste calme. Les battements de mon cœur sont réguliers malgré cette trahison.

Elle lève les yeux et je vois tant de tristesse dans leurs profondeurs, tant de confusion et de confiance brisée par son passé. Je ne peux pas lui en vouloir.

— Je ne lui ai jamais fait de mal. Pas comme il l’a dit. Pas comme les journaux l’ont raconté. Je ne ferais jamais ça, ni à elle, ni à personne. Je pensais que tu le saurais.

Je ne devrais pas accorder d’importance à ce qu’elle pense. Pourquoi est-ce le cas ? Je devrais juste la remettre à quatre pattes et la baiser. C’est tout ce qu’elle devrait être pour moi.

Mais au lieu de ça, je la relâche et sors du lit. Je n’ai plus envie de sexe. Je trouve mon pantalon, l’enfile et me dirige vers la porte de la salle de bains.

— Je ne devrais pas te désirer, lance-t-elle, m’immobilisant sur le pas de la porte.

— Ne t’inquiète pas. Je vais te faciliter les choses.

Je pose ma main sur la poignée.

— Tu n’es pas quelqu’un de bien, dit-elle.

— Je ne pense pas que tu cherches quelqu’un de bien.

Je fais un pas en arrière dans la chambre.

— Je pense que tu es autodestructrice. Je pense que ça fait si longtemps que tu ne tiens qu’à un fil extrêmement fin que tu ne peux plus y voir clair. Tu ne fais plus la différence entre le bien et le mal, et tu as tellement peur d’abandonner cette illusion de contrôle que cela te laisse vide et seule. Laisse-moi te dire une chose. Tu n’en as pas du tout. Tu n’as aucun contrôle. Tu dois arrêter de fuir et faire face au passé. Te faire face à toi-même et aller de l’avant.

— Aller de l’avant ? Tu crois que je n’ai pas essayé ? Tu crois que je ne m’oblige pas à me regarder dans le miroir chaque putain de jour ? À compter chaque ligne sur mon dos ? J’ai été violée !

Elle s’étrangle sur ce mot.

— J’ai été violée par cinq hommes. Cinq hommes que mon frère a rassemblés pour qu’ils me violent pendant qu’il regardait. Pendant qu’il prenait des putains de photos. Je ne suis pas sûre qu’il existe plus taré que ça dans le monde, et toi, tu penses que je devrais aller de l’avant, putain ?

Son visage se ferme et je me demande si cette dernière couture n’est pas en train de lâcher maintenant. Si ce dernier fil n’est pas en train de se rompre.

— Est-ce que tu as la moindre idée de combien c’est difficile, de combien c’est impossible, pour moi de me lever chaque matin ? Est-ce que tu penses savoir ce que ça fait d’être trahie comme je l’ai été ?

Elle parle entre ses sanglots.

— Et pourtant, tu veux que je te fasse confiance, mais ce n’est pas comme si tu me rassurais, n’est-ce pas ? Ce n’est pas comme si tu me disais quoi que ce soit quand je te pose une question. Tu me dis juste qu’il faut que je te fasse confiance. Comment le pourrais-je ?

— Je n’ai pas violé Angelica. Je ne l’ai pas mise enceinte puis abandonnée. C’est mon père qui l’a fait. Et lorsqu’elle m’a contactée pour que je l’aide, je n’étais pas là, parce qu’il s’est assuré que je n’entende jamais son appel à l’aide.

Je me dirige à grands pas vers elle, la prends dans mes bras et la secoue fermement.

— Tu m’as demandé si je voulais te sauver parce que je n’ai pas pu la sauver, mais je ne sais pas. Peut-être. Je n’en sais rien, putain. Mais bordel, tu es assise ici et tu me dis que tu ne me fais toujours pas confiance. Laisse-moi te poser une question. Combien de fois dois-je te sauver pour que tu apprennes ? Pour que tu voies que tu peux me faire confiance ? Combien de fois faudra-t-il que je te poursuive pour que tu voies que je ne vais pas t’abandonner ? Que je ne vais pas te laisser tomber ? Combien. De. Fois.

— Pourquoi ? demande-t-elle d’une petite voix, son visage ressemblant à nouveau à celui d’une fillette perdue. Pourquoi est-ce que tu n’arrêtes pas de faire ça ?

— Parce que…

Putain. Je ne peux pas terminer.

— Pourquoi tu n’arrêtes pas de te donner de la peine pour moi ? Je suis brisée. Il ne reste rien à casser. Tu l’as dit toi-même. Pourquoi tu te donnes cette peine ? Je suis endommagée. Comment peux-tu vouloir quelqu’un comme ça ?

Nous restons silencieux une seconde. À peine un reniflement de sa part.

— Aussi fou que ça puisse paraître, lui dis-je, peut-être que je veux te réparer.

Je la laisse partir, échapper à ma poigne.

— Faire en sorte que tu ne sois pas brisée.

Elle lâche un sanglot étranglé.

— Tu ne peux pas faire en sorte que les choses ne soient pas brisées. Ça ne fonctionne pas comme ça.

Sa voix est rauque. Elle passe le dos de sa main sur son visage.

— Mais tu as tort à propos d’une chose, tu sais ?

Elle s’écroule sur le lit, comme si ses genoux ne pouvaient plus la soutenir.

Je baisse les yeux vers elle. Elle est plus calme, à présent. Des larmes coulent le long de ses joues et font rougir ses yeux et le bout de son nez. Elle passe la langue sur ses lèvres pour les recueillir.

— Tu as tort, répète-t-elle. Il reste encore quelque chose à briser. Et j’ai peur que ce soit toi qui le fasses. Qui brises ce qu’il reste de moi.

Je l’observe, ses jolis yeux verts si tristes à présent.

Non, pas seulement à présent. Toujours. Toujours aussi tristes.

Elle incline la tête et je vois des larmes tomber, atterrir sur le lit. Emilia, petite et seule dans mon lit.

21

Emilia

Je dois avoir l’air tellement pathétique à ses yeux. Tellement faible. Je m’attends presque à ce qu’il parte, à ce qu’il sorte de la chambre. Qu’il me laisse ici, épave triste et pitoyable.

Mais il fait alors quelque chose qui me surprend. Il s’accroupit et enroule un bras autour de moi. Je sens sa chaleur, sa force. Giovanni m’attire à lui et je le laisse faire. Je me laisse tomber contre lui, ma tête dans le creux de son cou. Mes larmes sont humides sur sa peau et je me sens trembler. Je m’entends sangloter. C’est différent d’avant. Différent de toutes les autres fois. Cette fois, je lui donne ma douleur. Je laisse quelqu’un d’autre la porter un moment.

Il me tient ainsi pendant longtemps et lorsque je me calme, il prononce mon prénom, tourne mon visage vers le sien. Il m’embrasse et je me demande s’il sent le sel de mes larmes sur mes lèvres. Je lui rends son baiser. Il me soulève dans ses bras et m’allonge sur le lit. Je m’accroche à lui. Je ne veux pas être loin, et en même temps, je ne peux pas m’approcher suffisamment.

Mes mains glissent de son cou. J’en veux davantage. J’ai besoin de plus. Je défais son pantalon, le baisse. Il est entre mes jambes, et l’instant d’après, il me pénètre. Il est en moi et c’est tout ce qui compte. Ça. Maintenant. Nous. Lui et moi. Lui en moi.

— Je ne veux pas te faire de mal, te briser. Je t’aime, putain, dit-il.

C’est un murmure. Les mots semblent si étranges sur sa langue.

Je pose mes mains de part et d’autre de son visage. Je veux le voir, voir ses yeux. Je sais à cet instant que je ne pourrai jamais vivre sans lui.

Je ne ferme pas les paupières lorsque je l’embrasse. Il bouge en moi, me pénètre, sa respiration de plus en plus courte tandis que je m’accroche à lui, que j’enroule mes jambes autour de sa taille. Je veux qu’il soit encore plus profondément ancré en moi. Je sais qu’il me sent jouir. Il attendait cela, car je le sens palpiter à son tour. Je le regarde et son visage n’est qu’à quelques centimètres du mien.

Nous jouissons ensemble.

Je crois qu’aucun de nous ne veut que ce moment s’arrête.

Ensuite, il m’étreint. Je pense à ce qu’il a dit. Qu’il allait me réparer, faire en sorte que je ne sois pas brisée.

C’est comme s’il lisait dans mes pensées.

— Je veux corriger ce que j’ai dit.

Il marque une pause.

— Je ne veux pas te réparer. Je te prendrai exactement comme tu es. Tous les morceaux cassés.

Je souris légèrement.

— Je n’ai pas cru tout ça à ton sujet. Je ne sais même pas pourquoi je t’ai posé la question. J’aurais dû te dire que ton père était venu me voir.

Il se contente de m’adresser un léger hochement de tête, mais son regard se durcit à la mention du vieil homme.

— Tu ne vas pas exécuter ta menace ?

Je m’en souviens, soudain.

— Cette affaire est entre mon père et moi.

— Giovanni, ne le fais pas. Ça n’en vaut pas la peine. Il n’en vaut pas la peine.

Il ne répond pas. Je me détends à nouveau, réalisant que je me suis raidie quand la conversation a pris ce tournant. Je m’empresse de changer de sujet.

— Est-ce que je peux te poser une question ?

— Je ne veux pas parler de mon père.

— Il ne s’agit pas de ça.

Il hausse les sourcils.

— Quand nous étions dans cette maison sécurisée, là où était mon père. Est-ce que… je l’ai dit à voix haute ?

Un sourire s’épanouit sur son visage.

— Tu veux dire, est-ce que tu m’as dit que tu m’aimais ?

J’ouvre la bouche pour dire quelque chose, pour lui demander de faire disparaître ce sourire, mais juste à ce moment-là, quelqu’un frappe avec insistance à la porte et Vincent l’appelle. Le sourire de Giovanni disparaît aussitôt.

Il se déplace rapidement, se lève, enfile un pantalon et ouvre la porte en seulement quelques secondes. Il passe dans le couloir, mais ne ferme pas complètement derrière lui.

— Qu’y a-t-il ?

— Nous l’avons sur la caméra de surveillance. Il vient juste de passer chez elle.

— Quoi ? Où sont les hommes que j’ai postés là-bas ?

Je m’assois, la couverture contre moi.

Vincent secoue la tête, hausse les épaules.

— Putain ! Envoie plus d’hommes. Je descends dans un instant.

Il hoche la tête et s’en va. Giovanni enfile un T-shirt qu’il a pris sur le dossier d’une chaise et disparaît dans son dressing.

— C’est Alessandro ?

Il se retourne tout en chargeant un pistolet. Il me regarde. Hoche la tête.

Je sors du lit et me dirige vers lui.

— Ne le tue pas, d’accord ?

Je ne sais pas pourquoi je lui demande ça.

Il se contente de me regarder, sans répondre à ma question. Je sais qu’il va le tuer.

— Je dois y aller.

— Fais attention. Il n’a rien à perdre.

— Je sais.

Il m’attire près de lui, examine mon visage un long moment comme s’il le mémorisait, comme si ça pouvait être la dernière fois qu’il me voyait. L’inquiétude s’installe au creux de mon estomac. Enfin, il me lâche.

— Reste ici, Emilia.

Je hoche la tête. Un instant plus tard, il n’est plus là.

— Personne d’autre que moi ne le touche, compris ? crie-t-il dans le couloir.

Il est parti. J’essaye encore de comprendre ce qu’il s’est passé. Je me rassois dans le lit et tire les couvertures sur mes genoux. Je réfléchis.

Alessandro est là. Il était dans mon appartement. Je savais que Giovanni le surveillait. Étrange que mon frère ne s’en soit pas rendu compte. Alessandro est plus sournois que ça. Plus malin. Il aurait dû le savoir.

Je me sens nerveuse. Alessandro, si proche. Dans mon appartement. Et si j’y avais été ? Je suis ravie, à présent, que Giovanni ne m’ait pas laissé rentrer chez moi plus tôt. Cependant, j’aurais vraiment souhaité qu’il m’emmène. J’aurais pu l’aider et, si on en arrivait là, protéger Giovanni contre Alessandro. Non pas que je pense qu’il ait besoin de protection. Giovanni va écraser mon frère.

Mais il me semble qu’il y a quelque chose qui cloche.

Le lit est encore chaud de nos ébats amoureux. J’ai besoin de temps pour digérer ce qui vient de se passer. Je pense à cette nuit dans la maison sécurisée, quand Giovanni était là, quand il est venu me chercher. Il m’a alors confrontée à ce sujet. Sans peur. Je pensais que c’était fini. Que mon secret était dévoilé, que c’était terminé. Pourtant cette nuit, j’ai prononcé ce mot-là. J’ai dit à voix haute ce terrible mot. Cela pourrait bien être le premier pas véritable pour aller de l’avant, pour reprendre le contrôle de la situation au lieu de le laisser me contrôler. De le laisser me définir. Me posséder.

Je ne veux pas te réparer. Je te prendrai comme tu es. Avec tous les morceaux brisés.

Je repousse les couvertures et sors du lit. Je ne peux pas me perdre dans ses mots. Ce n’est pas un conte de fées. Pour les gens comme nous, la phrase « tout est bien qui finit bien » ne s’applique pas.

Je me rends dans la salle de bains, ouvre l’eau de la douche. Quelque chose continue de me travailler à propos du fait qu’Alessandro est allé chez moi. Je suppose qu’il a eu des nouvelles de moi par l’un des hommes qui étaient au club l’autre soir. Je suppose qu’ils lui ont dit que Giovanni me détenait. Ou est-ce qu’ils lui ont dit que j’étais à son bras ? Cela en donnait certainement l’impression. Je n’avais pas l’air d’être là contre mon gré, pas comme eux. S’ils en ont informé Alessandro, il viendra s’en prendre à moi. Je me demande si sa haine est plus forte que son instinct de survie.

Quand l’eau commence à faire de la buée, j’entre dans la douche. J’utilise le shampooing de Giovanni, son savon. Je peux le sentir tout autour de moi. Sur moi.

Après la douche, je m’habille et descends. Je cherche mon sac. Mon téléphone est dedans et je veux appeler Nana. Je sais qu’il est tard, mais je tiens à ce qu’elle sache qu’Alessandro est là, que Giovanni va le retrouver ce soir et qu’elle et papa sont en sécurité. Que bientôt, nous n’aurons plus à nous cacher.

Après avoir jeté un œil dans la cuisine, je vais dans son bureau, où je trouve la porte entrouverte. Je la pousse pour l’ouvrir entièrement et j’aperçois le livre que son père m’a donné, sur le bureau. La trahison du sang. La pire de toutes.

Je détourne le regard. Ma première impression à propos du vieil homme était la bonne. Il y a quelque chose d’ignoble chez lui.

Mon fourre-tout est à côté du bureau, par terre. Je le prends, fouille pour y trouver mon téléphone, mais il est éteint. Ma batterie doit être épuisée. Je cherche un chargeur. C’est un iPhone, bien qu’un ancien modèle, donc Giovanni doit avoir un chargeur adéquat. Cependant, il n’y en a pas dans les tiroirs qui ne sont pas fermés à clé. Je n’essaye pas d’ouvrir celui qui était verrouillé l’autre jour. Je sais ce qu’il contient.

Je vais dans la cuisine et commence à fouiller dans les tiroirs. Tout le monde a un tiroir fourre-tout. J’en essaye plusieurs avant de trouver le sien et, dedans, un chargeur qui fonctionnera. Je le branche et attends jusqu’à ce que je puisse démarrer le téléphone. La lumière clignotante s’allume immédiatement, m’indiquant que j’ai reçu un message vocal.

Les battements de mon cœur s’accélèrent, car personne ne connaît ce numéro. Seulement Nana. Ai-je encore manqué son appel ? Est-ce qu’il est arrivé quelque chose à papa ?

J’appuie sur le bouton des messages. Il me faut trois essais pour me souvenir de mon mot de passe. Il y a un long silence, si long que je supprime presque le message, pensant qu’il s’agit d’une erreur. Mais l’instinct me dit de ne pas le faire. Peut-être s’agit-il de ce bruit de fond, car il a quelque chose de familier. Quelque chose qui dresse tous les poils de mon corps.

— J’ai déplacé papa, fait enfin une voix basse et moqueuse.

J’entends un ricanement sourd.

— Ce coup-là m’a échappé, je dois bien l’admettre.

Un silence. Non, pas un silence. Ce bruit, de nouveau. Il est plus fort, cette fois. Et je me raidis, ma main tremblant tellement que je laisse presque tomber le téléphone. Parce que ce bruit, c’est moi. Il m’est familier, car il s’agit de ma voix.

Le son se coupe, puis reprend, et je sais qu’il a avancé l’enregistrement. Parce que je criais encore au début. Je luttais encore. À présent, ce n’est pas le cas. À présent, je gémis. Il l’avance encore et le son du cuir fendant la chair me fait sursauter. Le cri qui suit me glace le sang.

Il l’a enregistré également. Je ne le savais pas. Les photos n’étaient pas suffisantes pour lui. Je me demande s’il l’a rejoué au cours des années. S’il a revécu ma souffrance. Le moment où je me suis brisée.

— Mais Nana, dit la voix. Pauvre Nana. Elle a vieilli, hein ? Je suis désolé de te dire qu’elle n’a pas survécu, petite sœur.

— Quoi ?

Personne ne répond. Ce n’est qu’un enregistrement.

— Et papa n’a pas très bonne mine, pas vrai ?

J’entends le bip des machines. Les machines de mon père.

— C’est fou. Je peux enfoncer une épingle directement dans son œil et il ne réagit même pas.

— Arrête !

— Tu as une heure pour te ramener ici. Une heure, et il vaudrait mieux que tu sois seule, ou j’enfoncerai d’autres épingles dans ses yeux.

Il y a de la rage dans sa voix. Elle souligne la violence de ses mots. Mais lorsqu’il parle à nouveau, c’est de cette voix décontractée et moqueuse.

— Tu peux deviner où, je suppose ?

Il augmente le volume. Le cuir sur la peau. Les cris. Le rire des hommes.

Puis, brusquement, une femme parle. Il me faut une minute pour comprendre de quoi il s’agit.

— Si vous souhaitez supprimer ce message, appuyez sur…

Je raccroche et compose immédiatement le numéro de Nana. Il n’y a pas de réponse. À quoi est-ce que je m’attendais ? Mais comment Alessandro a-t-il échappé aux hommes de Giovanni ?

De la même manière qu’il leur a échappé chez moi, je suppose.

J’ouvre la porte qui mène au garage. Elle n’est pas verrouillée, mais j’imagine que Giovanni ne s’attend pas à ce que je parte, pas après cette nuit.

Bon sang. Cette nuit. Comment quelque chose d’aussi parfait peut-il devenir la pire nuit de ma vie ?

Non, pas la pire. J’ai vécu ces nuits-là. Celle-ci n’est pas la pire.

Cela dit, peut-être que lorsqu’elle sera terminée, ce sera bel et bien le cas.

Je ne sais pas si je m’attends à trouver une voiture dans le garage, mais il n’y a rien. Giovanni l’a prise, de toute évidence. Je retourne dans la cuisine, puis dans le couloir qui mène à la porte principale. Elle est verrouillée, il me faudrait une clé pour l’ouvrir. Merde ! Je me dirige vers les portes vitrées qui conduisent au jardin, mais je vois qu’ils ont déjà sécurisé la porte sur laquelle j’ai tiré.

— Réfléchis ! Putain, réfléchis !

J’essaye à nouveau d’appeler le numéro de Nana. Toujours pas de réponse. Je retourne dans la cuisine, perds dix minutes à chercher une clé dans tous les tiroirs, et enfin, j’en trouve une. Je tente la porte du garage et je me rends compte que je peux l’ouvrir manuellement.

Il me faut quelques minutes pour découvrir comment le faire, mais ensuite, elle se soulève aisément. Une fois qu’elle est à moitié ouverte, je passe en dessous en courant et j’appelle un taxi. Par chance, l’un d’eux s’arrête immédiatement. Je monte et lui donne l’adresse de la maison, celle où je ne voulais plus jamais retourner, que je ne voulais plus jamais voir. Mais je n’ai pas le choix.

Le chauffeur s’immobilise, se tourne vers moi, puis jette un coup d’œil à la maison dont je viens juste de sortir.

— Vous êtes sûre que vous voulez aller dans ce quartier, madame ? Je ne pense pas…

— S’il vous plaît, allez-y aussi vite que possible.

— D’accord. Comme vous voudrez. Quand on veut aider quelqu’un, franchement…

Je ne l’écoute pas et j’essaye de rappeler Nana. Elle ne peut pas être morte. Il ne peut pas l’avoir tuée.

— Oh, mon Dieu, Nana, décroche. S’il te plaît, décroche.

Mais elle ne le fait pas. Je raccroche. J’aurais dû prendre un couteau de cuisine, chercher un pistolet, putain, quelque chose. Je suis sortie sans rien, comme une idiote. Sans arme. Je devrais appeler Giovanni. Lui dire où je vais. Où trouver Alessandro, car il n’est pas sur le bon chemin.

Alessandro n’est pas chez moi. Il ne l’a envoyé là-bas que pour nous séparer, car il sait que je vais venir, et il sait que Giovanni ne me laisserait jamais venir seule. Mon frère n’a rien à perdre, maintenant. Ses jours sont comptés. Ils le sont depuis qu’il a décidé de se mettre Giovanni à dos. Et je sais qu’il va essayer d’emporter Nana, mon père et moi avec lui.

La nuit semble plus obscure tandis que nous nous approchons du quartier et je sais pourquoi le conducteur du taxi m’a mise en garde. Je connais bien ce quartier.

— Ici. Arrêtez-vous ici.

Il s’arrête au début de la rue où se trouve la maison. Mes yeux sont rivés dessus. Elle est sombre, comme si personne n’y était. Comme si personne n’y avait été depuis des années. Est-ce là qu’Alessandro était terré pendant tout ce temps ?

J’ouvre la portière dès que le taxi s’arrête et le chauffeur attrape mon poignet.

— Oh, un moment, madame.

Il désigne le compteur.

— Merde. J’ai oublié mon porte-monnaie.

Il m’adresse un regard incrédule. J’ai une idée.

— Retournez à la maison où vous m’avez prise. Laissez tourner le compteur. Ils vous paieront. Demandez Giovanni. Il va me chercher. Donnez-lui cette adresse.

— Est-ce que vous m’envoyez courir après la lune ?

— Non, je le jure. Je dois y aller. S’il vous plaît, faites-le. Je vous promets que vous serez payé pour le dérangement. Je vous en prie.

— Comment vous appelez-vous ?

— Emilia. Emilia Estrella.

Il m’examine, plisse les yeux.

— Vous êtes sûre d’avoir raison de rester ici toute seule ?

Je hoche la tête. Je dois y aller.

Il me lâche.

— D’accord, Emilia. Mais si ce Giovanni ne paye pas, je reviendrai vous chercher, dit-il, toute gentillesse envolée.

Je sors dans la nuit et ferme la portière tandis qu’il marmonne quelque chose entre ses dents. Je regarde le taxi disparaître au bas de la rue. Cette fois, je suis vraiment seule. Je me dirige vers le trottoir abîmé jusqu’à cette maison délabrée où, il y a quatre ans, une fille tout aussi mal en point est sortie par la fenêtre entrouverte du sous-sol, son corps et son esprit aussi fracturés que le trottoir de ce quartier oublié.

22

Emilia

Mes pas sont lents tandis que je m’approche de la propriété. Je ne veux pas y entrer. Je ne veux pas être ici. Mais je n’ai pas le choix. Je me demande si le chauffeur de taxi donnera l’information à Giovanni à temps.

À temps.

Avant que mon frère ne finisse le travail qu’il a commencé il y a quatre ans. Avant qu’il ne me tue.

Je m’arrête finalement devant la maison délabrée. Je fixe la porte d’entrée, chaque fenêtre obscure. Le gazon est envahi par les mauvaises herbes, qui grimpent également le long des fissures de l’allée. Je fais un premier pas, puis un autre. Mon cœur bat à toute vitesse et je me rends compte que je prie.

Lorsque j’atteins la porte, je me contente de rester là, debout, à attendre. Il sait que je suis là.

Un moment plus tard, le verrou se tourne et la porte pivote. L’odeur de la maison dont je me souviens me submerge. Elle me fait reculer d’un pas.

Une main calleuse jaillit de l’ombre et se referme sur mon poignet. Alessandro avance dans la faible lumière que le lampadaire nous offre et, pour la première fois depuis quatre ans, je le vois enfin. Je vois mon frère jumeau. Et je ne le reconnais pas.

Il porte un T-shirt rouge foncé. Le nom de la marque qui y est inscrit est tellement délavé que je ne peux pas le lire. Ses cheveux sont hirsutes et sa barbe démesurée. Je peux voir des morceaux de nourriture à l’intérieur. Il m’adresse un sourire en coin et incline la tête, prenant soin de me toiser du regard.

— Eh bien, eh bien, petite sœur. Baiser l’ennemi semble te réussir.

Sur ces mots, il me tire à l’intérieur. Je laisse échapper un petit cri tandis que la porte se ferme d’un coup derrière moi. En dépit du poids qu’il a perdu, il est encore très fort. Il l’a toujours été.

— Où est papa ?

— Oh, c’est tellement mignon. Tu l’appelles encore papa, se moque-t-il sans me lâcher, m’entraînant vers la porte qui conduit à l’étage inférieur.

À ce sous-sol. Il l’ouvre.

J’enfonce mes talons dans le sol. Je regarde autour de moi, tendant l’oreille pour entendre le moindre son, mais il n’y a rien.

— Où est-il ?

Il n’est pas ici. Je ne vois pas son lit. Je n’entends pas les machines.

C’est alors que je comprends.

Il n’est pas là.

Il n’a jamais été là.

Alessandro m’observe, un sourire sur le visage tandis que j’assemble les pièces du puzzle et que je comprends.

— Si je te dis qu’il est en bas, est-ce que tu vas y aller de ton plein gré ? Car c’est là que nous allons, toi et moi.

— Laisse-moi. Lâche-moi.

Il ricane et me tire en avant.

— Ou alors, je peux juste te jeter dans les escaliers si tu veux.

Je ne doute pas un instant qu’il le ferait.

Il appuie sur l’interrupteur et la lumière clignote en bas. Il m’entraîne dans les marches, puis se retourne pour verrouiller la porte et mettre la clé dans sa poche. Il descend avec moi et je me souviens du craquement de la troisième marche en partant du bas. Je me souviens que cela me réveillait, autrefois, me prévenant de leur retour. Je dormais facilement aussi à cette époque. On aurait dit que j’étais constamment en train de dormir.

Il ne me relâche qu’une fois que nous sommes en bas des escaliers.

— Tu es tellement stupide, petite sœur. Enfin, réfléchis un peu.

Je recule, regarde autour de moi. Je me souviens de tout. Tout, exactement comme ça s’est passé. Ils n’ont même pas nettoyé le sang séché sur le sol, et le fouet qu’il a utilisé pend contre le mur, comme s’il était prêt, comme s’il attendait pour faire son travail à nouveau.

Mes yeux sont rivés dessus lorsqu’il me fait reculer dans un coin, son doigt sur mon front.

— Vraiment, utilise ton putain de cerveau. Tu en as un, pas vrai ? Ce n’est pas pour ça que papa a dépensé tout cet argent pour ton éducation ? Ou est-ce que tu es lente, au contraire ? C’est vrai, quoi, le vieux est branché à des putains de machines. Comment est-ce que je l’aurais déplacé sans le débrancher ? Tu as toujours été tellement bête, ma pauvre.

— Il n’est pas avec toi. Il ne l’a jamais été. Et Nana ?

— Ne jamais dire jamais, tu le sais mieux que quiconque. Elle nous a enseigné ça, pas vrai ? Oui, je pense que c’était Nana.

— Où est-elle ?

Il hausse une épaule.

— La morgue ? Non, il est trop tôt pour ça. Allongée dans son propre sang sur le sol de la cuisine ?

Je fais un pas vers lui.

— Si tu lui as fait du mal…

Il me pousse en arrière.

— Quoi ? Si je lui ai fait du mal, alors quoi ?

— Dis-moi juste qu’elle va bien ! Je suis là, qu’est-ce que tu veux de plus ?

— Premièrement, si je te disais qu’elle allait bien, ce serait un mensonge, et je ne veux pas mentir. Tu sais que je n’aime pas ça. Deuxièmement, qu’est-ce que je veux de plus ? Est-ce que tu me poses vraiment la question ?

— Ils sont à tes trousses. Giovanni est en chemin.

— Vraiment ?

Il s’immobilise et fait semblant d’écouter à la fenêtre, celle par laquelle je me suis faufilée il y a quatre ans. Elle a été réparée. En quelque sorte. Elle est barricadée avec des planches. Je sais que je ne sortirai pas par là ce soir.

— Je ne l’entends pas.

— Si tu me fais du mal, il te tuera.

— Il me tuera de toute façon. Pourquoi ne pas t’entraîner avec moi ? Je n’ai aucune raison de ne pas le faire. Le malheur est contagieux, comme on dit.

Il s’arrête, se penche en avant, me renifle.

— Tu empestes le sexe, tu le sais ? Aucune quantité de savon ne peut couvrir ça, petite sœur. Tu es insatiable, pas vrai ? Ma sœur, cette pute.

Il pose ses mains sur moi, déchire jusqu’au milieu le chemisier que je porte.

— Arrête ! Alessandro. Tu es mon frère.

— Ne t’inquiète pas. Je n’ai pas l’intention de te baiser. C’est dégoûtant. Non que tu sois très sélective, cela dit. C’est dégoûtant de regarder sa sœur jouir avec des queues infâmes dans son sexe tout aussi infâme, tu le sais ?

Je me sens flancher, me tasser un peu.

— Encore susceptible ? Oh… Pauvre bébé.

Il tire à nouveau sur mon chemisier, l’arrachant de mon corps, cette fois. Agrippant mon bras, il me tire brutalement vers le centre de la pièce où les menottes sont encore accrochées à la chaîne.

— Arrête, Alessandro, arrête.

Je me débats, mais il est tellement plus fort qu’il ne devrait l’être. Je pense que c’est ce qu’il se passe quand vous savez que le moment est venu.

Il lève l’un de mes bras au-dessus de ma tête et referme la menotte à mon poignet. Je serre la chaîne et j’essaye de le frapper au visage avec ma main libre, mais je ne réussis qu’à égratigner sa peau et à l’énerver un peu plus. Il s’arrête, recule d’un pas.

Je m’immobilise également et regarde les quatre traces de sang sur sa joue. Sa respiration devient plus tendue. Je peux voir sa colère brûler, croître, déborder. Avant que je puisse réfléchir, il me gifle si fort que des étoiles explosent devant mes yeux. Ma joue palpite sous la douleur. Il saisit mon bras gauche, qui pend mollement le long de mon corps, à présent, et le hisse en l’air jusqu’à refermer l’autre menotte autour.

— Tu es vraiment une salope, marmonne-t-il.

Il s’écarte, mais je l’entends.

Je cligne des yeux, force mes paupières à s’ouvrir. Je me contente de rester pendue, à présent, mon poids en l’air. Il a déchiré mon chemisier et je ne porte plus que mon soutien-gorge et mon jeans. J’ai perdu mes chaussures quelque part. Je me retourne pour les chercher, je ne sais pas pourquoi. C’est alors que j’entends un son familier. Un son terrifiant.

— Je vais te fouetter à vif à l’avant et à l’arrière, annonce-t-il. Ensuite, je vais peler ta peau avant de mettre fin à tes souffrances.

— Tu n’as pas à faire ça, Alessandro. Tu n’y es pas obligé.

— Je le sais, dit-il en me contournant, se plaçant derrière moi, si près que je sens son souffle chaud sur le côté de mon visage.

Il repousse mes cheveux par-dessus mon épaule pour exposer mon dos, le touche, suit la ligne d’une des cicatrices.

— Mais j’en ai envie.

Avant que je puisse ouvrir la bouche pour prononcer un seul mot, le premier coup de fouet me lacère le dos.

23

Giovanni

— C’est un putain de coup monté. On s’est fait avoir comme des bleus.

Je fais le tour de ce maudit appartement pour la vingtième fois, cherchant le moindre indice qu’il ait pu laisser derrière lui, maudissant les hommes en poste qui dormaient pendant leurs heures de travail. Ils l’ont laissé passer, putain !

La caméra de surveillance montre Alessandro Estrella, plus mince que dans mes souvenirs, barbu, ses cheveux trop longs de plus de six mois, qui prend son temps tandis qu’il fait le tour de l’appartement d’Emilia. Il boit son whisky avant de verser ce qu’il en reste sur son tapis et sur ses meubles. Il mange sa nourriture, laissant les paquets traîner partout. Il ouvre les placards, déplace ses affaires, fouille même sa chambre, le tiroir de ses sous-vêtements. C’est répugnant, en fait. C’est son frère, et il me retourne l’estomac.

J’ai renvoyé un homme chez moi dès que j’ai compris ce qu’il se passait. Et un putain de malheur ne vient jamais seul. Je viens de recevoir un appel m’annonçant que son père a fait un arrêt cardiaque.

Je franchis la porte d’entrée de son immeuble lorsque le téléphone de Vincent sonne. Il s’arrête et se tourne vers moi.

— Elle n’est plus là. Elle n’est pas à la maison et il y a un taxi qui demande qu’on le paye.

— Quoi ?

Je prends le téléphone.

— Giovanni à l’appareil. Qu’est-ce qui se passe, bordel ?

— La porte du garage était à moitié levée quand je suis arrivé, alors j’ai fouillé la maison, mais je suis à peine arrivé au deuxième étage quand le chauffeur de taxi s’est pointé en disant qu’il avait emmené la femme qui habite ici. Elle n’avait pas son porte-monnaie, alors elle l’a renvoyé ici pour te trouver. Il demande à te voir maintenant.

— Où l’a-t-il emmenée ?

Il parle au chauffeur tandis que Vincent et moi entrons dans la voiture.

— Laisse-moi lui parler moi-même ! craché-je.

Un moment plus tard, le chauffeur est au bout de la ligne.

— Elle était vraiment bouleversée. Je vais être honnête, je ne voulais pas la laisser là-bas toute seule.

— Mais vous l’avez fait, bordel. L’adresse. Il me faut la putain d’adresse.

— Est-ce que je vais être payé ?

— Vous allez gagner une balle dans la tête si vous ne me donnez pas cette putain d’adresse.

Il me l’indique et je suis déjà en route. Je connais le quartier. Elle n’a rien à faire là-bas.

— Il nous a joué un sale tour. On aurait dû le voir venir.

Vincent passe un tas d’appels, il sollicite des renforts. J’appuie à fond sur l’accélérateur, mais nous n’allons pas arriver à temps. Ça fait trop longtemps qu’elle est seule là-bas. Ça fait trop longtemps qu’il la détient.

— Putain !

— Nous avons une armée à ses trousses. Nous allons l’avoir.

Ce n’est pas l’attraper qui m’inquiète. Ce sont les dégâts qu’il fera entretemps.

— Elle n’écoute jamais ce qu’on lui dit, bordel. Pas une putain de seconde.

Un mélange de rage et de fureur me contrôle. Miraculeusement, nous atteignons le quartier, la maison, sans incident. Plusieurs voitures s’arrêtent derrière nous dans un crissement de pneus. Je dégaine mon arme et la prépare. Vincent envoie des hommes derrière la maison, mais il reste à mes côtés.

Tout est calme, trop calme. J’essaye d’ouvrir la porte, mais elle est fermée à clé. Bien sûr qu’elle est fermée, putain. La maison semble vide. Abandonnée.

Et si c’était un leurre ? Si elle n’était pas là ?

Pointant mon arme sur la porte, je tire le verrou. Si elle est là, nous venons de perdre l’élément de surprise. Nous nous ruons à l’intérieur, mes hommes encadrant la maison. La porte située tout au fond attire mon regard. Il y a un verrou dessus, un verrou très lourd, destiné à un usage extérieur. Je m’en approche et c’est alors que je l’entends. Que j’entends le claquement d’un fouet. Que je l’entends crier.

À ce moment-là, je ne réfléchis pas. Je ne peux qu’entendre ce cri. Je tire sur le verrou et me rue en bas des escaliers. Elle est là. Je la vois au centre de la pièce, accrochée en l’air comme elle a dû l’être il y a des années. Il y a un bleu sur sa pommette et une coupure sur sa lèvre. Son visage est couvert de larmes. Le fouet est sur le sol, mais je ne peux pas voir les dégâts qu’il a causés, car il tient son dos contre son torse, un couteau sur sa gorge. Chaque fois qu’il bouge, je vois les poings d’Emilia se serrer et j’entends sa douleur.

— Tu es un homme mort, Estrella.

Il y a trois pistolets pointés sur lui, mais mes hommes savent qu’ils ne doivent pas tirer avant que je leur en donne l’ordre. Ce connard l’utilise comme bouclier.

— Laisse-la partir et j’en finirai rapidement avec toi.

— Je préférerais que tu la regardes se vider de son sang. Ça en vaudrait la peine, quoi que tu me fasses. Ou alors, je sors d’ici et tu la récupères dans un état presque pareil à celui dans lequel elle était quand elle est arrivée.

Hors de question qu’il sorte d’ici ce soir.

Je croise le regard désespéré d’Emilia et je fais un pas vers eux.

— N’approche pas. Je suis sérieux. Je la tuerai.

— Je ne pense pas que tu le fasses, dis-je avec un pas de plus.

Il pose la pointe de sa lame sur la gorge d’Emilia et une goutte de sang s’échappe. Elle ferme les yeux, ce qui fait sortir davantage de larmes. Je vais extraire le double de ce qu’elle a pleuré. Je vais prendre mon temps, il va me supplier de le tuer avant que je termine.

— Oh, je suis sérieux, dit-il tandis que je fais un autre pas.

Il essaye de reculer, mais c’est impossible à cause des liens d’Emilia.

— Tu ne trouves pas ça pathétique de t’en prendre à ta sœur de nouveau, tout ça parce que ton papa l’aimait plus que toi ?

J’avance encore et, du coin de l’œil, je vois Vincent se mettre en position.

— Je veux dire, une vraie trahison, ça, je comprends. Mais qu’est-ce qu’elle t’a fait, en réalité ?

Il se contente de garder les yeux fixés sur les miens. Pourtant, je sens qu’il est tendu, anxieux. Même s’il avait un pistolet et qu’il se précipitait vers les escaliers, même s’il réussissait à toucher l’un d’entre nous, les autres le descendraient. Il doit le savoir.

— Écarte-toi d’elle. Je ne vais pas le répéter.

— J’enfoncerai la lame dans sa gorge si tu t’approches encore.

Je secoue la tête. Un fracas retentit tout au fond du sous-sol. Vincent vient de renverser une table. C’est la diversion dont j’avais besoin pour me jeter sur lui. J’agrippe son poignet et l’éloigne de la gorge d’Emilia, puis je le pousse en arrière. Il est plus fort que je ne m’y attendais, étant donné sa taille, mais il n’est pas à ma hauteur. Pas à la hauteur de ma rage.

Je ne relâche pas son poignet quand son dos heurte le mur. Au lieu de ça, je le tords, tournant la lame vers sa gorge, l’entaillant juste un peu, assez peu pour ne pas le tuer, mais suffisamment pour le faire saigner. Il laisse échapper un gémissement. Comme un lâche.

Relâchant la pression de la lame, je me penche en avant. Son odeur nauséabonde me saisit aux narines.

— Ne sois pas une putain de mauviette.

Lui prenant le bras, je le jette vers Vincent, qui le maintient.

Je me retourne pour regarder Emilia. Elle tremble. Je me dirige vers elle et lève les mains vers ses liens. Je jette un coup d’œil à son dos avant de la détacher. Il est couvert de sang, mais ce ne sont pas vingt et un coups. Il a réussi à lui en donner trois. Trois coups furieux.

Elle s’affaisse contre moi lorsque je la relâche et je la soutiens en faisant attention à son dos. Je veux la soulever dans mes bras, mais ça lui ferait du mal.

— Accroche-le, dis-je en emmenant Emilia vers les escaliers. Tu vas t’en sortir.

Ce n’est pas une question. Elle va s’en sortir. Il le faut.

— Tu es en sécurité, maintenant.

— Nana et mon père ?

Merde.

Elle recule en voyant que je ne réponds pas.

— Est-ce qu’il les a eus ? demande-t-elle, son visage s’effondrant à nouveau. Il a dit qu’il les avait eus.

Je secoue la tête.

— Non, ce n’est pas vrai. Ce n’est pas ça.

— Alors, quoi ?

— Ton père a fait un arrêt cardiaque il y a peu.

Elle secoue la tête et d’autres larmes affluent. J’écarte ses cheveux de son visage. Ils y sont collés par le sang et la sueur. Je touche malencontreusement l’hématome, la faisant tressaillir.

— Chut. Nous allons te nettoyer et nous irons les voir. Est-ce que tu peux marcher ?

Elle hoche la tête.

— Bien.

Je me tourne vers Alessandro, qui est à présent attaché aux mêmes liens dont j’ai libéré Emilia.

— Je reviendrai pour lui, annoncé-je à Vincent, tout en gardant mon regard sur Alessandro.

Je ne le livrerai pas à mon cousin dans la condition qu’il m’a demandée – en vie. Pas la moindre chance que cela arrive.

— Vous pouvez l’échauffer, les gars.

Les yeux d’Emilia sont également sur lui.

— Allons-y, dis-je.

— Attends.

Elle écarte mon bras et se dirige vers son frère. Elle avance directement vers lui et je ne suis pas sûr de savoir à quoi m’attendre. J’espère qu’elle ne va pas me supplier de l’épargner, car je n’ai pas l’intention de le lui accorder. Mais elle ne le fait pas. Au contraire, elle lui crache au visage.

— Tu es un lâche pathétique et répugnant, et tu mérites tout ce qu’ils vont te faire.

Épilogue 1

Emilia

Sept semaines plus tard

Alessandro avait menti à propos de Nana et de mon père. Il ne les avait pas eus. Giovanni avait une armée autour d’eux. Même s’il s’était présenté là où ils étaient, il n’aurait pas pu passer.

À présent, Nana est assise à côté de moi tandis que je regarde mon père. On dirait presque qu’il savait ce qu’il se passait, ce qu’Alessandro était en train de me faire, car son cœur s’est arrêté au moment même où j’étais dans ce sous-sol. Presque comme s’il était là-bas avec moi. Déjà un ange en train de m’observer.

J’essuie mon visage et serre sa main tout en le contemplant. Il y a d’autres machines à présent. Avant, il pouvait respirer tout seul. Plus maintenant.

Nana pleure aussi. Toute cette histoire l’a fait vieillir. Et mon père, je ne le reconnaîtrais pas si je ne le connaissais pas. Il est l’ombre de l’homme qu’il était au cours de sa vie.

Sa vie.

Il n’est plus en vie. Pas vraiment. Il n’est plus dans son corps. Je le sais.

Je n’ai pas besoin de lever les yeux pour savoir que Giovanni m’observe depuis l’autre côté de la pièce. Je me lève, me penche sur mon père et dépose un autre baiser sur son front. Nana fait la même chose. Elle et moi, nous nous tenons la main.

— Tu prends la bonne décision, Emilia, me rassure-t-elle.

— Je sais. C’est quand même difficile.

Je prends encore une minute et lève les yeux vers le médecin, puis je lui adresse un signe de la tête. Une par une, il éteint les machines. Un par un, les bruits cessent. Et pendant ce temps, j’observe le visage de mon père. J’ai envie de dire que j’y vois de la paix, même si ce n’est que mon imagination. Sa poitrine cesse de bouger dès que cette machine est éteinte, et quelques minutes plus tard, le médecin annonce l’heure du décès.

Cela devrait être plus facile quand on le sait. Cela ne devrait pas faire aussi mal quand on est préparé. J’ai l’impression d’avoir fait ça deux fois, à présent. J’ai l’impression que je l’ai perdu deux fois.

Nana frotte mon bras et je me fais violence, je m’oblige à arrêter de pleurer. Je dois bien arrêter à un moment. Ça fait quatre longues années que ça dure et je suis tellement fatiguée de pleurer tout le temps. Je me penche et lui donne un dernier baiser. Je lui dis que je l’aime. Lorsque Giovanni vient me prendre la main et m’emmène, je pars. Je ne veux pas attendre qu’ils tirent le drap sur son visage. Je ne veux pas voir ça.

Sept semaines se sont écoulées depuis cette terrible nuit. Mon dos est guéri, et à présent, vingt-quatre lignes le strient. Pile mon âge. Ça ne veut rien dire, cependant.

Je ne sais pas ce que Giovanni a fait à mon frère. Je ne lui pose pas la question et il ne me le dit pas. Je ne sais pas ce qu’il a fait à ces hommes non plus, mais je sais qu’ils sont tous morts à présent. Il a libéré les femmes. Il a tenu sa promesse et n’a pas touché à un seul de leurs cheveux.

Je le regarde, serre sa main. J’avais tort quand je lui ai dit qu’il n’était pas quelqu’un de bien. C’est un homme bon. À sa manière.

— Tu as fait ce qu’il fallait, me dit-il une fois que nous sommes dans la voiture.

— Tu avais raison. Je n’avais pas envie de le voir.

— J’ai quelques réunions en Italie la semaine prochaine. Je veux que tu viennes avec moi, dit-il tandis que nous entrons dans la ville. Après l’enterrement. Partons d’ici. Faisons une pause.

Je me tourne vers lui.

— Comme des vacances ?

C’est étrange. Nous parlons comme si nous étions un vrai couple ou quelque chose comme ça.

— Oui, en quelque sorte. Il faut que je m’entretienne avec quelques locaux qui travaillaient pour mon père.

— Qui travaillaient ?

— Ils travaillent pour moi maintenant. Il y avait quelques loyautés contradictoires. Je veux m’assurer que tout le monde est sur la même longueur d’onde.

Je sais que les choses ne sont pas aussi civilisées que cela.

— Est-ce que je peux te demander ce qui s’est passé avec ton père ?

Je suis prudente lorsque j’aborde ce sujet. Tout ce que je sais, c’est que Giovanni lui a rendu visite il y a quelques semaines. Lorsqu’il est revenu, il semblait différent. Plus autant en colère, en fait.

Il me dévisage.

— Laissons ça entre lui et moi. Tu n’as pas besoin de connaître cette partie de ma vie.

— Ça fait partie de ma vie si je suis avec toi.

Il sourit, comme s’il aimait ce que j’ai dit.

— Tu es innocente, Emilia. Je ne veux pas que ça change. Tu viendras avec moi en Calabre.

— J’ai un travail, tu sais.

— Tu peux prendre des congés. J’aimerais que tu viennes.

Je l’observe, et il m’observe en retour. J’ai beau faire semblant d’être agacée, j’aime sa domination. Avec lui, je me sens en sécurité.

— Je ne suis jamais allée en Italie.

Épilogue 2

Giovanni

Le voyage en Calabre est nécessaire. Ce ne sont pas des vacances, pas pour moi. Et il y a des souvenirs dans cet endroit. Des fantômes du passé.

Lorsque j’ai retrouvé mon père, une fois que les choses se sont tassées avec Emilia, j’ai appris quelques éléments. Incroyable ce qu’on peut extorquer à un homme qui souhaite désespérément garder tous ses membres, et pour information, ça n’a pas été le cas. Il devait apprendre la leçon une bonne fois pour toutes. Parce qu’être obligé de s’asseoir dans un putain de fauteuil roulant n’a pas eu l’air de lui enseigner grand-chose.

Il faut que je calme quelques bruits de couloir, que je consolide la fidélité de certains. Tout le monde n’était pas satisfait de la manière dont j’ai pris le contrôle de la famille Santa Maria. Mon père est capable de raconter de sacrées histoires, et ses mensonges ont retourné beaucoup de monde contre moi.

Mon père est resté à la tête de la famille Santa Maria jusqu’à peu de temps après la mort de Franco Benedetti. En fait, il venait de prêter allégeance à Dominic Benedetti quand j’ai appris la vérité sur Angelica. Cette lettre qu’elle a écrite avant de sauter, il l’avait prise. Cachée. Mais il aurait dû la détruire.

Elle avait demandé de l’aide, et voyant que je ne venais pas, elle avait considéré que je l’avais abandonnée aussi. C’est pour ça qu’elle s’est suicidée. Ça veut dire que c’est deux fois plus la faute de mon père.

Lorsque j’ai appris la vérité, des années après sa mort, ça m’a fait revenir à cette époque.

Mais je l’ai vengée en le mettant dans ce fauteuil roulant. En lui prenant sa famille. En lui volant tout ce qu’il avait et en le laissant impuissant.

À présent, je vais m’assurer de mettre fin à quiconque ose défier mon autorité, que ce soit aux États-Unis ou en Italie. Je ne suis pas quelqu’un de bien. Je sais qui je suis, et je ne fais pas semblant d’être quelqu’un d’autre. Mais je ne suis pas un menteur. Je ne vole pas les âmes, je ne fais pas de mal aux innocents.

— C’est tellement beau, dit Emilia.

Elle est assise à côté de moi tandis que nous montons jusque chez moi par une route étroite et rocailleuse. La maison est située sur une falaise abrupte, un peu à l’extérieur de Tropea, avec une vue spectaculaire sur la mer.

— C’est l’un des plus beaux endroits du monde.

Je prends facilement le tournant, conduisant probablement un peu plus vite que je le devrais, mais ça me plaît. Je passe la plupart de mon temps aux États-Unis, pourtant mon cœur est ici.

La maison apparaît quelques minutes plus tard, une ancienne bâtisse en pierre. Elle est immense et appartient à ma famille depuis des générations. Elle est toujours léguée au premier héritier masculin. C’est sexiste, je sais, mais ce sont les règles, et il y a suffisamment d’argent pour tout le monde.

— Waouh.

Je jette un coup d’œil à Emilia. Son visage collé à la vitre, elle admire tout ce qu’elle peut. Le soleil brille haut dans le ciel. Elle porte une jolie robe d’été et des nu-pieds. Vus de l’extérieur, nous sommes un couple normal en vacances.

Nous passons par le vieux portail en fer et, quelques minutes plus tard, j’arrête la voiture devant la demeure. Remy, l’homme qui tient la maison, franchit la porte d’entrée avant même que nous soyons hors de la voiture. Je fais le tour pour ouvrir la portière d’Emilia tout en observant le visage de Remy. Il marque un temps d’arrêt. Remy travaille pour ma famille depuis avant ma naissance et il connaissait Angelica. Cependant, il contrôle rapidement ses traits et nous souhaite la bienvenue. Je présente Emilia et nous entrons dans la maison.

Elle a été rénovée au cours des années. Même si le style traditionnel a été maintenu, elle contient tout le confort de la vie moderne. Depuis l’entrée, le vestibule s’ouvre sur un grand hall circulaire avec des escaliers en pierre menant à l’étage. De chaque côté et en plein milieu, deux grandes portes s’ouvrent sur la terrasse, au-dessus de laquelle des bougainvilliers d’un pourpre profond sont pendus comme un auvent, filtrant les rayons du soleil.

— Waouh.

— Je vais te montrer, dis-je, incapable de cacher mon propre sourire.

Elle est impressionnée. Comme toutes les personnes que j’ai invitées dans cette maison.

Je l’emmène sur la terrasse, qui fait toute la longueur de la maison. Elle se dirige vers le point le plus éloigné et regarde par-dessus la rambarde en pierre. La mer est en dessous, d’une couleur turquoise.

— Tu vas devoir apprendre à nager.

Je me retourne et prends mon téléphone pour vérifier mes messages.

J’y réponds, confirmant l’heure de la réunion, et le range aussitôt.

— Le travail, déjà ?

J’enroule un bras autour d’elle.

— Pas encore. Pas avant demain. Je dois juste passer un appel. Va mettre ton maillot de bain. Je te retrouve devant la piscine. Remy va te montrer notre chambre.

Remy, très attentif, est déjà là.

Son visage perd son sourire un instant, mais elle cède et disparaît en haut des escaliers. Je me dirige vers le bureau pour passer quelques coups de fil et organiser les préparatifs pour les réunions du lendemain. Il y en aura deux, une pour ceux qui me sont loyaux, et une pour ceux qui sont encore loyaux envers mon père. C’est la seconde qui m’inquiète le plus. Je veux que ces hommes soient rassemblés et présents. Je ne compte pas perdre mon temps, et ils n’auront qu’une seule occasion de me dire s’ils sont dans le coup ou pas. Je suppose qu’il faudra un exemple sanglant pour consolider l’allégeance. Certaines personnes ont juste besoin d’un petit encouragement pour prendre la bonne décision.

Une fois les formalités accomplies, et avant que je ne rejoigne Emilia dehors, il y a autre chose que je veux faire. Prenant quelques fleurs dans le vase du vestibule, je monte à l’étage jusqu’au grenier. La dernière fois que j’ai fait ça, c’était après ce qui est arrivé à mon père. Avant l’arrestation. J’avais encore des éclaboussures de son sang sur ma chemise à ce moment-là, la trahison était récente. Je sentais encore quelque chose quand j’ai gravi ces escaliers plus étroits jusqu’à la pièce sombre utilisée comme espace de rangement.

La porte en haut est verrouillée, mais la clé est au-dessus de l’encadrement. Personne n’a vraiment besoin de venir ici, et je sais que les femmes de ménage pensent que son fantôme hante encore la pièce. Mais je ne pense plus que ce soit vrai. C’était le cas, mais plus maintenant.

J’entre. La chaleur ici est étouffante. Je retire une toile d’araignée du passage et me dirige vers une grande porte étroite qui conduit sur un petit balcon. Elle s’ouvre en grinçant, les gonds rouillés. Il faudra que je m’assure que cela soit réparé.

Je sors sur le balcon et je baisse les yeux vers les falaises et vers la mer. Sans un mot, je lance la poignée de fleurs et les regarde flotter dans le ciel en tombant.

— Qu’est-ce que tu fais ?

Je me tourne et vois Emilia en train de m’observer. Elle porte un bikini, avec un paréo noué autour de ses hanches et des chaussures ouvertes. Elle tient un chapeau à larges bords et un livre à la main.

— Tu es furtive.

— Pas furtive. Juste silencieuse. Est-ce que c’est ici qu’elle…

— Oui.

De nouveau, elle m’observe et je lui renvoie son regard.

— Est-ce que c’est étrange que je sois là ? demande-t-elle comme si elle lisait dans mes pensées.

Je me disais qu’il pourrait être étrange qu’elle vienne ici. Ici, dans la même maison où elle ressemble tant au fantôme qui a quitté les lieux seulement récemment. Pourtant, ce n’est pas le cas.

Je la regarde, le maillot de bain turquoise comme la mer soulignant sa peau mate. Ma main semble énorme lorsque je la pose sur son ventre et que je la pousse doucement en arrière contre le mur. Je l’embrasse.

— Tu es à ta place ici. Avec moi.

— Mais…

— Le passé est mort, Emilia. Tu es mon avenir. Et je n’ai pas l’intention d’en gâcher une seule seconde.

Le plus léger des sourires adoucit ses traits, et lorsque je la prends dans mes bras, elle fond contre moi, son corps moulé contre le mien.

— Je t’aime, lui dis-je.

— Je t’aime, Giovanni.

Extrait de Sergio

Mafia et Dark Romance

— Viens ici.

Elle croise les bras sur son buste, mais elle s’avance vers moi.

— Tiens.

Je lui tends l’un des verres. Elle le regarde, mais elle ne fait aucun geste pour s’en emparer.

— Ça va te calmer.

— Qu’est-ce que c’est ? demande-t-elle.

— Du whisky.

Elle le prend et sirote une gorgée. Un frisson la traverse quand elle avale.

Après avoir vidé mon propre verre, je m’en sers un deuxième et me penche pour allumer la lampe à côté de moi. Puis je m’installe confortablement, une cheville sur le genou opposé et un bras sur le dossier du canapé, tout en la dévisageant. Elle était maquillée tout à l’heure, mais ses larmes ont étalé du mascara sur sa joue. Ses beaux yeux en amande sont si foncés qu’ils paraissent presque noirs. Sa peau a un teint d’olive plutôt clair et elle ne cesse de se mordiller la lèvre inférieure jusqu’au sang. J’ignore la longueur de sa chevelure, car elle a attaché sa masse sombre en un chignon désordonné.

— Qu’ont fait ces hommes ? demande-t-elle.

Sa question me prend au dépourvu, mais je souris.

— Ne t’inquiète pas pour ça.

Elle est debout dans une posture un peu gauche et je réfléchis.

— Sais-tu qui je suis ?

Je sais qu’elle a dû entendre mon nom plus d’une fois.

Elle baisse les yeux, faisant frémir ses longs cils, et je me demande si elle envisage de me mentir, mais elle finit par hocher la tête.

— Qui ?

— La mafia.

— Mon nom.

— Sergio Benedetti.

— Connais-tu ma famille ?

— Pas vraiment. J’ai entendu ce nom, c’est tout.

— Bois ton verre.

Elle prend une nouvelle gorgée.

— J’ai cours demain, dit-elle.

J’acquiesce. Je bois. Je réfléchis.

— Qu’allez-vous faire ? demande-t-elle enfin.

— Je ne vais rien faire du tout. C’est toi qui vas faire quelque chose. Déshabille-toi.

— Quoi ?

Elle commence à trembler et se recroqueville, resserrant les bras autour de son buste.

— Déshabille-toi, Natalie.

— Pourquoi ? demande-t-elle d’une voix haut perchée.

— Assurance.

— Pourquoi ? répète-t-elle en reculant d’un pas.

— Parce que je veux m’assurer, quand je te ramènerai chez toi plus tard, que tu n’iras pas raconter à tes amis ce que tu as vu ou entendu.

J’attends, le temps qu’elle digère mes propos.

— C’est le seul moyen pour te protéger, ajouté-je sans trop savoir pourquoi.

— Me protéger ? Comment ça pourrait me protéger ?

— Fais-moi confiance...

— Et me protéger contre qui ? Vous ? s’exclame-t-elle en fronçant les sourcils. Vous avez dit que vous ne me feriez aucun mal.

— J’ai dit que je ne te ferais aucun mal à moins que tu m’y obliges.

— Je vous ai déjà promis que je ne dirais rien. C’est juré.

Elle essuie de nouvelles larmes sur ses joues. Je termine mon verre et le pose avant de me lever. Elle s’éloigne d’un pas lorsque je contourne la table basse.

— N’oublie ce que tu as accepté dehors.

Je m’avance et je lui empoigne les bras, que je frictionne.

— Détends-toi, pas la peine de te mettre dans tous tes états.

— Pas la peine ? Ce n’est pas...

— Bon, voilà ce qui va se passer. Tu vas faire ce que je te dis et retirer tes vêtements, et moi, je vais prendre des photos.

— Des photos ?

Elle commence à paniquer.

— Pourquoi ?

— Tu te répètes beaucoup, tu sais ?

Je m’arrête, mais je n’attends aucune réponse.

— Comme je l’ai dit, c’est une assurance. Si tu parles, les photos seront envoyées à tes parents, à tes amis, affichées sur les murs de ton école, etc...

— Etcétéra ?

— Crois-moi, c’est encore le plus facile pour moi.

— Y a-t-il un autre choix ? demande-t-elle en se dégageant de ma poigne.

— L’autre choix serait... douloureux.

Elle déglutit en se tordant les mains.

— Je crois que je vais vomir.

— Ça va aller. Ce ne sont que quelques photos.

Elle secoue la tête et se frotte le visage.

— Non.

Je désigne la salle de bains, et lorsqu’elle sort de la pièce, je retourne m’asseoir sur le canapé. Elle ne revient pas pendant dix longues minutes, mais lorsqu’elle réapparaît, ses craintes semblent atténuées, ou du moins, elle les dissimule derrière un regard de braise.

Elle est furieuse.

— Vous voulez des photos cochonnes ? demande-t-elle avec mépris.

Je hausse mollement une épaule. C’est amusant de la voir comme ça. Je m’interroge sur le petit discours d’encouragement qu’elle a dû se donner dans la salle de bains pour se motiver, parce qu’elle est tellement fâchée qu’elle en tremble presque.

— Vous croyez pouvoir me faire du chantage ? ajoute-t-elle.

Elle fait un pas en avant, mais recule aussitôt.

— Alors ? Pervers ?

Elle sautille d’une jambe sur l’autre comme un boxeur. Je ricane devant ce manège, mais ça ne fait que décupler sa colère. Enfin, elle s’immobilise, les poings serrés, le visage écarlate.

— Eh bien, allez-y, vous pouvez toujours essayer.

Je me rencogne dans mon siège en la dévisageant. Je me demande si elle se rend compte que je la trouve encore plus fascinante. En prenant tout mon temps, je déboutonne mes manchettes et les retrousse jusqu’aux coudes avant de répondre.

— Tu en es sûre, ma jolie ?

— Ne m’appelez pas comme ça.

— Tu es sûre ?

— Connard.

— Tellement gentille, avec ça... dis-je en me levant.

Elle fait volte-face pour détaler hors de la pièce, mais je la rattrape aisément, la main autour de son bras pour l’arrêter. Je l’attire contre mon torse, la tête penchée sur le côté.

— Je pensais que j’aurais droit à un strip-tease langoureux, mais ce sera bien plus amusant.

— Lâchez-moi !

Je me penche et prends une grande inspiration. Je sens l’odeur de sa peur qui affleure à la surface de sa peau. Je renifle ostensiblement.

— N’oublie pas, c’est toi qui l’as choisi. Ça aurait pu être plus facile.

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Couverture par Pop Kitty Creations

Traduction par June Silinski pour Valentin Translation

À propos de l’auteur

Auteure de best-sellers au classement du USA Today, Natasha Knight est spécialiste des héros sombres et tourmentés. Un heureux dénouement est toujours au rendez-vous, mais elle aime faire vivre un enfer à ses personnages avant d'en arriver là. C'est dire à quel point elle est diabolique.

Pour en savoir plus

www.natasha-knight.com

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